ARTURO ALAPE

Arturo Alape y Fidel Castro, 1981

2008-11-14T11:40:00.010-05:00

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De: katia gonzalez katiag8@yahoo.es
Fecha: 26 de enero de 2009 21:18 sunto:
Documental Alape: voces en el silencio

Para: ntcgra@gmail.com
Estimados NTC ... , les solicito difundir en su grupo de ntc, la información sobre la proyección del documental de Alape en Bogotá. Un gran abrazo. KLos invitamos cordialmente a la presentación del documental Alape: voces en el silencio de los documentalistas caleños María Claudia Borda y Adolfo Cardona en la Cinemateca Distrital -carrera 7 No. 22-79-, el próximo jueves 29 de enero de 2009, 7:00PM . ENTRADA GRATUITA. Este documental se realizó con el apoyo de la Gobernación del Valle -Secretaría de Cultura y Turismo- y el Fondo Mixto para la Promoción de la Cultura y las Artes del Valle del Cauca. El documental está basado en una de sus últimas entrevistas realizada en Cali en enero de 2006.
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Reprodujo y difunde: NTC … Nos Topamos Con … http://ntcblog.blogspot.com/ , ntcgra@gmail.com . Cali, Colombia, Enero 27, 20
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(Click sobre las imagen para ampliarla y hacerla legible. Click en "Atrás" en la barra para regresar al aquí)

Encuentro de Fidel Castro con el escritor Arturo Alape,

autor del libro : El Bogotazo memorias del olvido.

La Habana, 25 de septiembre de 1981.

Fotografía publicada en el libro

LA PAZ EN COLOMBIA de Fidel Castro

Noviembre 2008

Versión digital completa del libro:

http://japon.cubadebate.co.cu/libros/La_paz_en_Colombia.pdf

Extensas y amplias referencias hace Fidel Castro a Arturo Alape y a sus dos obras sobre Manuel Marulanda Velez en el libro. Y múltiples las citas.
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Página 100 (versión digital)

(Click sobre las imágenes para ampliarlas. Click en "Atrás" en la barra para regresar al aquí)

Arturo Alape, fragmento de la foto
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Carátula del libro
Versión digital completa del libro:
http://japon.cubadebate.co.cu/libros/La_paz_en_Colombia.pdf

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ARTURO ALAPE, el Centro Virtual Isaacs ( CVI , http://dintev.univalle.edu.co/cvisaacs/ )

le abre Portal: Arturo Alape ,

http://dintev.univalle.edu.co/cvisaacs/index.php?option=com_content&task=view&id=719&Itemid=5
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de: Kevin Alexis García < kevimaster@gmail.com >
para NTC … < ntcgra@gmail.com >
fecha14 de noviembre de 2008 19:15
asunto: Mil gracias!!! Página de Arturo Alape en el Centro Virtual Isaacs CVI
Hola NTC … , mil gracias por tu valiosísima colaboración.
Aquí el resultado:
http://dintev.univalle.edu.co/cvisaacs/index.php?option=com_content&task=view&id=719&Itemid=5
Saludos, Kevin Alexis García * . Comunicador Social, Asp. Magister en Literaturas Colombiana y Latinoamericana.
* http://www.periodismoyliteratura.com/presentacion.htm

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EVENTOS

“VOCES EN EL SILENCIO” ARTURO ALAPE
PROYECCIÓN DOCUMENTAL
MARTES 18 DE NOVIEMBRE, HORA: 6:30 P.M.
AVENIDA COLOMBIA CLL 4 OESTE ESQUINA, TEL. 8 93 29 08 / 09, Cali.
BIBLIOTECA DEL CENTENARIO. ¡ENTRADA LIBRE!

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Mensajes recibidos:

From cecilia caicedo jurado < cecicaicedo61@hotmail.com >
to aalapeblog@gmail.com
dateWed, Nov 5, 2008 at 5:32 PM
subject RE: --> Arturo Álape, HOY cumpliría 70 años. Memorías y reconocimientos de NTC ...

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Sin duda Arturo Alape es un escritor de excepcionales calidades, amante como ninguno de su país, reflexivo, sereno e implacable. Pero además fué un ser humano sin resquicio de maldad o envidia. Feliz cumpleaños Arturo tus amigos te llevamos en el corazón y en nuestros afectos literarios.
Cecilia Caicedo Jurado. Cel. 300-6108930

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Actualizó : NTC … / gra, Nov. 15, 2008. 11:50 AM

CALIGRAFÍAS No. 6. "Arturo Alape o el valor ..."

2008-11-03T06:58:00.011-05:00

HOY

ARTURO ALAPE

(Cali, Noviembre 3, 1938 - Bogotá, Octubre 7, 2006)

CUMPLIRÍA 70 AÑOS.

MEMORIAS Y HOMENAJES

DE NTC ...

http://arturoalape.blogspot.com/

Blog abierto por NTC... y Arturo Álape

el 16 de Agosto de 2006.

Sobre el origen del blog ver:

http://arturoalape.blogspot.com/2006/08/cronologa.html

(una cronología a la espera del tiempo ...)

Portal-blog complementario a NTC ...

Nos Topamos Con ... .

http://ntcblog.blogspot.com/ , ntcgra@gmail.com Cali, Colombia.
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CALIGRAFÍAS

Con-textos de Ciudad y Humanidad

No. 6. Oct.-Nov. 2008. Nueva época.

TITULO-LOGO y contenido (Imagen más adelante)

Cuatro páginas con el texto sobre Arturo Álape (Imagenes más adelante)

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La edición contiene el texto:

"ARTURO ÁLAPE o el valor de una conciencia humanística excepcional"

*Por Luis Alberto Díaz Martinez, Escritor y comunicador independiente.*

Más adelante, después de la imagenes, se publica el artículo completo como texto.

Agradecemos al autor habérnoslo proporcionado.
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LECCIÓN PÓSTUMA —Recordando a Arturo Alape—
Por Elías Mejía
Calarcá, 31 de octubre de 2007

Se publica más adelante. Agradecemos al autor el envío del texto.

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(Click sobre las imágenes para ampliarlas y hacerlas legibles. Click en "Atrás" en la barra para regresar al aquí)

Título y contenido del periódico

Página 1

Página 2

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Página 3
Sobre el monumento que aparece citado en esta página ver:
http://arturoalape.blogspot.com/2008/07/el-sueo-de-alape-revivi-recuperacin.html
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Página 4
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Arturo Alape o el valor de una conciencia humanista excepcional
Por Luis Alberto Díaz Martínez *

En su homenaje durante la semana de nuestra Vallecaucanidad (Abril 2007) , a su entrañable hermano Álvaro Ruiz en su 70 cumpleaños.

No hay mayor privilegio en la vida que poder compartir de tú a tú, el pensamiento, la voz y la obra de un ser humano excepcional. Sí, de un ser humano como pocos; de esos mismos que para desgracia de nuestra especie hoy también se hallan en vías de extinción. O sea, de lo que se dice un ser humano excepcional de verdad: íntegro, valeroso, sencillo, cálido, honesto, respetuoso, franco, infatigable, creador, analítico, tolerante, estudioso, terco, alegre, emprendedor, generoso... como en efecto lo fue y lo sigue siendo el entrañable Arturo Alape. Sí, justo como muy poco se estila en estos días donde la simulación, la avivatez y la codicia se han convertido en esa canalla razón de ser que fácilmente cambalachea hasta a la propia madre por los tan anhelados “quince minutos de celebridad” a toda costa o por el escalamiento socio-económico desenfrenado o por la consecución enfermiza de cualquier poder a toda costa.

Por eso, antes que seguir repitiendo la plana de necrofilia, que inevitablemente nos impone el haber recibido en nuestro inconsciente colectivo la formación judeocristiana con sus lastres de mesianismo, culpa, temor y todos los maniqueísmos fetichistas y fanáticos conducentes a la hipocresía o doble moral generalizada que padecemos. Sí, antes que convocar esa negación de la vida en que suelen convertirse las evocaciones póstumas, propongo más bien que sigamos encontrándonos siempre con la vida y la obra de Arturo Alape en la lectura juiciosa de cada uno de sus libros, pero sobre todo en la continuación de las preguntas que nunca dejó de hacerse y en la búsqueda de las respuestas que debemos seguir adelantando, para que ojalá más temprano que tarde, se produzcan los efectos prácticos de no seguirnos matando entre colombianos, en una guerra estúpida que sólo beneficia a los productores y comerciantes de armas, junto a los cultores de la fuerza bruta y los negociantes megalómanos que los rodean.

No en vano, pocas obras históricas, literarias y periodísticas en Colombia como la de Arturo Alape (El Bogotazo: memorias del olvido, 1983; Noche de pájaros, 1984; La paz, la violencia: testigos de excepción, 1985; Las vidas de Pedro Antonio Marín, Manuel Marulanda Vélez, Tirofijo, 1989; Tirofijo: los sueños y las montañas, 1994; y Ciudad Bolívar: la hoguera de las ilusiones, 1995; Mirando al final del alba, 1998; Sangre ajena, 2000; y El cadáver insepulto, 2005; entre otras) se han dedicado –asumiendo los riesgos del exilio, el terror y la pérdida de salud– a facilitar el pleno conocimiento de los factores que inciden en la historia infame de muerte y destrucción que venimos repitiendo una generación tras otra, casi que resignados a no encontrar ninguna solución sensata. Pero sobre todo, a propiciar la toma de conciencia, ese saber ser humanos que permita la coherencia entre lo que se piensa, lo que se dice y lo que se hace, para no rendirse nunca más ante los halagos del exclusivo tener y acumular los objetos inútiles de la apariencia, la ostentación y el despilfarro.

Allí reside, entonces, la importancia de leer, estudiar, analizar y divulgar, una y otra vez, al mayor número de nuestros conciudadanos, este ejercicio de construcción de memoria en el que se empeñó sin descanso Arturo Alape, para legarnos un antídoto eficaz que nos inmunice contra el olvido. Precisamente, de ese olvido calculado con el que se impide el esclarecimiento y por ende la solución del absurdo que padecemos en nuestro país por cuenta de muchos de los dueños de los poderes económico y político quienes por el temor de perderlos desde el mismo origen de nuestra vida republicana, hace casi 190 años, se han venido sucediendo en la convicción de creerse más y mejores que los demás, y por lo tanto dueños de licencia para proceder con sevicia irrefrenable.

En esa medida, el compromiso auténtico de un escritor y humanista con su sociedad, con la indagación de cuanto acontece a su alrededor, ha tenido en Arturo Alape a un exponente ejemplar. Y tanto que hasta su último día no dejó de avanzar en la tarea de completar sus proyectos de investigación y escritura.

Siempre le inquietó la carencia de una visión veraz, incluyente, completa, sobre la historia de Cali durante los años 50 y 60 del siglo XX que vivió tan de cerca como alumno de artes plásticas en el IPC y como dirigente estudiantil; por lo tanto, no entendía que sólo se hiciera referencia a lo acontecido en su tierra natal desde los años 70 hasta nuestros días, si esas dos décadas fueron el fundamento de las restantes..

Por tales motivos, Arturo se había propuesto recrear literariamente en dos novelas los períodos comprendidos entre 1948-1958, una, (desde El Bogotazo en Cali, pasando por la explosión del 7 de agosto, hasta la caída de la dictadura de Rojas junto a la pajaramenta de entonces), y entre 1958 y comienzos de los años 60, otra, (incluyendo la expansión de Cali por cuenta de las ocupaciones de terrenos baldíos, la organización del movimiento estudiantil y la erección de su monumento en el barrio Lleras, lo mismo que la conformación del MOEC por compañeros de su generación) como una manera de reencontrarse con la Cali que empezó a relatar de lleno en 1984 en la novela Noche de pájaros, centrada en la matanza de la Casa Liberal en 1949 y las rondas de los pájaros o sicarios gubernamentales de la época, y donde inició su estudio del fenómeno del desplazamiento forzado en la cordillera Occidental que aún se mantiene.

Lamentablemente, dicho empeño sólo alcanzó a concretarlo en más de 20 entrevistas con distintas personas que vivieron tales acontecimientos, lo mismo que en un taller sobre investigación y escritura donde se refirió con algún detalle a ese respecto, en 2005 y 2006. En consecuencia y como una manera de completar un auténtico homenaje a su memoria, convendría mucho a nuestra Vallecaucanidad que las autoridades respectivas, a través de la Secretaría de Cultura y de la Imprenta Departamental, procuraran por todos los medios en asocio con sus herederos contribuir a que este sueño postrero de Arturo Alape tenga cabal cumplimiento mediante una publicación.

Queda pues la constancia del aporte imperecedero de una conciencia humanista como la de Arturo Alape y su afán por dejarnos claves para entender lo que somos. Arturo Alape ya hizo su parte. Nos corresponde a todos los demás, hacer lo nuestro y en esa misma dirección, no importa si poco o mucho, pero algo. Y ese tanto de conciencia empieza por cada uno de nosotros en la propia cotidianidad.

* Escritor y comunicador independiente.

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Otro texto de Luis Alberto Díaz, con motivo del "cumpleaños" 68 de Arturo Álape, ver: http://arturoalape.blogspot.com/2006/11/cumpleaos-68-noviembre-3-registros-del.html

ARTURO ALAPE

Cali, Noviembre 3 , 1.938 - Bogotá, Octubre 7, 2.006

CUMPLEAÑOS 68.

HOMENAJE Y MEMORIAS

Biblioteca del Centenario, Noviembre 3, 2.006

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LECCIÓN PÓSTUMA —Recordando a Arturo Alape—
Por Elías Mejía
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From mejia elias < eliasmejia2000@yahoo.com > to Alape Blog < aalapeblog@gmail.com >
date Mon, Nov 3, 2008 at 8:44 AM
subject Re: -> Arturo Álape, HOY cumpliría 70 años. Memorías y reconocimientos de NTC ...

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Mil gracias por el blog. Les remito unos recuerdos que escribí sobre las visitas que hizo Arturo al Quindío, durante las cuales tuve la oportunidad de compartir su conversación y su entusiasmo por la historia, y la literatura como herramienta fundamental para transmitir los rumores de la memoria; la historia no oficial. Quizás este escrito mío pueda serviles para algo. Pueden hacer uso de él, con mucho gusto de mi parte. Contiene una anécdota que tan sólo yo puedo contar. Lo adjunto al final de este mensaje.
Cordial saludo, Elías Mejía

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LECCIÓN PÓSTUMA —Recordando a Arturo Alape—
Por Elías Mejía
Calarcá, 31 de octubre de 2007

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No existía ninguna razón para que Arturo Alape viajara a Calarcá en diciembre de 2004 y pasara allí cinco días de la Navidad incluido el 24. Grande fue la sorpresa de su visita, ya que por esos días las personas buscan encontrarse más bien con sus familiares, para afianzar las relaciones y refocilarse en el consumo de vinos y pavos rellenos. No existía ninguna razón, como no fuera la de establecer un lazo fundacional en esta región donde estuvo muy pocas veces, que dejara huella en las personas que compartimos esos días con él, ampliando así la onda histórica y literaria de su pensamiento. De alguna manera creía que nosotros éramos acatados por estos lares, y estaba seguro de que después de ese navideño detalle no pararíamos de hablar durante mucho tiempo de la imprevista anécdota originada en su aparente cortesía.

En efecto, Alape dejó en el Quindío un germen de cariño, aunque dudo que hayamos quedado personas capaces de iniciarnos en la disciplina de la investigación en aras de completar la historia del país, como él bien lo deseaba, contando aspectos de la “historia no oficial”. No tuvo tiempo de ayudarnos a poner en orden por escrito “los rumores” de la memoria iniciándonos de verdad en su metodología. Nunca se concretaron los talleres propuestos al desgaire al calor de un café.

La primera vez que vi a Arturo Alape fue a mediados de los años 80, en Armenia, durante un encuentro de historiadores organizado por Carlos Ortiz, profesor de la universidad del Quindío en ese entonces, historiador él mismo. En aquella época, alternaron con los más destacados historiadores colombianos una escritora francesa y un autor sueco, para hablar de los diferentes temas atinentes al fenómeno de la violencia en Colombia, entre ellos el narcotráfico. Pero debo confesar que no asistí a la disertación de Alape, aunque sí me hice invitar a un almuerzo que se efectuó con todos ellos en una finca ganadera en las afueras de la ciudad, cerca de un paraje llamado Los quindos.

Finalizando los años 90, se dio por primera vez la ocasión de escucharlo y saludarle ya armado con el argumento de su anterior visita a Armenia. Fue en el salón de Artistas a la Calle, entidad por esos años con sede en Calarcá, que invitaba regularmente a conferencistas y creadores de toda índole a exponer su obra. Arturo presentaba su libro La hoguera de las Ilusiones; uno de esos trabajos mediante los cuales trató de incorporar a la historia nacional los relatos de vida de algunos habitantes representativos de los barrios marginales de las grandes ciudades; en este caso, con una vista desde Bogotá, lugar desde donde se puede observar “la historia viva de la trashumancia del país”.

Años después, una mañana, durante uno de los encuentros nacionales de escritores que se han efectuado en Caicedonia, llevé desde Armenia un paquete de cinco kilos de café tipo exportación, de las muestras que se tuestan y muelen en la Cooperativa antes de enviar los sacos a puerto. Me dije, mientras recorría el camino de ida hacia el Valle del Cauca, que al primer escritor conocido que encontrara se lo obsequiaría. El primero fue Arturo, a la entrada del edificio de la Casa de la Cultura. Nos saludamos. Se lo entregué. Lo recibió encantado y sonriente. Comentó, con su voz suave, que el café le alcanzaría para dos o tres meses. Ese gesto sencillo de su regocijo, me indicó que había sellado para siempre la amistad con uno de los intelectuales más prolíficos y amables del país.

A partir de entonces tuve otras oportunidades de verle. Dos de ellas fueron asimismo en Caicedonia. En el último de estos encuentro, junto con los poetas quindianos Humberto Senegal y Gustavo Rubio, compartí mesa con Alape y Óscar Collazos durante la presentación de los trabajos propuestos para esa ocasión en torno “al poder como elemento frustrante de los sueños de los hombres”, como nos pedían los organizadores del encuentro en la invitación. Yo leí un texto que llamé Alegoría del condenado a muerte; Arturo, leyó La guerra y el poder de la palabra: disyuntiva histórica de las FARC; Collazos relató, sin apuntes, —poniendo en claro que una de las cosas que más le gusta hacer en esta vida es pensar mientras habla— la desgracia de una niña abusada y maltratada por su padre, en Cartagena, relato que fuera editado luego como novela bajo el título de Rencor. Senegal hizo una diatriba de filosofía orientalista en contra del poder; y Gustavo, debido a un acentuado problema visual, leyó con mucha dificultad algo que no recuerdo, pues estuve pendiente de su balbuceo —en apariencia temor e inseguridad—, y no del contenido de su lectura. En realidad, yo sí estaba un poco nervioso al lado de los monstruos. Durante el foro, el público les formuló muchas preguntas a Collazos y a Alape; a mí me hicieron al final una pregunta de consolación, de cortesía.

En el transcurso del penúltimo encuentro le compré Sangre ajena; una novela concebida en torno a la saga infantil de un par de niños bogotanos, hijos de albañil borracho y recicladora de basuras, quienes como resultado de la tortuosa intimidad familiar de sus padres, plena de gritos y discordias, veían “las calles como una golosina” al alcance de la mano. Esos niños anhelaban vivir, juguetear en ellas, descansar de la dura cotidianidad de sus infelices compañeros de hogar. Por fin se van de la casa; después de obtener esa triste libertad, conocen a un ñerito de su edad en los alrededores del Parque de los Periodistas, con quien toman la decisión de viajar a pie desde Bogotá hasta Medellín. Recorrer ese camino fue para ellos una épica plena de aventuras en cada curva.

Mientras viajan, determinan quién es el líder del grupo mediante la demostración de valentía de quien dejara acercar más a los ojos una tarántula que hacían trepar por un palito, de las muchas que de repente habían encontrado juntas cruzando la vía, en un espectáculo inusual y espeluznante. Esa épica de la libertad infantil se transforma en el relato de una desventura, cuando, al poco tiempo de llegar a Medellín, se hacen alumnos aventajados de una escuela de sicarios. Sus vidas se tornan truculentas y brutales; tanto que, después de múltiples matanzas y enfrentamientos, sobrevive apenas uno de ellos, “Ramón Chatarra”, quien regresa a Bogotá a continuar el destino marginal indicado desde la casa por sus padres. Ramón Chatarra es quien relata todos aquellos sucesos a Arturo.

La comunicación con Arturo continuó en forma esporádica vías teléfono e Internet, gracias a su disponible generosidad. Un día prometió enviarme libros de autores que habíamos mencionado durante nuestras charlas. Promesa cumplida. Entre ellos, me llegó una Valoración múltiple sobre León de Greiff, compilación de su autoría, impresa en 1995. También, Mirando al final del alba, otro de sus libros: “Un triángulo amoroso se desarrolla en esta novela en la que dialogan la vida, la historia y el mundo onírico con la creación literaria, el ejercicio investigativo como acto voyerista y el cine documental. Creación, realidad, cine y fotografía se unen en la confirmación de la memoria que rescata del olvido y contextualiza de manera sugestiva la época de la violencia al rendir homenaje a la vida de Quintín Lame y Juan de la Cruz Varela.” Anota en la contraportada la poetisa y crítica literaria Luz Mary Giraldo.

Durante el último citado encuentro en Caicedonia, Arturo contó que estaba escribiendo una novela que esperaba terminar para finales del año. Se trataba de El cadáver insepulto. Hizo un relato breve de su trama, basada en uno de los tantos hechos de trascendencia histórica iniciados el 9 de abril de 1948.

En las primeras páginas, se recrea el colosal momento de tensión vivido en Bogotá durante la que hoy se conoce como “marcha del silencio”. Por órdenes superiores, un capitán de la policía debe salir sin uniforme a infiltrarse en la multitud concitada por Gaitán y “hacer una observación de inteligencia”. En la recreación que Arturo logra de esta marcha, el capitán Tito Orozco Castro, comandante de la quinta división de la policía, se torna apenas en otro espectador capitalino vestido de civil, aunque excepcional, que admira sobrecogido la apretada lentitud y la resolución con que el pueblo marcha hacia la plaza de Bolívar. Orozco Castro es, al mismo tiempo, vigilado por las figuras casi fantasmales de tres de los manifestantes, durante todo el recorrido de ese fluir de contenida borrasca. Saben quién es. Le observan. Se dejan ver para intimidarle, pero lo respetan. Con seguridad valoran su temeridad al estar allí sin uniforme, pero el lector sabe que no le perdonarían ningún desliz en su recatado comportamiento. No le quitan la vista de encima. Es como el acto teatral que antecede un desenlace trágico e ineluctable. Quedamos atrapados de entrada por la narración. Por esa lentitud pesando como la sombra de la muerte sobre las cabezas del pueblo bogotano. Paginas más adelante, Orozco Castro muere, pero no por manos de ese pueblo que días después se desborda, incendia y mata.

Centro de la narración, hilo conductual del argumento de esta novela, es Felipe González Toledo, “el periodista judicial estrella de El Tiempo”, llamado por Gabriel García Márquez “el padre de la crónica roja en Colombia”. González Toledo ayudó a la viuda del capitán a encontrar, años después, mediante las relaciones de confidencialidad que en su condición de periodista manejaba y por su labor de investigación, el lugar donde fue desbarrancado el cuerpo de su marido. Llegó hasta conocer a Orlando Quintanilla, el hombre que cumplió con asesinarlo, e incluso a quien había dado la orden de la ejecución. No digo más del argumento. El resto es vertiginoso y sugerente.

Arturo me envió una de las veinte copias de los manuscritos de El cadáver insepulto para hacerle una lectura. Fui uno de los honrosamente escogidos para realizar este trabajo. En su metodología, Arturo compartía varios ejemplares con escritores y amigos para realizar ajustes formales antes de comenzar la edición. Entre tanto, se anunciaba el libro por la prensa. Así me enteré de que Tito Orozco Castro no se llamaría así en la novela, y de que lo mismo ocurriría con su esposa. Los nombres serían otros, como quedaron en la versión definitiva: Ezequiel Toro y doña Tránsito viuda de Toro.

Existen razones de peso para que este cambio haya ocurrido. Son respuesta a cierta forma de censura ejercida —con todo el derecho— por la familia del capitán, y que Arturo aprovechó, además, con el cambio de nombre de la dama, volviendo positivo ese imprevisto, para rendirle homenaje y reconocimiento a su propia madre, quien llevaba el nombre de Tránsito.

Después del anterior prolegómeno, paso a contar lo que en realidad me induce a escribir estas notas. Entre los libros que Alape me obsequió con tanta generosidad, también está El corto verano de la anarquía: Vida y muerte de Durruti (Buenaventura Durruti, el anarcosindicalista español nacido en León el 14 de julio de 1897). Se trata de una curiosa novela del escritor, poeta, ensayista y periodista Hans Magnus Enzensberger. Como bien se sabe, Enzensberger es una de las figuras más importantes del pensamiento alemán de posguerra. En 2002, recibió en España el Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades. Una nota enciclopédica dice: “Durante el movimiento estudiantil de 1968, Enzensberger llamó a los intelectuales a tomar parte activa en la alfabetización política de Alemania, una idea que él mismo puso en práctica en la obra de carácter documental El interrogatorio de La Habana, en 1970, o en la novela El corto verano de la anarquía: vida y muerte de Durruti, en 1972”.

Me llamaron la atención las anotaciones al margen que hallé en ese tomo de la novela de Enzensberger, puesto que, por el carácter de la grafía, que comparé con las dedicatorias de su puño y letra en los libros que me había obsequiado o vendido, deduje que eran anotaciones de Arturo. La novela está compuesta por comentarios del autor, fragmentos de entrevistas y recuerdos de quienes conocieron a Durruti y compartieron con él, de una u otra manera, en el mismo o en diferente bando, la sangrienta aventura de su vida. Los comentarios son ocho y enmarcan o contextualizan los hechos. Las anotaciones de Arturo sólo van en el primer comentario, donde Enzensberger explica su arte narrativa, revela al lector el método y los conceptos empleados para ese tipo de trabajo, y demuele de paso el concepto de Historia, con un pensamiento esclarecedor, en aquellos que amándola o despreciándola la han considerado inmutable y unívoca.

El primer comentario es llamado La historia como ficción colectiva. El párrafo de este comentario, correspondiente a uno de los apuntes al margen de Arturo, “novela collage”, dice:
“La novela como collage incorpora reportajes y discursos, entrevistas y proclamas, se compone de cartas, relatos de viajes, anécdotas, octavillas, polémicas, noticias periodísticas, autobiografía, cartas y folletos propagandísticos. El carácter discordante de las formas se prolonga a través de los mismos materiales. La reconstrucción se asemeja a un rompecabezas, cuyas piezas no encajan sin costura. Es ahí, precisamente en las grietas del cuadro, donde hay que detenerse. Quizá resida ahí la verdad de la que hablan, sin saberlo, los relatores”.

Renglones abajo, afirma Enzensberger: “La historia como ciencia nace cuando nos independizamos de la tradición oral, cuando aparecen los “documentos”: expedientes diplomáticos, tratados, actas y legajos. Pero nadie recuerda la historia de los historiadores. La aversión que sentimos hacia ella es irresistible, y parece infranqueable. Todos la han sentido en las horas de clase. Para el pueblo la historia es y seguirá siendo un haz de relatos. La historia es algo que uno recuerda y puede contar una y otra vez: la repetición de un relato. En esas circunstancias la tradición oral no retrocede ante la leyenda, la trivialidad o el error, con tal que éstos vayan unidos a una representación concreta de las luchas del pasado. […] La Comuna de París, y el asalto al Palacio de Invierno, Dantón ante la guillotina y Trotsky en México: la imaginación popular ha participado más que cualquier ciencia en la elaboración de esas imágenes. [...] La historia es una invención, y la realidad suministra los elementos de esa invención. Pero no es una invención arbitraria. El interés que suscita se basa en los intereses de quienes la cuentan; quienes la escuchan pueden reconocer y definir con mayor precisión sus propios intereses y el de sus enemigos. Mucho debemos a la investigación científica que se tiene por desinteresada; sin embargo, ésta sigue siendo para nosotros un producto artificial. […] Sólo el verdadero ser de la historia proyecta una sombra. Y la proyecta en forma de ficción colectiva.” Arturo anota al margen de este párrafo, de manera lacónica: “los rumores”.

Continúa Enzensberger: “Lo más fácil sería hacerse el desentendido y afirmar que cada frase de este libro es un documento. Pero esas serían palabras huecas. Apenas miramos con un poco de detenimiento, se deshace entre los dedos la autoridad que el “documento” parece poseer. ¿Quién habla? ¿Con qué propósito? ¿En interés de quién? ¿Qué trata de ocultar? ¿De qué quiere convencernos? ¿Hasta qué punto sabe en realidad? ¿Cuántos años han transcurrido entre el suceso narrado y el relato actual? ¿Qué ha olvidado el narrador? ¿Y cómo sabe lo que dice? ¿Cuenta lo que ha visto, o lo que cree haber visto? ¿Cuenta lo que alguien le ha contado? Estas preguntas nos llevan lejos, muy lejos, ya que su contestación nos obligaría, para cada testigo, a interrogar a otros cien; cada frase de ese examen nos alejaría progresivamente de la reconstrucción, y nos aproximaría a la destrucción de la historia. Al final habríamos liquidado lo que habíamos ido a buscar”. Entonces, apunta al margen Alape: “El narrador”. Y en esa cortísima nota deja un mensaje, subraya un método, y talvez identifica tardíamente con la teoría algo que venía haciendo desde tiempo atrás, desde cuando compiló las entrevistas para la escritura de El Bogotazo, memorias del olvido, ese mamotreto de seiscientas cincuenta y tres páginas del cual nos contaba que después de su escritura había dejado por fuera unos veintitrés mil documentos.
Y Alape, como un niño aplicado, pone una última nota: “Estructura narrativa”, al lado de lo que nos transmite el autor de El corto verano de la anarquía: “Quien tenga esto presente no cometerá muchos errores en su tarea de reconstructor. Él no es más que el último (o mas bien, como ya veremos, el penúltimo) en una larga serie de relatos de algo que tal vez haya ocurrido de un modo, o tal vez de otro, de algo que a través de la narración se ha convertido en historia. Como todos los que le han precedido, también él querrá sacar a la luz y poner de relieve su interés. No es imparcial, e interviene en la narración, Su primera intervención consiste en elegir ésta y no otra historia. El interés que demuestra en esa búsqueda no aspira a ser completo. El narrador ha omitido, traducido, acortado, y montado. Involuntaria o premeditadamente ha introducido su propia ficción en el conjunto de las ficciones, excepto que la suya tiene razón sólo en tanto tolere la razón de las otras. El reconstructor debe su autoridad a la ignorancia. Él no ha conocido a Durruti, no ha vivido en su época, no sabe más que los otros. Tampoco tiene la última palabra, puesto que la próxima persona que transformará su historia, ya sea que la rechace o la acepte, la olvide o la recuerde, la pase por alto o la repita, esa siguiente persona, la última por el momento, es el lector. También su libertad es limitada, pues lo que encuentra no es mero “material”, casualmente esparcido ante sí, con absoluta objetividad, “no tocado por manos humanas”. Al contrario. Todo lo que aquí está escrito ha pasado por muchas manos y denota los efectos del uso. En más de una ocasión esta novela ha sido escrita también por personas que no se mencionan al final del libro. El lector es una de ellas, la última que cuenta la historia.”

Al principio insinué que la corta relación de Arturo Alape con el Quindío no permitió que se concretaran con él unos talleres que nos indicaran cómo poner en orden “los rumores” de la memoria, para facilitarnos después la participación en el maravilloso juego literario de la narración de la historia. No obstante, se me ocurre que el destino de su llegada al Quindío en esa Navidad de 2004, impuesto por una especie de “azar objetivo”, no fue otro que el de incrementar, antes de su fallecimiento, una simpatía hacia él que nos hiciera fijarnos con mayor atención en todo lo que hizo y lo que dijo; en este caso, en los llamados de atención que señalan el pensamiento de Enzensberger. Durante la lectura de La historia como ficción colectiva, escuchaba de nuevo en mi interior la voz suave de Arturo, y sentía que estaba participando, de alguna manera, en la primera lección del taller que no se hizo.

Calarcá, 31 de octubre de 2007

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Actualizó : NTC … / gra, Noviembre 3, 2008. 7:11 AM. Nov. 4, 2008. 12:28 PM

El sueño de Alape revivió. “Monumento a la Opresión”

2008-07-05T22:52:00.008-05:00

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CALIGRAFÍAS
Con-textos de Ciudad y Humanidad
No. 6. Oct.-Nov. 2008. Nueva época.
TITULO-LOGO y contenido (Imagen más adelante)
Primera página (Imagen más adelante)
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La edición contiene el texto:
"ARTURO ÁLAPE o el valor de una conciencia humanística excepcional" *
Por Luis Alberto Díaz Martinez, Escritor y comunicador independiente.
* En este blog trataremos de publicar el texto completo.

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El sueño de Alape revivió

Recuperación “Monumento a la Opresión”
EL PAIS, Cali, Julio 05 de 2008 http://www.elpais.com.co/historico/jul052008/VIVIR/far7.html

Reprodujo y difunde: NTC … Nos Topamos Con … http://ntcblog.blogspot.com/ , ntcgra@gmail.com

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FOTO: http://www.elpais.com.co/historico/jul052008/fotos-periodico2/violinistas.JPG Recuperación. Los niños de la orquesta infantil que apoya la Fundación Sidoc, se sumaron al acto de recuperación del Monumento a la Opresión en el barrio Tierrablanca, en Siloé. Foto: Áymer Álvarez / El País
Por Ricardo Moncada Esquivel, reportero de El País.

Un grupo de entidades lideraron la recuperación del Monumento a la Opresión que gestaron hace 50 años Arturo Alape y Alfredo Castañeda.
Los días 8 y 9 de junio de 1954 estremecieron al país. En Bogotá, durante una manifestación, doce estudiantes murieron a manos del Ejercito que defendía la dictadura del General Rojas Pinilla.
Esos terribles acontecimientos conmocionaron a un joven estudiante en Cali. Tenía 20 años y se llamaba Carlos Ruiz, el mismo que años más tarde sería reconocido con el seudónimo de Arturo Alape, por sus escritos sobre la violencia en Colombia.
Obsesionado con la idea de rendirle un tributo a esos estudiantes caídos bajo el yugo dictactorial, Ruiz promovió la creación de un monumento que recordara aquél hecho histórico. Para ello contó con la colaboración de su amigo, el escultor Alfredo Castañeda.
Sobre una superficie rocosa de tres metros de altura fueron esculpidas por Castañeda las figuras de una madre que acuna a un estudiante, y junto a ellos aparecen un obrero. Una de las manos de la mujer se levanta airosa sosteniendo la cabeza de un militar. La obra se tituló Monumento a la Opresión.
Alape eligió como destino final de la obra a la agreste loma de Siloé, sitio que para entonces era colonizado, en una lucha abierta contra la autoridad, por personas que venían desplazadas de otras regiones. La obra escultórica se convirtió en testigo de su vida cotidiana.
Los vecinos del lugar dicen que algunas parejas de enamorados aprovechaban algunas grietas que se abrieron en la escultura para penetrar en su interior y expresarse a plenitud sus sentimientos. Es por eso que aseguran que muchos de sus habitantes fueron engendrados bajo su sombra protectora.
Pero también sufrió los rigores de la guerra, como cuando se dieron en el sector los enfrentamientos entre el movimiento guerrillero M-19 y el Ejército, a comienzos de los años 80. Según narran los vecinos, una bazuca disparada durante los enfrentamientos dejó en el monumento un gran foramen como testimonio de aquellos hechos.
Hace unos años Alape regresó al lugar y se sorprendió de ver que aquél proyecto que hacía parte de sus gestas de su juventud aún se mantenía con terquedad en pie, en lo más alto de la loma.
Entonces se le volvió una obsesión recuperarlo: “El sueño que él tenía estaba ligado a su deseo de recuperar la memoria del sector y hacía parte también del proyecto de una novela que escribiría sobre la Cali de los años 50 que a él le tocó vivir. Uno de los aspectos de dicha novela tendría que ver con la historia del monumento”, explico Katia González, viuda del escritor. Pero Alape falleció hace dos años dejando truncado su sueño.
Cincuenta años después de su creación, dicha obra ha sido recuperada gracias a la gestión mancomunada de la Fundación Sidoc*, la Fundación Nueva Luz y el Centro Cultural La Red.
“Más vale tarde que nunca”, dijo el escultor Afredo Castañeda, creador del Monumento y quien se encargó de su restauración. “Uno de los anhelos del Maestro Arturo Alape era poder restaurarlo, infortunadamente no se pudo hacer cuando el estaba vivo”, agregó.
Ayer en la tarde, en un acto especial en el inmediaciones de la obra, se hizo entrega del monumento ya restaurado. Fue una ceremonia sencilla dominada por la alegría de la orquesta infantil, integrada por los niños del sector.
Ellos representaron la esperanza y la fe en que las nuevas generaciones conservarán este espacio como un ícono de la ciudad.
Castañeda recordó que cuando idearon el proyecto vivía con Alape en el barrio Libertadores. “Con un grupo de estudiantes entusiastas de la Universidad del Valle y Santa Librada, trajimos las partes de la escultura y la armamos en medio de muchas dificultades. Aunque estaba deteriorada, la obra resistió el paso de los años y ahora está completamente recuperada. El monumento ha quedado esplendoroso y puede durar cien años más. Para entonces no estaremos nosotros pero estará nuestro espíritu para guiar a los que lo tengan que recuperar".
Siloé visible
El proyecto de recuperación del Monumento a la Opresión, hace parte del programa Siloé Visible que lidera la Fundación Sidoc*, entidad que maneja los programas de responsabilidad social de la Siderúrgica de Occidente, y que tiene entre sus objetivos quitarle el estigma a las zonas de ladera de la ciudad como espacios vedados, mediante la recuperación del espacio público y programas sociales con la comunidad. “Se ha contado con el apoyo de los líderes del sector. A través de los programas desarrollados se ha conseguido disminuir los índices de violencia”, explicó Eduardo Llano, director de relaciones institucionales y gestión de Sidoc.
Arturo Alape
Origen: Nació en Cali el 3 de noviembre de 1938.
Actividades: Fue miembro de las Juventudes Comunistas, Juco, y se desempeñó como escritor, investigador, dramaturgo, periodista y pintor.
Obras: ‘Diario de un Guerrillero’, ‘Las muertes de Tirofijo’, la serie ‘El Bogotazo’, ‘La hoguera de las ilusiones’ y ‘El Cadáver Insepulto’.

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* http://www.sidocsa.com/unlimitpages.asp?id=35
* http://www.ccc.org.co/accion/083/p.html

ARTURO AL APE. "Las vidas ... de Tirofijo.

2008-05-26T13:29:00.013-05:00

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Cali, Colombia.

ARTURO ALAPE, Voces en el silencio.
DOCUMENTAL
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Junio 13, 2008
PROGRAMACION DE CINE EN

VENTANA INDISCRETA
http://ventanadecine.blogspot.com/ , http://ventanaindiscreta-caci.blogspot.com/2008/01/la-mejores-pelculas-del-2007.html

Junio 13. Documental "ARTURO ALAPE, Voces en el silencio." Directores: Adolfo Cardona y Claudia Borda. 6:30 P:M , Avenida 2N # 5-35 Barrio Centenario Cali 661 6431/ 556 4740
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"ARTURO ALAPE" , voces en el silencio" Documental largometraje
Proyección. viernes 6 de junio, 6:30 p.m.
En: Lugar a dudas http://www.lugaradudas.org/ (Calle 15 N # 8N-41, Barrio Granada) Entrada Libre
· * http://arturoalape.blogspot.com/ Allí información sobe AA, otros detalles e imagen de la
tarjeta de invitación

"ARTURO ALAPE" , Voces en el silencio
Documental.
Presentación
Invitan Adolfo Cardona y Claudia Borda.

Fecha: Jueves, 29 de May. 7:30 PM
LUGAR: BIBLIOTECA DEL CENTENARIO. Cali ( http://bibliodelcente-cali-ntc.blogspot.com/ )
Av. Colombia Calle 4 Oeste Esquina.
Entrada libre.
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Reprodujeron y difunden: Portal "ARTURO ALAPE" http://arturoalape.blogspot.com/ *
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* Allí link a texto de gran actualidad escrito por Alape y publicado en la revista AL MARGEN No. 19.
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El día 27/05/08, maria claudia borda sarmiento < maclaub60@yahoo.es > escribió:
LOS ESPERAMOS EL JUEVES 29 A LAS 7:30 pm
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Este es un portal asociado y complementario a NTC …
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DE : ARTURO ALAPE
Años de formación de Manuel Marulanda Vélez
Extractado por Mario Arrubla del libro de

Arturo Alape ‘Las vidas… de Tirofijo’.

From: Ines Arrubla inesarrubla@earthlink.net
Date: 25-may-2008 17:02
Subject: Tirofijo - Al Margen #19
To: ... , NTC … , Gabriel Ruiz A. y otros
Texto sobre Tirofijo aparecido en la revista colombiana 'AL MARGEN' número 19.
VER: http://www.almargenonline.com/pdfs/19/Tirofijoweb.pdf
(Matriz No. 19: http://www.almargenonline.com/19.html# )
Inés Arrubla,
Coordinadora de Al Margen online, http://www.almargenonline.com

A PROPÓSITO DE :

From: "Oscar Delgado" <osdelgad@urosario.edu.co>

From: "Inés Arrubla" < ines@arrublaflamenco.com >
Subject: Tirofijo en Al Margen #19
Holas, Quisiera enviar el artículo sobre Tirofijo que apareció en Al Margen #19 a quien pueda interesar: prensa, revistas, periodistas, blogs, etc... Si ustedes tienen sugerencias les agradecería me las comuniquen.
Como pueden ver, si leen el artículo, vale la pena de ser divulgado en estos momentos. También, por supuesto, soy egoísta, pues le conviene a la existencia de Al Margen si el artículo se divulga y publica en blogs, web-sites, y en la prensa!
Gracias, Inés Arrubla, http://www.almaargenonline.com/

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Y DE:
PORTADA
Tirofijo está muerto
Revista Semana, http://www.semana.com/wf_InfoArticulo.aspx?idArt=112103

Timoleón Jiménez, miembro del Secretariado de las Farc, confirmó la muerte de Pedro Antonio Marín, alias Manuel Marulanda en comunicado enviado a Telesur, como lo había dicho a María Isabel Rueda de Semana el ministro Juan Manuel Santos.
Semana , Fecha: 05/25/2008 - Después de horas de tensión, desde que el Ministerio de Defensa anunciara ayer oficialmente que Manuel Marulanda había muerto, luego de que el propio ministro Juan Manuel Santos así lo afirmara en una entrevista a María Isabel Rueda, las Farc han confirmado la muerte de su líder, el pasado 26 de marzo a las 6: 30 de la tarde.
En el comunicado leído por Timoléon Jiménez en video, cuyo nombre de guerra es Timochenko, se informa que Marulanda murió de un infarto cardíaco en brazos de su compañera y rodeado por su guardia personal,
Sigue . http://www.semana.com/wf_InfoArticulo.aspx?idArt=112103

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La última batalla de ‘Tirofijo’
Por ALFREDO MOLANO. El Espectador 25 Mayo 2008 - 10:28pm http://www.elespectador.com/noticias/paz/articulo-ultima-batalla-de-tirofijo

Conversación con la ausencia. Libro de Alape.

2007-06-27T06:03:00.000-05:00

"CONVERSACIÓN CON LA AUSENCIA"

Arturo Alape

Seix Barral. 131 páginas

Imagen de lo publicado en GACETA de EL PAIS de Cali
Junio 24 de 2.007. Página 16
(Clic sobre la imágen para ampliarla y hacerla legible. Clic en "Atrás" en la barra para regresar al aquí)
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Cuentos y crónicas, obra póstuma de Arturo Alape

Conversación con la ausencia y otros relatos
Arturo Alape. Seix Barral
http://www.eltiempo.com/tiempoimpreso/edicionimpresa/cultura/2007-06-16/ARTICULO-WEB-NOTA_INTERIOR-3596646.html
Es una recopilación de los escritos que produjo durante la segunda parte de la década del noventa, que muchos clasifican como su 'narrativa madura'. Algunos de estos cuentos son situaciones vividas por el autor, otros son puros "murmullos".

‘Conversación con la ausencia y otros relatos’. Nuevo libro.

2007-05-08T07:13:00.000-05:00

ALAPE DEJÓ ESCRITA SU PROPIA "AUSENCIA"
Nuevo libro: ‘Conversación con la ausencia y otros relatos’
EL PAIS, Mayo 08 de 2007 http://www.elpais.com.co/historico/may082007/VIVIR/alape.html
Foto El País Arturo Alape, escritor y pintor caleño.

http://www.elpais.com.co/historico/may082007/fotos-periodico2/vic3may8n1-07,photo01.JPG

La obra recoge cuentos inéditos y varias crónicas publicadas en algunos periódicos. En los próximos dos años la familia del periodista y pintor editará otras dos obras póstumas.

Arturo Alape siempre repetía la misma frase: “He recorrido mi país a pie”.

La misma expresión la demostró a través de sus múltiples escritos, de sus ensayos, sus novelas, sus pinturas y, ahora, en su compilación de cuentos ‘Conversación con la ausencia y otros relatos’, que sale esta semana al mercado colombiano, a manera de homenaje póstumo.

Se trata del primero de tres libros que el escritor y pintor vallecaucano dejó listos antes de su fallecimiento, el pasado 7 de octubre, y que sus tres hijos recogieron como última voluntad.

La obra contiene 15 cuentos que fueron escritos en la segunda mitad de la década de los noventa.
Seis de estas historias ya habían sido publicadas en el año 2002 en su obra ‘Yo soy un libro en prisión’, donde se encuentran cerca de cuarenta crónicas del autor, publicadas a lo largo de diez años de trabajo en diarios como El Espectador y El Tiempo.

Esta vez, Alape las retomó y las transformó con el fin de unirlas a otros nueve relatos inéditos y, de esta manera, seguir contribuyendo al que alguna vez llamó su mayor interés narrativo: “legar una memoria”.

Según él mismo comentó alguna vez, varios de los 15 cuentos que hacen parte de ‘Conversación con la ausencia y otros relatos’ se basan en situaciones vividas por él mismo.

Otros parten de las narraciones escuchadas por el Arturo Alape periodista en sus extensos viajes por la geografía colombiana. De esos recorridos nacieron de los “murmullos en la voz del viajero”, como diría la pluma caleña.

“Estos relatos tienen como común denominador el viaje como experiencia de vida. Es el viaje que emprende el ser humano hacia su interior, para hallar la respuesta a preguntas nunca satisfechas, o quizá nunca formuladas”, comentan en la introducción del libro, los editores Carlos Vásquez-Zawadzki y Manuel Ruiz Montealegre.

El título del libro nace de uno de sus cuentos, ‘Conversación con la ausencia’, donde una mujer no para de relatar el sueño que tuvo con un hombre que ya no está con ella.

Además de este libro, los herederos de la obra de Arturo Alape anuncian que ‘La marcha del Coreguaje’ y ‘El tren de la selva’, dos de sus obras inéditas, se publicarán en los próximos dos años bajo el sello editorial Seix Barral, que distribuye Planeta.

El dato clave
El libro de cuentos ‘Conversación con la ausencia y otros relatos’, del caleño Arturo Alape, es publicado por el sello editorial Seix Barral, tiene 132 páginas y tiene un costo de $32.000. Se consigue en todas las librerías del país.
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Actualizó : GRA de NTC Mayo 8, 2.007

Homenajes a ARTURO ALAPE. Abril y Mayo 2.007

2007-04-06T22:18:00.000-05:00

Homenajes a ARTURO ALAPE,

conmemoración del 9 de Abril

y lanzamiento de libro

De: katia gonzalez katiag8@yahoo.es
Enviado el: Viernes, 06 de Abril de 2007 01:15 p.m.
Para: NTC … y blog “ARTURO ALAPE”
Asunto: Arturo_Alape_Bogotá_y_el_9_de_abril
Hoy hace seis meses, Arturo Alape nos dejó con su ausencia. Para rendirle homenaje y conmemorar el 9 de abril, el Museo Nacional invita a la conferencia "Arturo Alape, Bogotá y el 9 de abril" por el historiador Germán Mejía Pavony.
Será el martes 10 de abril a las 6:30 PM en el auditorio Teresa Cuervo Borda (Museo Nacional), entrada libre.

Además en la Feria del libro, la Editorial Planeta le rendirá un homenaje a Alape con el lanzamiento del libro "Conversación con la ausencia y otros relatos", cuentos y crónicas escritos de 1996 a 2000. El acto será el día 1 de mayo en la sala Porfirio Barba Jacob a las 3:30 PM (por favor verificar la programación de la feria). La presentación del libro estará a cargo de Luz Mery Giraldo y Carlos Vásquez-Zawadzki.

Ustedes están especialmente invitados a estos dos actos conmemorativos.

"Un gran abrazo de montaña y río". Katia González.

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De la tarjeta de invitación

El Museo Nacional de Colombia invita a la conferencia
Arturo Alape, Bogotá y el 9 de abril
Por Germán Mejía, historiador
Martes 10 de abril del 2007
Auditorio Teresa Cuervo Borda
6:30 de la tarde
Entrada libre
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El bogotazo
Abril de 1948
Visite la muestra
Memorias de El Bogotazo. Homenaje a Arturo Alape
Sala Ideologías, arte e industria
Del 10 de abril al 3 de junio del 2007
Boleto de ingreso al Museo

Fotografías anverso y reverso
Betty Frances Foulton/
John Mayhew Foulton

LAS CENIZAS DE ALAPE. La despedida del hijo oso.

2007-01-06T05:14:00.000-05:00

LA DESPEDIDA DEL HIJO OSO

Arturo Alape*

Por Manuel Arturo Ruiz
manuruiz@hotmail.com
Tomado de Cronopios, Sábado 6 de enero de 2006

ignacioramirez@cable.net.co , http://cronopiosdiariovirtual.blogspot.com/

(* La foto corresponde a la publicada en Cronopios)

Hace 8 años, en este mismo sitio despedíamos a la abuela Tránsito. En aquella ocasión mi padre leyó un texto sobre su madre, sobre la tenacidad y la fuerza de voluntad que le permitió levantar a sus seis hijos. Todos nos conmovimos. Acompañados por la tristeza de la despedida definitiva lanzamos las cenizas de Tránsito desde el cerro de Cristo Rey en Cali. Hoy estamos de nuevo, juntos, pero esta vez es a mi padre, al hermano, al compañero, al que vamos a despedir celebrando el mismo ritual.
Hace muchos años, cuando era niño, mi padre me contó la historia del Padre oso y el hijo Oso. Era la historia de un oso grande, pardo, luchador y gran pescador. El Padre oso le enseñaba a su hijo oso a ser grande, a ser oso, a comportarse con respeto por la naturaleza que les rodeaba. Le enseñaba los secretos del bosque, la calidad de las buenas maderas para rascarse la espalda, la paciencia para atrapar los grandes peces y no los chicos. El sigilo frente a los cazadores de pieles preciosas. Todas las tardes al terminar las disciplinadas jornadas de aprendizaje, sentados frente al poniente, el hijo osito preguntaba: Papá ¿cuando me vas a llevar a la cima de esa montaña dónde se puede tocar el sol? Hijo, subiremos la montaña cuando estés listo para tomar el sol con tus propias manos, respondía paciente el Padre oso cada vez.
Un mañana Padre e hijo Oso iniciaron la ascensión a la gran montaña. El día señalado había llegado. Fue una jornada agotadora, y sólo al final de la tarde, cuando la luz del día empezaba a menguar, llegaron a la cima. Hijo Oso miró a su alrededor y observó desilusionado que el sol no estaba allí donde siempre creyó que lo encontraría. Se hallaba en la montaña del frente, aun más lejos de lo habitual. Justo en el momento en que iba a reclamarle airado a su padre por la ilusión perdida, Papá oso empujo al osito montaña abajo. Osito rodó sin parar hasta el valle que separaba las dos montañas. Ya estas grande hijo mío. Ya debes emprender el rumbo de tu propio camino y buscar tu propia montaña y tu propio poniente, dijo el padre con un rugido tierno que retumbó en el eco del Valle.
Hoy desde esta montaña, la montaña de mi abuela y mi padre, y ante Cali, la ciudad de la memoria, siento que esta historia adquiere toda su dimensión. Llegó el momento de avanzar solos hacia el frente, llevando sobre nuestras espaldas las enseñanzas y el ejemplo macizo de mi padre, y descubrir nuestro propio camino.
Muchos años después de escuchar esta historia y otras tantas de caimanes, ciempiés, elefantes, caballos y tantos otros animales, Alape me dijo al calor de unos tragos y el murmullo de los boleros: Hijo, ustedes son lo más importante en mi vida; más Paloma que todavía es niña y aun depende de mí. Pero junto a ustedes, prosiguió, están mis libros y mis cuadros.
En estos días he vuelto con rigor a esa charla en el patio de la casa de La Soledad. Las frases de aquella noche son reveladoras sobre su propia vida, el constante devenir entre la producción intelectual y la realización humana. Mi mirada de hijo, mis recuerdos de infancia, se volvieron más nítidos al observarlo disfrutar intensamente de su paternidad. Tuve la suerte de verle criar a Paloma, su Paloma, la adoración de su vida. A ella le entregó su tiempo libre y lo mejor de su experiencia humana. En su mente estaba la niña en todo momento. Como hombre responsable sabía que el cariño y el amor de padre debían oscilar entre las responsabilidades sentimentales y las materiales. Disfrutaba con la misma intensidad el mundo que se descubría ante la mirada de su hija como el lanzamiento de sus libros y las inauguraciones de sus exposiciones. En una Feria del libro de Bogotá se sentó a autografiar “La hoguera de las ilusiones” con Paloma en las piernas. El firmaba y dibujaba una paloma en cada dedicatoria y después la niña hacía un pequeño dibujo en la misma página. Estaba feliz. Era la máxima realización humana: su obra y su niña.
Mi padre decidió hace ya casi 40 años dejar la lucha política armada y militante para entregarse a la construcción de su historia, de su propia obra a través de la escritura y el color, como él mismo diría. Desde entonces con la disciplina que lo caracterizó escribió sus libros y pintó sus cuadros. Cientos de obras independientes entre cuadros, artículos, libros, conferencias, dan cuenta de una valiosa producción intelectual. Durante ese tiempo de trabajo incesante, Alape vivió entre la producción de su obra, su vida pública y su vida íntima y familiar. Por ello, en su recorrido vital fue fundamental la presencia de las compañeras con las que compartió sus amores más profundos.
Alape, enamorado pertinaz, fue un compañero generoso y respetuoso, que no evadió sus responsabilidades de pareja tras el egoísmo de su realización personal. Teresa Montealegre, mi madre, no sólo aprendió junto a él el oficio de su vida, la edición de libros, sino que heredó para siempre el amor profundo por la utopía de la Revolución. Con Olga Restrepo compartieron el impulso definitivo para consolidar el camino de la investigación, para ella el de la carrera académica; Olga Janeth García lo acompañó en el camino aciago del primer exilio, pero sobretodo compartió con él su máxima alegría: Paloma, el alma de la vida. Con Katia González, su compañera fiel en las últimas batallas, disfrutaron uno de los periodos más productivos de su carrera, y descubrieron juntos nuevos mundos.
En estos días se han publicado muchos textos sobre Alape, la figura, el hombre público; algunos hacen referencia a su obra, a su escuela metodológica o al valor intelectual de su trabajo. Otros mencionan su integridad humana, su valentía, su compromiso intelectual y político. Pero pocos, o quizás ninguno, da cuenta de lo que los aquí presentes conocen: la historia de su familia y de la abuela Transito, de la pobreza y la lucha para salir adelante que moldeó para siempre el carácter de su temperamento. Una lucha donde la ausencia del padre fue mitigada con la dureza de una madre que lo entregó todo por sus hijos. Esa historia lo marcó para siempre y delineó el camino de su vida. Alape nunca olvidó sus orígenes. Fue un hombre de una sola pieza, como diría mi Tío Gonzalo. Siempre fue él mismo, un hombre honrado y trabajador, como le aprendiera a su madre. No solía irrespetar a nadie sin razón, pero peleó hasta el último momento con todo aquello que no le parecía correcto: tozudez que le granjeó no pocos disgustos.
Su sequedad, quizás moldeada por la dureza de la vida en sus primeros años, lo volvía en ocasiones distante. Solía hablar de las cosas que para él eran importantes, por eso era difícil sacarle palabras, sentarse a hablar de “cualquier cosa”. Pero siempre estuvo allí para escuchar a sus seres queridos. Con sus amigos disfrutó entrañables noches bebiendo literatura, política, amores, música, siempre acompañado de la fraternidad de amistades construidas con el tesón de la vida. A sus hermanas las aconsejó en sus momentos difíciles; a Gonzalo lo llevó por el camino de las artes gráficas para que se ganara la vida por el resto de los días. Siempre estuvo cerca de su hermano Álvaro, pero al final de sus años y a pesar de la distancia de sus universos, y tal vez por la complicidad de hermanos mayores, sus vínculos se estrecharon con una fuerza pasmosa. No en vano, fue a él a quien mi padre le entregó su última expresión del alma en la habitación del hospital donde falleció: al verlo sus ojos se reanimaron y le extendió su mano izquierda. Después ya no los volvería a abrir.
A mí la vida me enseñó en estos días su rostro más humano. La vida y la muerte en menos de una semana. Treinta años después entendí porqué a los hijos se les pone el nombre de los padres. Porque tener un hijo es volverse padre.
Papito: no podrás conocer a tu nieto, pero mi hijo escuchará las historias de animales que tan felices nos han hecho y que tanto nos enseñaron. Conocerá el legado de tu obra y obtendrá de mí lo mismo que nosotros de ti: un sentido profundo de la formación que le permita imaginarse mundos y descubrir sus propios Sueños y montañas.
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Actualizó, GRA / ntc, Enero 6, 2.007

MEMORIAS en EL PAIS y en NUMERO. Dic. 2.006

2006-12-30T11:05:00.000-05:00

ARTURO ALAPE

Cali, Noviembre 3, 1.938 - Bogotá, Octubre 7, 2.006

MEMORIAS Y PUBLICACIONES

EN "EL PAIS" Y EN LA REVISTA "NÚMERO"

EN EL PAIS, Diciembre 29, 2.006

Separata "Nostalgias 2.006" Pág. C-3

Clic sobre las imagenes para ampliarlas.

Texto:

EL CRONISTA DEL SIGLO XX.
7 DE OCTUBRE
Arturo Alape ha quedado grabado en la historia de Colombia, por el extenso legado que dejó al dedicarse a plasmar en sus libros las versiones de la historia colombiana del Siglo XX, muchas de ellas ocultas, tanto que al descubrirlas puso en riesgo su propia vida.
Aunque nació en Cali su vida dio un giro al apasionarse por descubrir lo que pasó en Bogotá el 9 de abril de 1948, en las horas que siguieron al asesinato del caudillo liberal Jorge Eliécer Gaitán.
'El Bogotazo', el libro fruto de su investigación sobre ese asunto, lo puso en el primer plano de las letras, el estudio histórico y hasta de la realidad política nacional.
Más adelante, se convertiría en el colombiano que más sabría de la vida de Manuel Marulanda Vélez, 'Tirofijo', el guerrillero que fundó y sigue comandando el sangriento grupo guerrillero de las Farc. Alape trazó la biografia más completa que se conozca del subversivo.
En su última obra publicada en vida, 'El cadáver insepulto'; Alape regresó al tema de la violencia bipartidista de mediados del Siglo XX.
Esa última obra, relató tras su publicación, trabajó más de tres décadas.
Tuvo afanes de culminarla antes de que la leucemia le ganara la batalla, para cumplirle una promesa al cronista judicial Felipe Toledo, uno de sus mejores y más cercanos amigos.
Aunque Arturo Alape es el nombre con que lo conoció el país, su verdadero es Carlos Arturo Ruiz.
Su lucha final contra la leucemia tardó una década entera.
Perdió la batalla el sábado 7 de octubre a las 11:00 p.m., tras permanecer una semana internado en la Clínica Jorge Oliveros Corpas, en el norte de Bogotá. Tal como él lo deseaba, sólo amigos cercanos y sus familiares le dieron el último adiós.

ARTURO ALAPE
Nombre verdadero: Carlos Arturo Ruíz
Nacimiento: Cali, 1938
Fallecimiento: Bogotá, octubre 7 de 2006
Filiación Política: Militó en la Juventud Comunista,
Libros publicados: 'Las Vidas de Pedro Antonio Marín, Manuel Marulanda Vélez ('Tirotijo')', 'El Bogotazo', 'Memorias del Olvido', 'Diario de un Guerrillero', 'El cadáver insepulto', entre otros.

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Ampliación de la foto publicada en EL PAIS

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PUBLICACIÓN EN LA REVISTA "NUMERO" No. 51, Dic. 2.006

HUELLAS DE LA MUERTE SOBRE LAS ESPALDAS

http://www.revistanumero.com/51/huella.html

Este texto, uno de los últimos escritos por el artista Arturo Alape, recientemente fallecido, es una apasionante crónica de la vida de un hombre comprometido con su tiempo y con un sentido social de la existencia. Testimonio de una época, de una generación.

Recientemente participé en una conversación con un grupo de jóvenes pertenecientes a Hijos e Hijas, organización que pretende rescatar la historia de sus padres desaparecidos o asesinados durante la guerra sucia contra militantes y líderes de la Unión Patriótica (UP); al final, se acercó una muchacha de 22 años y me dijo lo siguiente:
«Me alegra mucho conocerlo. Yo soy la sobrina de Hernando González. Hace tres años mi abuela me contó sobre la muerte de mi tío Hernando. Lo que sucedió se mantuvo en secreto familiar por cuestiones de seguridad. Ahora lo conozco a usted. Quisiera que me contara la historia de lo sucedido...». Los cimientos de mi memoria se conmovieron. Quizás esta noche, ante ustedes, cuente en voz alta el intenso transcurrir vivencial de Hernando González, su historia, nuestra historia.
Esa noche regresé con mis recuerdos a La Habana en los años de mi primer exilio, entre 1987 y 1990. Recuerdo la conversación que sostuve una tarde con Juan Gelman, el gran poeta argentino, doce años de exilio con su país a cuestas:
«A mí me parece que es un castigo duro ese del exilio. Para los griegos el destierro era un castigo duro, peor que la muerte. No sé si es exactamente así, pero sin embargo usted lo sabe y lo está sintiendo...». Sus palabras se volvieron imágenes congeladas en tiempos de inmenso dolor.
Leo el final de su hermoso poema «Carta abierta», en que el poeta se dirige a su hijo desaparecido:
«deshijándote mucho / deshijándome / o sea buscándote por tu suavera / paso mi padre solo de vos / para la voz secreta que tejés /», habla en su poema que comprobará sus muertes, sólo el día en que encuentre «sus cadáveres...». De su hijo, de su nuera; de su nieta tiene noticias de que está viva y hace vida familiar con padres falsificados por la dictadura militar.
En este mismo instante, en La Habana, los recuerdos son precisas imágenes que desbrozan noticias al azar del tiempo perdido en la bruma de la memoria. En la lejanía vislumbro la montaña ensangrentada, en las aguas del río flotan cientos de cadáveres: trabajo en Casa de las Américas, recibo noticias de la muerte que aumentan la suma de asesinatos de mis amigos y compañeros de la Unión Patriótica.
En la tarde de un día sábado, en casa de Millet, sostengo con Manuel Cepeda Vargas, miembro de la dirección del Partido Comunista, una dura y agria discusión partidista. Le pregunto a Manuel con plena franqueza: «¿Por qué el partido no preserva a sus cuadros? En Colombia los están matando a todos en la encerrona de la guerra sucia...». Él respondió como solía hacerlo en las reuniones de la dirección de la Juventud Comunista (Juco), con convicción en su verbo de la verdad absoluta: «El partido no se exilia...». Yo me sentí, lo confieso, culpable por mi exilio...
Meses después de esa discusión con Manuel Cepeda Vargas llegó a La Habana Bernardo Jaramillo, en busca de un refugio momentáneo para su existencia. A finales de los años ochenta era el hombre más perseguido en el país, por razones políticas. Con Bernardo hablamos tantas veces con la celeridad de las premoniciones. Era de una fogosidad imparable cuando hablaba. Yo escribía en ese entonces para Prensa Latina y le hice un largo reportaje, que ahora no me explico por qué nunca lo publiqué. Como despedida, al final de mis preguntas, reiteró con una sabiduría que rayaba en la crueldad: «Regreso a Colombia para que me maten...». Eso dijo, eso le escuché. Tres meses después un joven sicario lo acribillaba en el aeropuerto Eldorado, en Bogotá. Cuando regresé al país, en 1991, después de casi cuatro años de exilio en La Habana, vi en los archivos de la televisión, con asombro profundamente doloroso, imágenes del sicario de 17 años cuando le disparaba a Bernardo Jaramillo: su cuerpo se dobló en actitud de defensa, luego la cámara lo mostraría cuando yacía sin vida en el piso. Después la cámara enfocaría al joven sicario cuando saltaba sobre el cuerpo de Bernardo, embriagado por una endemoniada alegría. En su luminosa mirada expresaba el sentimiento por el trabajo realizado. Era un profesional de la muerte: había cumplido con la orden dada. Para tratar de explicarme el dolor que siento hoy por la muerte de tantos entrañables amigos, releo muy despacio un texto de introducción a uno de los capítulos que escribí en mi libro La paz, la violencia: testigos de excepción, sobre los años sesenta:
«Fueron los años de la más hermosa tensión humana, cuando el hombre deja los egoísmos individuales y lo ofrece todo a cambio de un ideal posiblemente lejano. Quizás estemos hablando en este instante en nombre de los sobrevivientes y al hacerlo expresamos un sentimiento profundo de dolor en las espaldas. No es una pesadilla la historia que nos sigue. Es apenas un abrir y cerrar los ojos. Es una sensación de apremio interior. Hablar de la muerte a veces conlleva un sentimiento de culpa. Es cierto. Pero somos más conscientes que nunca de que esa ilusión que comenzó en los años sesenta aún no ha perdido vigencia, y sigue respirando plenamente, no importa que los años lleguen, pasen y nos den una despedida para siempre. No somos hombres que terminan con sus convicciones a los treinta años».
Escribo o narro lo que sigue en nombre de los sobrevivientes. Los años cincuenta me dejaron sobre la piel huellas como corteza de árbol cauchero. Instantáneas que aún perduran en la memoria y corren libremente: Recuerdo la tarde del 9 de abril. Un hombre montado en su bicicleta llega a la casa de inquilinato donde vivía de niño, se baja y entra al primer patio. Cuando le miro la espalda, le grito: «Tiene la camisa ensangrentada...». El hombre, al escucharme, se desmaya por el terror. Durante media hora venía montado en su bicicleta con un tiro en la espalda. Vi, por primera vez, la espalda del país. Otro recuerdo de joven fue una madrugada, a la 1:05; el pavoroso estruendo me levantó a un metro de altura sobre la cama, como si la fuerza de una veintena de hombres me hubiera alzado; lo supe instantes después por noticias de la radio: habían estallado siete camiones cargados de dinamita, frente a la estación del tren. Eran camiones militares. Terrible descuido de la dictadura de Rojas Pinilla. Los muertos, transeúntes de hoteluchos, cafés, cines y casas de prostitución, alcanzaron la cifra de dos mil. Cientos de cuerpos desaparecieron en el aire como átomos. Hoy recorro esas imágenes en un centenar de fotografías que conservo en mis archivos: un grupo de hombres lanzan cadáveres a una inmensa fosa común; en las fotografías hombres, mujeres y niños se deshacen en llanto en la más terrible desolación; 10 de mayo, cae la dictadura de Rojas, se vuelca la ciudad de Cali hacia las calles literalmente, celebrando el acontecimiento. Los camiones abarrotados de gente parecen tanques de guerra. La euforia se transmuta en ira de la multitud, que dirige su odio a muchas viviendas donde viven atrincherados los llamados «pájaros», esbirros del régimen. Uno por uno los desencuevan, los sacan a las calles, los linchan.
Recuerdo el rostro desencajado de «Caracolina», vendedor de pomadas en los mercados del Valle, «pájaro» y asesino en las noches de la ciudad, cuando un grupo de hombres lo sacan a la fuerza a la calle, lo arrastran de los brazos; la multitud le patea con odio su cuerpo, da la vuelta por la cuadra, «Caracolina» clama por su vida, la cobardía le brota por los ojos, está indefenso, no tiene armas en las manos; otro grupo de hombres saca de la casa un baúl de madera, lo abren y botan al aire una fortuna en billetes; la muchedumbre pide que quemen el dinero, los hombres prenden la hoguera y al grito de la consigna «¡Abajo la dictadura, somos libres!», los billetes son devorados por las llamas; cuando la pequeña multitud da la vuelta a la cuadra con el cuerpo de «Caracolina», el hombre había dejado de existir por la terrible golpiza.
Año 59: a Cali llega la noticia de la masacre de 17 personas en los municipios de Darién y Restrepo. Entre los muertos, se hablaba de dos estudiantes de Cali. La matanza había sido obra de un grupo de «pájaros» que aún andaban sueltos, volando y asesinando a indefensos civiles. Alfonso Barberena, el líder de los sin techo, trae a Cali los cadáveres y en la Casa del Pueblo, situada en el barrio San Nicolás, brinda un sentido homenaje a las víctimas. Yo era estudiante de pintura en el Instituto Popular de Cultura, y en la noche, sacaron los cuerpos de los ataúdes y un hombre y una mujer, vestidos de blanco, comenzaron a prepararlos para que aguantaran hasta el día siguiente, cuando se haría una manifestación de protesta. El hombre abría con un alicate las bocas de los cadáveres y la mujer les embutía cal: yo, afiebrado, dibujaba en una libreta cada instante de la escena de dolor y muerte colectiva. A la mañana siguiente, salimos en manifestación con los 17 ataúdes, rumbo hacia el cementerio Central. La carrera primera estaba abarrotada de policías armados de fusiles. Los familiares de los estudiantes piden llevar a sus hijos hasta la Catedral, pero la policía impide que el resto de cadáveres sean velados allí; entonces vendría lo insólito: una de la tarde, un calor calcinante, la muchedumbre pide paso para los cadáveres del pueblo, la policía arremete con fusiles y bayonetas, choque de fuerzas entre la vida y la muerte; la policía no cede, la multitud tampoco, entonces la gente se abre y en la mitad quedan, en una larga fila que mira hacia la Ermita, los 17 ataúdes; al lado derecho, las dependencias del Servicio de Inteligencia Colombiano (SIC); a la izquierda, el teatro Avenida. El olor galopante y nauseabundo de la muerte se apodera de las calles de Cali. Mis ojos de niño y de joven lo vieron todo en la oscura década de los años cincuenta en la ciudad de la añoranza y de los sueños.
Los años sesenta fueron para nosotros, los que habíamos vivido la violencia partidista —etapa que en apariencia quedaba atrapada en las redes del olvido—, el comienzo de una hermosa ilusión de que todo cambiaría en Colombia: el sueño de la revolución. Éramos de la estatura de los soñadores que lanzan la mirada hacia adelante para transformar el mundo. No obstante, para construir ese sueño debíamos transformarnos nosotros mismos: dejar de lado la esencia del individualismo que tanto carcomía la existencia y comenzar a verbalizar el verbo de lo colectivo. Hablar de nosotros, sentir y percibir el yo en las entrañas del nosotros, es decir, en el alma del pueblo. Un feroz duelo, el desgarramiento entre la existencia, las ideas y la acción misma en la búsqueda de un ideal que patentizara la voz de la conciencia del proletario. Un sentido de clase. Entonces comenzaba la fiebre de la militancia en el partido que cimentaba en el cerebro la fuerza delirante de hablar, pensar, actuar en nombre de sus principios. Un cambio de piel definitivo. La piel se iba endureciendo en el frenético diario vivir en la defensa de la línea del partido y de sus fundamentos programáticos. Ser un cuadro integral, responsable, persuasivo y combativo. Crear una ética que expresara hondamente esas raíces de lo popular. Mantener la moral revolucionaria en alto frente al enemigo: no doblegar el espíritu ante la fuerza perversa de la tortura. Y lo esencial: no huirles al rostro y la presencia de la muerte cuando se estuviera en la misión partidaria. La vida era como una especie de ofrenda floral ante el altar de la muerte. En ese juego con candela, en un abrir y cerrar de ojos se cambiaba la vida por la muerte. Era el albur impregnado con el hipnotismo atávico del anuncio de lo mesiánico. Nosotros éramos los portadores. La muerte como promesa terrenal: la sangre como semilla para construir futuros inciertos. Detrás de nuestra muerte, se levantarían miles de voces solidarias.
«La vida y la muerte en la medida del hombre que vive», diría Kazantzakis. También escribiría: «Mi vida es una evocación constante de sombras...». De seguro pensaba en su hermosa novela Cristo nuevamente crucificado, llevada al cine con el título El que debe morir. ¿Por qué él debía morir? El hombre estaba destinado a morir: «La muchedumbre, ebria al olor de sangre, se echó como bestia sobre el cuerpo jadeante; al incorporarse algunos tenían los labios ensangrentados; el viejo Ladas mordía con su boca desdentada la garganta de Manolios y se esforzaba por arrancarle un pedazo de carne. Panayotaros limpió el puñal en sus cabellos rojos y untó con sangre su jeta feroz, gritando: —Tú me has desgarrado el corazón, Manolios, yo te he matado. ¡Estoy vengado!». En nombre de Cristo, las turbas habían asesinado a quien llamaban el Bolchevique... «El pope Fotis alargó la mano y acarició lenta y cariñosamente el rostro de Manolios. —Querido Manolios, es posible que hayas dado tu vida en vano —murmuró—. Te han matado por haber tomado sobre ti todos nuestros pecados; tú que decías y clamabas: “Soy yo quien ha robado, soy yo quien ha matado y quien ha incendiado; ¡yo, y nadie más...!”, y todo para que se nos dejase a nosotros echar raíces en estas tierras... En vano, Manolios querido, en vano, te habrás sacrificado...».
Quizás en los años sesenta fuimos demasiado idealistas o no encontramos los caminos adecuados para darle una imagen y hacer de ese sueño una realidad. Pero fue el despertar de los albores de una juventud que llevaba consigo algo muy profundo que ansiaba y deseaba como realización humana.
Esa ilusión estaba muy ligada a dos acontecimientos que fueron definitivos. Uno, el que estuviéramos presenciando —a mí me tocó en Cali— un extraordinario surgimiento de masas combativas que habían silenciado debido a la violencia oficial en las ciudades. Fue una gran ola huelguística de los trabajadores de Croydon —la primera huelga de hambre, en estas últimas décadas—, de los sindicatos de Manuelita, de Riopaila, La Garantía, el periódico El Relator, la marcha de los azucareros de Palmira a Cali. Igualmente, los movimientos urbanos por la tierra que se visualizaron en las invasiones de la gente que venía huyendo de la cordillera Occidental por la violencia y buscaba en Cali un techo para sus vidas. La magnitud del acontecer social nos hizo cambiar de actitud y nos convertimos en agitadores políticos de ese proceso.
El otro hecho fue la epopeya de la Sierra Maestra, que caminaba con alborozo por toda nuestra América como la experiencia triunfal de una revolución y se enarbolaba en los rostros barbudos de Fidel, Camilo, el Che. Se inició por entonces, con toda agitación entre nosotros, la discusión de si era posible repetir esa experiencia en Colombia, dado que veníamos de una tradición de lucha guerrillera, por cierto, muy amplia en los Llanos Orientales, en el sur del Tolima, en el nororiente antioqueño.
Los que creyeron que el momento decisivo había llegado, los que pensaron que existían todas las condiciones objetivas para lograrlo a través de las armas, comenzaron a entregar sus vidas en un tiempo fugaz, golpeando así nuestros anhelos en lo más hondo, porque sentimos que lo mejor de nosotros se nos iba en la sangre amiga que se estaba derramando.
Un día nos llegó la noticia de la muerte de Antonio Larrota, cuando intentaba redimir social e ideológicamente a un grupo de bandoleros para organizar con ellos una guerrilla y éstos lo eliminaron por cinco mil dólares. Antonio era un líder por naturaleza, las masas en cualquier plaza pública sucumbían al escuchar su voz. Otro día nos llegó con la noticia de que por los lados de Turbo se nos había ido la vida de Leonel Brand y, junto a él, la de su compañera Gleydis Pineda. Los dos nos dejaron sin decirnos el adiós que siempre se acostumbra al decidirse alguien por la ausencia definitiva. Tantas lecturas de Neruda, de Vallejo y de Miguel Hernández, al lado de Leonel en el cerro de San Antonio. Tanto hablar emocionadamente de los impresionistas y buscar con ansiedad el rostro de Van Gogh. Leonel venía de lo más profundo de lo que llaman lo oscuro social y se había levantado con su voz de poeta al convertirse en un formidable lector en la Librería Bonar, en la que trabajaba en Cali. Otro día, la noticia la escuché en Bogotá, vino el anuncio de la muerte de Federico Arango en las selvas del territorio Vásquez, quien había cometido un error similar al de Antonio Larrota, al organizarse con un grupo de hombres ya descompuestos socialmente. Federico, hombre en su silencio, se alistaba cada semana y se montaba en su carro para irse hacia la selva, volver a la ciudad y trabajar con ahínco en los preparativos de sus sueños. Y otro día nos llegó el correo con la triste nueva de que a Francisco Garnica lo habían destrozado a golpes en un cuartel militar de un pueblo en el Valle. Su cuerpo en vida destrozado. Francisco era un apasionado agitador y organizador de conciencias.
Ahora analizamos en la distancia lo que significó en esa etapa la consigna de que la gente en la universidad debía abandonar los estudios para irse al monte, porque la universidad tenía que nutrir de combatientes a la guerrilla. Se pensaba así por el apremiante entorno político que vivíamos: el Frente Nacional, de naturaleza histórica, que excluía a otras voces distintas de los liberales y conservadores.
La Universidad Nacional era un semillero fértil de cuadros que debían marchar al monte: Julio César Cortés, Armando Correa, Hermías Ruiz terminaron fusilados por los comandantes Vásquez Castaño, del ELN, por problemas ideológicos.
Un día fue Camilo Torres, con su figura risueña, sus ojos de buena gente y una fe ciega en sus palabras, y como un profeta bíblico, en su última despedida dejó la ciudad para irse hacia esa mole misteriosa que es la selva. A los pocos días estábamos leyendo su documento-testamento, en el que explicaba al país la razón de su decisión.
Hoy recordamos como ecos conocidos los nombres de Marquetalia, Riochiquito, Pato, Guayabero, que en su momento despertaron un ambiente solidario, y como pocas veces en esa época, el movimiento guerrillero tuvo amplia audiencia en las ciudades y en los ámbitos mundiales. El país nos escuchaba, o por lo menos eso creíamos nosotros. O solamente oíamos nuestras voces. Entonces nos tocó el turno a nosotros, los dirigentes de la Juventud Comunista: ir a Marquetalia, o a cualquier otra de las llamadas Repúblicas Independientes, era un honor de revolucionarios: partió un día Hernando González, partí otro día yo, luego marcharía Jaime Bateman. Hernando González moriría en una emboscada del ejército en la Operación Riochiquito, y Jaime Bateman perecería en un accidente aéreo en selvas panameñas, cuando era el comandante del M-19. Yo soy el sobreviviente de los tres. Estoy vivo gracias a una inquietante discusión que tuve conmigo mismo, río Carare abajo, montado en un canoa viviendo la inclemencia de las fiebres palúdicas, delirando entre el poder de las armas y el poder de las palabras que narran historias: ganó el poder de las palabras y el hombre de la canoa me trajo a finales de los años sesenta hasta Cali, la ciudad de la memoria.
Pero el rostro de la muerte se volvió urbano en la década de los ochenta. No tanto como la muerte mesiánica, sino la vida con puntería que acostumbra la muerte selectiva, con el pulso de hombres avezados en el mirar los límites de la agonía en el hombre que debe morir. Esa muerte se tomó las calles de las ciudades con la prepotencia inocultable de quien tiene por oficio el matar al otro. Profesionales en el oficio. No se disparaba contra el otro también armado y agazapado en el monte dispuesto a disparar, sino contra alguien que defendía con su chaleco antibalas su pensamiento político: claro que era un ser indefenso de los testículos hasta los pies y de los hombros hasta lo profundo de su cerebro.
Nunca en los anales de la violencia política en el país se había elaborado un plan tan meticuloso y perfecto, por la exactitud en la eliminación selectiva, día tras día, de un movimiento político en su dirigencia de base, cuadros medios y su dirección central hasta sus candidatos presidenciales como de la Unión Patriótica. Maquiavélico accionar por su estricta planeación político-militar: ejercicio mental de grandes proporciones para eliminar físicamente a un posible contrincante político en la arena del debate de las ideas y la acción de propuestas programáticas, que comenzaban a echar raíces en lo profundo de las mentalidades populares. Otras orillas de la política se comenzaban a abrir en vuelo de otras imaginaciones. Se mataron los hombres, se asesinaron las ideas, se deshojó en un santiamén una historia que se estaba construyendo y que posiblemente cambiaría el ritmo paquidérmico de nuestra historia reciente: por lo menos era un aire distinto del tufo de la podredumbre a que nos ha tenido acostumbrados nuestra tradicional casta política.
Fueron tantos los cómplices en esa masacre de lesa humanidad. El terrible y bien aceitado aparato económico del narcotráfico y su desdoblamiento de las autodefensas en paramilitares; el apoyo económico y logístico de ganaderos y latifundistas; el pregón del gobierno de Virgilio Barco, que justificaba la masacre de la UP diciendo que era una pelea entre paras y guerrilleros; los sesudos estudios de académicos y politólogos, hoy asesores de la seguridad nacional, para explicar el genocidio por el error del Partido Comunista en la aplicación de la combinación de las formas de lucha. Y quizá lo más doloroso: la indiferencia social ante tantos muertos.
¿Y qué sucedió con nosotros? Era cobijarse para abrazarse con la indefensión de la denuncia pública. Se respondía con el verbo encendido, pleno de sentimientos: sumatoria del conteo de cadáveres de miembros de la UP, estadística mortal que, ante nuestro asombro, fue creciendo de uno en uno hasta llegar a mil, luego a dos mil. El dato aparecía en la prensa, nada sucedía, nada detenía la avalancha mortal. En fin, nunca la muerte había hecho su agosto como en el período 1986 - 1990. Era la muerte física, era la muerte de la escritura del terror.
Para sobrevivir, recurrimos al humor negro. Pardo Leal, con su tic alborotado en el ojo derecho, narraba todos los días que su vida estaba asegurada hasta los testículos. En la calle, por la carrera séptima en Bogotá, los amigos le veían a uno el semblante y luego le preguntaban: «¿A ti no te habían matado la semana anterior?». La socialización y el encuentro con los amigos lo hacíamos en los velorios y en tantas despedidas dramáticas en el cementerio Central de Bogotá. Y siempre la misma consigna acompañaba el dolor: «¡El pueblo unido jamás será vencido!». Pero nos mataron lo mejor, lo más granado de nuestra inteligencia. Nos dejaron huérfanos de tantos maravillosos hombres.
Luego vendría el exilio en La Habana. Vendrían los encuentros con Bernardo Jaramillo, Manuel Cepeda, Patricia Ariza, Eduardo Galeano, el poeta Juan Gelman, con la ballena de Antonio Cisneros, el poeta peruano. Hablaríamos de la vida, nombraríamos la muerte y soltaríamos a los vientos una sonora carcajada por la alegría de vivir. Y en el exilio vendrían la caída del socialismo, la derrota, la muerte momentánea de los sueños. A mi regreso al país en 1991, tres años después, lloraría inconsolablemente ante la noticia del asesinato del senador Manuel Cepeda Vargas. Murió en su ley de su rotunda negativa a exiliarse. Su sangre como recuerdo sigue aún esparcida en la pátina de un monumento ya deteriorado, elaborado por el maestro Édgar Negret. Con Manuel Cepeda Vargas nos habíamos conocido en el año 57, cuando se realizaba en Cali el segundo congreso de la Unión Nacional de Estudiantes. Es decir, era un viejo amigo, a pesar de su testarudez ideológica. En 1958, con el escultor Alfredo Castañeda, en un alto filo que nos dieron después de la invasión del barrio Lleras, instalamos el monumento en honor de los estudiantes caídos en la lucha contra la dictadura de Rojas Pinilla. El monumento aún está en pie: el cemento ha resistido el silbido atronador de la memoria que yace entre nosotros.
Recorrí el país a pie, tuve una larga experiencia en la lucha política, participé en la lucha armada. Fui dirigente comunista y un día, montado en una canoa, decidí mi vida en los trajines de la palabra escrita. Antes había vivido entre los espacios, el color y la lectura de las Cartas a Theo. Pienso que este trasegar entre la vida y la muerte ha sido una larga experiencia de la que nunca voy a arrepentirme. No soy hombre que se doblega ante las culpas propias y las culpas ajenas, y luego se resigna a vivir entre el moho y el polvo de su propio ostracismo. No soy un nazareno posmoderno que se flagela ante una vasta audiencia en televisión, para acceder a una vacante como asesor en la seguridad nacional. Soy parte de una generación que le ofreció al país expectativas distintas desde otras orillas, que posiblemente fracasaron en el mundo como paradigmas, pero que continúan siendo válidas como sueños y como posibles utopías.

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Actulización gra/ntc Dic. 30, 2.006

LAS CENIZAS DE ARTURO EN CALI ...

2006-12-27T20:33:00.000-05:00

UN DIÁLOGO MÁS ALLÁ DE LA AUSENCIA

" ... en Cali, las cenizas de Arturo a la montaña y al río, ..."

Las preguntas van más allá de la muerte

De: katia gonzalez [mailto: katiag8@yahoo.es ]
Enviado el: Martes, 26 de Diciembre de 2006 12:52 a.m.
Asunto: A los amigos y amigas

Queridos amigos y amigas:

Para ustedes, mis mejores deseos por un nuevo año colmado de gratas sorpresas, de mucha felicidad, salud y provechosas expectativas profesionales.

Deseo agradecerles los mensajes de condolencia, las palabras afectuosas, los fraternos abrazos, los consejos y ante todo por escuchar.

Quiero compartir con ustedes un texto que escribí sin mayor pretensión que establecer un diálogo más allá de la ausencia. Sentí la necesidad de preparar un preámbulo al día jueves 28 de diciembre. Este día en compañía de los familiares se arrojarán, en Cali, las cenizas de Arturo a la montaña y al río, destino final de los restos.

Recuerden que mi casa será siempre su casa, allí nunca tendrán rincón propio en la alacena de los olvidos, siempre recordaremos las historias de quien nos dejó el eterno abrazo del río y la montaña.

Un gran abrazo para ustedes y la familia ,

Katia González M.

Mis señales son: Teléfonos: 368 2765 ó 244 5578 (por ahora). Celular: 313-322 3086

Tarjetas anexas al mensaje

Arturo Alape

Cali, 3 de Noviembre de 1.938 - Bogotá, 7 de Octubre de 2.006

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Poemas*: "Rituales de la asusencia" y "Sed de añoranza infinita" (A Katia)

Arturo Alape. 1.938 -2.006

Cali, 28 de Diciembre de 2.006

* El texto de los poemas se encuentra en:

http://arturoalape.blogspot.com/2006/08/luz-en-la-agona-del-pez-poesa-2004_22.html

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Las preguntas van más allá de la muerte
Por Katia González Martinez

Hoy es domingo, y como es usual, me desperté a las 6:00 AM, a la misma hora que el repartidor entrega los periódicos en el garaje del edificio. Te despertaste somnoliento, te abrazo por encima de las cobijas y te doy un beso en la frente, me dices “buenos días amorcito”, te respondo, “buenos días corazón”, “¿cómo dormiste?”. La pregunta quería evidenciar mi preocupación por las noches de insomnio, noches y noches en las que llamabas a los sueños, “mis amigos, mis compañeros, la sombra de la vida”, pero ellos, huidizos no se aferraban a ti. “¿Por qué no descansas?”, te escuché cuando entraba al baño, voy a recoger el periódico y a preparar café.

Mientras se preparara el café, hojeo rápidamente el periódico.

Cuando regreso a la habitación, te encuentro recostado sobre el espaldar de la cama, sin camisa de dormir. Últimamente insistían en decir que en las noches padecías de intenso calor. Te acerco la taza de café. “¿Tiene azúcar?”, “si corazón”. Yo prefiero saborearlo sin ningún ingrediente adicional, disfrutábamos mucho esa primera taza de café en el día.

Enseguida me pides la primera sección y la lees rápidamente, buscando con ansiedad una noticia, de la misma manera como solías buscar la noticia del lanzamiento de uno de tus libros o de una exposición, una vez me acomodé en la cama, me preguntaste con insistencia, “¿Qué noticias publicó la prensa sobre mi muerte?”.

Me levanto, voy al cuarto de la biblioteca y del clóset saco una pila de periódicos que he guardado desde el 9 de octubre. Te haré un recuento.

El Tiempo tituló en primera plana:

“Se fue el más reconocido biógrafo de Tirofijo. Arturo Alape, el escritor de izquierda que vivió varios años en el exilio por cuenta de sus escritos, falleció en Bogotá a los 67 años”.

En la siguiente hoja amplían la nota ilustrada con una fotografía de Claudia Rubio. Recuerdo el afectuoso abrazo, sin palabras, que nos dimos con ella en la funeraria.

En El Colombiano ilustraron la noticia con una fotografía, con el característico gesto de tus manos, unas manos expresivas que por sí solas hablaban. Mira, la casualidad: en la fotografía apareces con la chaqueta de cuero negro, la misma que le entregué a la funeraria. Recuerdo muy bien el día que fuimos a comprarla al Siete de agosto, el lugar preferido para comprarte la ropa de cuero, en especial porque podías regatear los precios; a más de un amigo le decías “de cuero cuero y baratísimas”.

El Colombiano, El Nuevo Siglo y El País, reprodujeron un comunicado de prensa poco ajustado a la realidad:

“Luego de luchar durante una década contra la leucemia que lo aquejaba, que lo mantenía interrumpiendo sus investigaciones y su escritura, al tener que pasar semanas enteras internado en centros hospitalarios de la capital del país, falleció Carlos Arturo ruiz, más conocido como Arturo Alape. (...) de hecho, para poder contar con los elementos necesarios para seguir luchando, por su vida, se vio en la penosa necesidad de recurrir a la ayuda de sus colegas, amigos y admiradores”

Bebes un sorbo de café y me dices pensativo: “Esto demuestra que este ejercicio está alejado de una postura investigativa a la hora de anunciar los hechos”.

El periódico Alma Mater de la Universidad de Antioquia titula la nota:

“Arturo Alape dejó un patrimonio intelectual que no será fácil igualar. Alape recibió el reconocimiento que le brindó la comunidad universitaria, como exaltación de una obra de casi cuarenta años, inspirada siempre en poner al descubierto la conflictiva realidad colombiana y, por ende, aportar elementos de juicio para su comprensión y tratamiento”.

En este momento, la tristeza nos embarga a los dos.

El Nuevo Siglo enfoca la noticia señalando únicamente tus vínculos con Marulanda:

“Alape fue considerado como la persona que más información tenía de Manuel Marulanda Vélez, máximo jefe de las FARC, sobre quien escribió varias obras, producto del conocimiento personal que tenía de “Tirofijo” a quien conoció en sus años de militancia guerrillera. Su militancia en movimientos de izquierda lo llevó en varias oportunidades a tener que exiliarse del país ante amenazas de grupos de extrema derecha, vinculados con organismos de seguridad del Estado, según denuncias formuladas por el periodista y escritor”.

La noticia que publica El País la ilustra con una fotografía del sepelio:

“Adiós al cronista del siglo XXI. El tiempo fue realmente corto para abarcar el inmenso legado dejado por un autor que no hizo parte de las élites literarias colombianas, pero que marcó como escritor e historiador, una ruta, que siempre esperó que las nuevas generaciones continuaran conociendo e indagando, y no sólo se quedaran con las versiones oficiales”.

En el periódico Voz, Juan Carlos Hurtado, quién fue tu estudiante el semestre pasado en la Maestría de Comunicación de la Javeriana, recuerda su última conversación contigo:

“El mejor homenaje al escritor: (...) Algunos académicos afirman que Alape era un investigador de a pie. Arturo acostumbraba a contarle a sus estudiantes las vicisitudes de los procesos de sus más importantes investigaciones; las amenazas de muerte y la persecución de que fue víctima cuando publicó el primer tomo de la biografía de Manuel Marulanda; y la escritura del segundo tomo en Cuba, en el exilio y los talleres de la memoria. Siempre cuestionó la bifurcación que existe entre la academia y la realidad nacional y discutió con los esquemas para hacer investigación social. La obra de Alape marcó una forma de investigar y penetró en la conciencia de los colombianos. Es un acumulado de documentos históricos y literarios con el que hoy se discute y discutirán las futuras generaciones interesadas en entender la tragedia nacional. Será el mejor homenaje que se le puede rendir al escritor”.

Te pido que me escuches la lectura completa del texto La baja que escribió Juan José Hoyos, tu amigo de andanzas, complicidades, de profundo afecto:

“Los amigos que me dieron la noticia me preguntaron que si fue comunista. Claro que sí, les contesté. Que si fue guerrillero. Claro que sí, les dije. Que si era amigo de Tirofijo. Por supuesto, volví a decirles, y no sólo estuvo junto a él cuando se fundaron las Farc, sino que escribió muchas páginas sobre su vida y sobre sus sueños. Esas fueron las que más le gustaron a Tirofijo. Sin embargo, también les dije que, siendo todavía joven, se había salido de las Farc para dedicarse a escribir y a pintar porque pensó que eso era lo suyo. Para algunos, eso fue una traición. Para la dirección de las Farc, no: él consultó con ellos esa decisión. Paradojas de la vida: durante sus años finales, después de regresar del exilio y de haber sido expulsado de Cuba por problemas políticos, le decía a sus amigos: ‘La guerra en Colombia no produjo el nuevo país prometido. Ese no era este desastre de las tomas de pueblos.
Ese no era nuestro sueño’.

Alape también le dijo a Guerrero: ‘En los 60 y 70 los levantamientos de la insurgencia eran justificados, pues el Frente Nacional fue excluyente. Surgieron Camilo Torres, la revolución en Cuba: el sueño era transformar el mundo. Luego llegaron la guerra sucia, el narcotráfico, el exilio y una reflexión sobre si la muerte mesiánica sería correcta en los 90 o en el siglo actual. Hoy yo no justifico ningún tipo de guerra: ni del gobierno ni de la insurgencia.
A nuestro país hay que darle un descanso’.
A la mayoría de sus compañeros de generación que se fueron para el monte o se metieron a la política, los mataron. Por eso él se consideraba a sí mismo un sobreviviente. Por supuesto que lo era, y alimentado por esa alegría vivió los que fueron sus últimos años. Ahora la vida lo dio de baja, como si atendiera a su súplica ante el policía del aeropuerto. Adiós, amigo del alma”.

Siempre comentábamos las noticias, hoy el silencio nos embarga, tus ojos de “tristeza histórica” me sobrecogen. Amor, dime algo....

Me apresuro a recoger los periódicos porque escuché un silbido agudo a través de la ventana de nuestra habitación. Entre los recortes de prensa está la nota de Isaías Peña que publicaron en la Agenda Cultural:

“La muerte de Carlos, de Arturo, me ha impresionado, y me ha sobrecogido el terror de saber que los recuerdos que compartíamos, ahora se dividen irremediablemente. El río no puede devolverse, es lo que siento. Y me entra el pavor. ¿A quién recurriré para preguntarle por las cosas que ocurrieron a nuestro alrededor? La desventura del tiempo es el olvido, a ese que él quiso ponerle coordenadas en muchos de sus libros”.

Por su parte, Alvaro Castillo te dice en una nota que envió por correo electrónico el día 10 de octubre:

“Hoy, lunes, entendí por fin, que cuando se responde a la pregunta de ‘¿Hasta cuándo?’ sólo es posible decir ¡Hasta siempre!. Y eso es, Arturo Alape: no te voy, no te vamos a olvidar, hermano, compañero (...)

Durante estos días de ausencias y tristezas, el profundo afecto de los amigos es el que ha hecho que me encuentre hoy escribiendo este texto, de profundo amor, el amor que te rodeó los últimos minutos en la habitación del hospital. A ellos, les escribiste el más hermoso homenaje. El hombre de la canoa es el símbolo que te define como hombre de intensos afectos: “Ustedes, conocerlos a ustedes, los que están presentes y los que caminan ausentes esta noche, son para mí el mejor de los regalos que he recibido este año cortado en tiempos exactos por las estaciones. También pienso en este emotivo instante, en mis antiguos amigos disgregados en sus nichos dibujados sobre la redondez de la tierra, para ellos mi amistad creciente con la llegada de cada noche y el amanecer con su soplo de vida”.

Te levantas de la cama, te cambias la pijama por un pantalón y camisa de jean, y chaqueta de cuero negro. En la puerta del edificio, nos saluda efusivamente José, el portero, se le iluminan los ojos al verte y con gran afecto te dice “lo veo bien Don Arturo”. Caminamos hacia el Park Way, nuestro lugar de caminatas, enamoramiento, de entrevistas de TV, encuentros con amigos y muchas historias compartidas con un helado de avellana y pistacho. Durante el trayecto, comentamos el cambio que ha sufrido el Teatro Arlequín, ahora teatro-restaurante. Inmediatamente recordamos Hamburgo: la Sternchanze, el Kino 5001, las agradables heladerías y cafés donde pasamos tardes con los niños, hoy unos adolescentes.

Caminamos uno junto al otro por la ciclovía del Park Way. Como si viéramos una película, se agolparon las escenas del pasado: Susana y Francia Elena nos saludan con la mano desde el monumento a Padilla, los ejercicios suaves y rítmicos atraen nuestra mirada. Sorpresivamente irrumpe delante de ellas Alvaro Mejía, el mejor atleta colombiano en la década del sesenta y principios del setenta, su cabellera blanca contrasta entre la variedad de verdes del parque. En la calle 36, nos devolvimos para iniciar otra vuelta hasta llegar al CAI de la Policía; nos encontramos con Giovanni, Cata y Paul un perro labrador de cara juguetona. A Paul lo miras de reojo y le das unas palmaditas en el lomo, siempre de lejos. Victor nos saluda desde su bicicleta con los brazos extendidos. Me detengo a saludar a Giovanni y a Cata y veo que diriges la mirada hacia la esquina occidental de la calle 41, buscando el rostro de la mujer que hace meses te desvelaba y era motivo de conversaciones: María de la Soledad, el personaje de la novela que estás escribiendo.

A María la conocemos quienes vivimos en el barrio La Soledad. Desde hace unos meses empecé a hablar con ella, motivada por las historias que en las noches no te cansabas de contarme. Recuerdo especialmente una: tú bajabas por la avenida 39, el habitual recorrido después de dictar clases en la Universidad Javeriana, la viste, ella hablaba parada en la esquina de la carrera 23 con calle 44:

“Para mí, desde meses atrás se había convertido en una misteriosa figura caminante llena de incógnitas y preguntas, hermosa en su fealdad y su piel curtida por el tiempo, en su mirada cambiante tras el lente de cierta ternura escondida como acechando cierto peligro, desconfiada, malhumorada. Me introduje al círculo de curiosos.

María señalaba con el índice acusatorio a un hombre. Eso supuse, eso imaginé:

-Usted, si usted, el de la mirada torva, venga y se para en la hilera- María ordenaba, el hombre dócil hizo la fila frente a ella. María explosiva dijo:

-El alto y delgado, no se esconda. Venga...- El hombre se hizo de segundo en la fila. María ordenó al tercero, cuarto y quinto que viniera y se parase frente a ella.
- Hablo con usted, gordito negligente. Busque su puesto... el hombre con cierto descuido personal hizo fila y sonriente codeaba a su compañero de derecha, con cierta sorna. María explayaba cierta voz de mando, le veía feliz, al continuar dando órdenes. Conté o quizá imaginé once o doce órdenes. Luego María los enfrentó a una distancia de un metro y su dedo acusador casi tocaba el pecho de cada uno de los hombres formados en la hilera.

No sé cual era la reacción del público presente. Pero cada quien estaba como sembrado sobre el cemento. María, con la mirada fija, centellante se dirigió al primero de los hombres:

-Usted, si usted. ¿Cuál es su nombre? Diga su profesión. ¿por qué no contesta? ¿Lo invadió el miedo, se volvió mudo? Se dan cuenta, se está desinflando, si desinflando... se desinfló.

-Usted, diga su nombre. Deje el miedo y hable. Le pasó lo mismo que al otro: comenzó a desinflarse. Ojo, quedó como un vil plástico.

-No escucho su nombre. Diga sus señales de vida. Ah, diablos enmudeció, tiene los ojos desorbitados. No me venga con el cuento que también quiere desinflarse...

Implacable María: vengativa, intolerante porque no escuchaba razones. Había desatado una fuerza interior que como río desbordado, nada la detenía:

-Ja, ja, ja... El señorito quiere hablar... ahora tiembla como si el frío de la muerte lo estuviera invadiendo. Tiemblan sus músculos, tiembla la mirada, la piel es veleta que se hunde en el mar de su miedo. Comenzó a desinflarse como cuando la infamia recorre la ciudad con el filo del cuchillo... Se desinfla, se desinfló en la mirada, en la vida...

Lo juro que vi a once hombres desinflándose con facilidad aterradora: indefensos, cubiertos la piel por el lastre de antiguas culpas, incapaces de pronunciar palabras implorando perdón. Había en el ambiente una extraña atmósfera de cobardía que rayaba en las líneas de la indecencia.

María entonces se agachó y con destreza fue doblando como cajas de cartón a los once hombres desinflados y luego los aplanó con las manos y los colocó unos sobre los otros, hizo un montón y los metió divididos en las dos cajas de cartón. Entonces se levantó y volvió a su antiguo estado de ensimismamiento y comenzó a caminar descalza rumbo hacia el Park Way. Todas las miradas confluyeron en sus lentos pasos”.

Me despedí de Giovanni y Cata porque no quería perderme una conversación tuya con María: Después de un “¿Cómo está María?”, le preguntaste al rompe ¿María, qué piensa de la muerte?:

-“Pregunta complicada, pregunta difícil, ¿verdad? Usted se lo ha preguntado alguna vez. Se ha hecho esa pregunta ante el espejo. No se habla de la muerte a viva voz. Usted, ha pensado cuál será la última frase pensada por su pensamiento, antes de morir. Nadie quiere preguntarse acerca de su propia muerte, ni siquiera frente a sus ojos. No es cuestión de resignarse con rezos terrenales que como respuesta, abren la ansiedad de una respuesta que siempre será musicalmente al gusto de sus oídos. Luego se dará golpes en el pecho. El pensar en la muerte es como hacer florecer de inmediato las nauseas de las culpas. El hombre es un ser que nace por sangre sembrado de culpas. Lo terrible de la muerte, es que nunca más en la vida uno podrá preguntarse: ¿Por qué estoy vivo? Siempre se piensa en la respiración. La muerte es simplemente la muerte de las preguntas. Usted se ha preguntado, ¿qué sentirá cuando no pueda nunca más volver a preguntarse? La respuesta es simple: la muerte La respuesta es elemental: Los ojos no vuelven a mirar, la boca dejará de reír, las manos no volverán a tocar, los oídos perderán el sentido de escuchar. La muerte es quitarle el caminar a la vida. Todo desaparecerá, se apagará definitivamente la luz. Vendrá el vacío, la oscuridad, aire solidificado, quietud infernal, temblor ocasional, línea difusa de un largo viaje a ciegas que no tendrá límites. Quién le dirá a usted “Aquí en esa línea recién trazada culmina su viaje. El aire, el agua, el calor, los sonidos, los susurros, serán como los ojos de la nada: La soledad perpetua, la soledad crucificada, caminar sin andar. La realidad de la vida quedará en las fauces de la imaginación como simple recuerdo: Todo muerto deja sus constancias como huellas. Siempre será un buen vivo. O quizá un terrible muerto que jamás será perdonado. Felices recuerdos, recuerdos dolorosos, imperturbables, quizá susurros que nunca se olvidarán. La ausencia será sonido lejano a su oído. O lo que vendrá, crac, crac, crac, será la carnicería de las fotografías: el dolor lo reemplazará el cuchillo afilado a la hora solemne de la lectura del testamento y repartición de la herencia. Las miradas no serán compasivas, lastimosas, vendrá la señal de la venganza acompañada de la maquinación. Venganza, odio y maquinación de cómo organizar la repartición del recuerdo vuelto carne en descomposición, carne de la muerte. Incluso, sabe, lo he estado pensando: ¿qué será mejor que mueran los hijos de juventud o lo padres de física vejez? Los familiares que se derritan en el ocaso de la penumbra.

Sabe, por eso, croc, croc, croc, no dejaré nada como herencia para que luego descuarticen mis huellas terrenales. No sé que piense usted: ¿alguien se matará después de mi muerte, por la basura que les dejo como herencia? Supongo que mis vasos de plástico no irán como adorno a otras mesas, mis cucharas de plástico no serán utilizadas por otras bocas. ¿Quien querrá cubrir su cuerpo con mis plásticos de muchos colores? ¿Quien querrá imitar mis nudos y mis tejidos? Quiero que digan solamente en la fúnebre despedida: María de la Soledad vivió y murió de la calle en la calle.
¿Cuál es su respuesta sobre la muerte? No se ría, no se mortifique la conciencia, deje de lastimarse la piel, no huya, sosiéguese, cúbrase con la calma, piense, respire, camine, deje que fluyan sus pensamientos, mírese bien y escúchese. No acelere la respuesta, salive despacio y escupa sus palabras. Yo tengo la suficiente paciencia para esperar su respuesta. Cubriré mi cuerpo con plásticos, cartones y periódicos, luego acomodaré mi cuerpo a la espera del sueño y le prometo que no dejaré que mis ojos se cierren al sueño, estaré alerta a las pisadas de sus pensamientos. Mientras tanto, voy a prender el televisor y veré las imágenes en mi imaginación y luego prenderé la radio para escuchar las noticias que quiero escuchar. No olvide que estoy esperando su voz. Luego le contaré cómo he pensado mi muerte... plaf, plaf, plaf...

Deje ese silencio de sabueso sospechoso. ¿Tiene temor a hablar de su muerte? El silencio atemoriza a los pensamientos y muestra sus dientes afilados. Hable, golpee la duda, déjese ir..., flote en las palabras. Móntese en una canoa, escoja su río. Su palidez me dice que el terror ronda sus pensamientos, como si lo estuviera atacando una jauría de perros rabiosos, callejeros, hambrientos. No quiere hablar, enmudeció la lengua como lo hacen los hombres desinflándose cuando uno les pregunta por sus señales de vida. Usted, muy inteligente pregunta, quiere respuestas, sus respuestas. Pero no responde a mis preguntas. Yo lo pensé todopoderoso en la noche de calma. De paso hace frío, ¿lo siente? No hablo del soplo del frío peligroso que la muerte riéndose va rociando en su paso por la ciudad. Es su oficio y ella es muy oficiosa como usted, con sus preguntas tan sabias e inteligentes. Cómase su silencio pero por favor, no se atragante. No vaya a vomitar su existencia. Ojalá no se le caigan los dientes por el terror. Deje la sangre para otro día. Oculte la palidez que lo abruma.

Usted me dejó en suspenso pecaminoso. Ahora bien, crac, crac, crac, no me estoy riendo, sólo le voy a contar cómo imagino mi muerte y cuál es mi deseo en el instante en que alguien tenga el generoso deseo de enterrarme:

En este sin cesar de soledades cuando camino por las calles de La Soledad, yo me doy tiempo para hablar con la muerte. Hablo con ella sin temores, sin escalofríos malolientes. Incluso, le presto mi voz para que hable con mi voz. La escucho para descubrir sus intenciones. Ella siempre está midiendo su tiempo como si se tratara de compromisos ineludibles que debe cumplir. Yo la escucho con la tranquilidad de alguien que sabe que un día va a morirse. Hablamos hasta el cansancio y entonces cada quien sigue su ruta. La muerte al despedirse me mira con cierto aire de prepotencia, yo la despido a manos abiertas con la humildad de quien quiere seguir viviendo. Me da la espalda luminosa hasta perderse en la bruma que la traga inmisericorde con voracidad. Le doy mi espalda, camino lento y pienso que debo seguir buscándome...

Pero le cuento, crac, crac, crac, cómo debe ser el momento de irme definitivamente:

Cuando llegue la muerte que me atrape en lo profundo de mi sueño y plum, no quiero padecer ese sentimiento de terror, al despertarme con la explosión de terribles dolores irrigados por todo el cuerpo. Tampoco quisiera mirar por última vez la tristeza en los ojos de los amigos que tengo por estas rutas. Quiero o deseo que el índice derecho de la muerte se hunda directamente sobre mi corazón: No me despertaré sobresaltada, en el sueño mismo soñaré con la última despedida: me abrazaré y comenzaré a cantar. Después, supongo se regará la noticia de mi muerte en la Soledad: Muy pocos sentirán mi partida, quizá otros respirarán con cierto alivio. Pero uno no es moneda de quinientos pesos para tirar al aire a cara y sello. No dono ni donaré sentimientos de lástima. Vendrá mi amigo El Piojo, él ya sabe lo que tendrá que hacer. De inmediato recogerá donaciones de sus amigos para un ataúd de pobre para alguien que ha muerto en la calle.

Pido que mi ataúd de pobre, sea acolchonado con cartones y plásticos. Quiero evitarme futuros estados friolentos. Le pido a mi amigo El Piojo que desnuda me meta al cajón y mi desnudez sea cubierta con flores de distintos colores. Que El Piojo y sus amigos me levanten en vilo, me lleven en procesión hasta el comienzo del Park Way y de sur a norte me conduzcan por la mitad del parque, que se detengan en el sitio donde están aquellos brutales hombres sembrados como árboles mudos, giren alrededor de ellos y mi amigo El Piojo y sus acompañantes escupan a los hombres árboles mudos, después que sigan con mi desnudez florecida en tantas flores como raíz de mi piel curtida por el tiempo y lleguen hasta las orillas del riachuelo El Arzobispo, que busquen leña seca y hagan una pira y mientras crece la llamarada, El Piojo cuente historias y la Mujer de la Biblia lea en alta voz los versículos que ella tanto ama, que coloquen mi ataúd entre la llamarada y después de tres días, cuando mi cuerpo se deshaga en cenizas, El Piojo y sus amigos, cojan manotadas de la nada de mi cuerpo y que canten a voz en cuello, mientras lanzan mi polvo en las aguas del río El Arzobispo”.

Me miras, nuevamente tus ojos entristecidos me dicen que ya es hora de regresar a casa. Por entre los árboles del Park Way escucho otro silbido agudo; el segundo del día.

Camino tranquila, entro a la panadería Romanotti y pido nuestro acostumbrado desayuno: caldo de costilla, chocolate y pan blanco para ti y yo, el “menú liviano” que me criticabas, jugo de naranja, huevos pericos y pan integral. En la puerta de la panadería me dices: “Estoy cansado, quiero recostarme un rato; en la tarde quiero continuar con la escritura de María de la Soledad, será mi gran novela...”

De regreso a casa, me detengo a mirar los árboles del Park Way; me abraza un viento sobrecogedor, vuelvo a escuchar los silbidos cadenciosos, en esta oportunidad con una amable advertencia: el Hombre de la canoa sale del árbol más alto entre una estela de humo envolvente; así lo dijiste:

“Para partir solamente esperamos a que el Hombre de la canoa termine de fumar su enorme tabaco, baje del árbol, toque nuestra puerta y nos anuncie con su voz de flauta y memoria: “Mi querido Alape, llegó la hora de viajar (...). Las despedidas de amigos, expresan la imagen de la mirada tatuada sobre una enorme espalda yéndose para encontrar de camino la voracidad de la distancia. De pronto, la mirada extraviada frente al mar o al embarcadero de un río, o quizá perdida entre la multitud de una estación de trenes o un tumultuoso aeropuerto, regresa para expresar a viva voz el nunca olvido de los pasos andados (...)”.

Entro al apartamento, me dirijo al lugar donde se encuentran tus cenizas. Compañía en la ausencia, está tu fotografía con el cuadro al óleo de Tránsito, a quien le rendiste homenaje con tus palabras, el día que se lanzaron sus cenizas en el cerro de Cristo Rey:

“Siempre apoyaste nuestras decisiones, nos abriste los brazos en las buenas y en las malas. De ti conservaremos tu fortaleza para seguir existiendo. Sé que ahora caminas sin afanes, acompañada por la tierna sombra que tú misma construiste. (...) El tren se disfraza del humo que crece en la despedida. Y el humo dibuja, querida Transito, quizá la más amplia de tus miradas que alberga la alegría en la tristeza que oculta nuestros rostros. Te vas querida Transito, con tus apacibles pasos sobre la tierra. El humo de tu despedida cubre a todos tus seres queridos, y en un abrazo de todos sólo podemos exclamar a todos los vientos: “Gracias, querida Transito, por tanta vida”.

La fotografía, la urna con tus cenizas, los objetos que recuerdan los viajes y sus intensas experiencias, las flores amarillas que tu querida amiga Tulia me recomendó tener en casa, todo está igual....tal cual...no he cambiado nada...

El vacío del apartamento me invita a recordar los boleros que me dedicaste en noches de vino y amigos, con uno de ellos me insinuaste persistentemente a compartir una historia de amor de muchos matices, yo dudé mucho pero al final el compositor Rafael Hernández y su Desvelo de amor, consolidó la decisión:

Sufro mucho tu ausencia
No te lo niego
Yo no puedo vivir, si a mí lado no estás.
Dicen, que soy cobarde
Que tengo miedo de perder tu cariño, de tus besos perder.
No comprendes que es mucho lo que te quiero
No puedo remediar lo que voy a hacer”

Ahora las canciones estarán dedicadas a la estela de humo del Hombre de la canoa, miraré los árboles para repetir la letra de Chico Buarque:

(...) Ah, si cuando te ví, me eché a soñar, fue casi desvarío

Rompí con todo, quemé mis navíos

Cuéntame ahora adónde puedo ir

Tú y yo, si en travesuras de noches eternas

Ya confundimos tanto nuestras piernas

Dime con qué piernas debo seguir

Si dejaste derramar nuestra canción

Si en las arenas de tu corazón

Mi sangre erró de vena y se perdió

Cómo, si en el desorden del mueble extendido

Tu pantalón enlaza mi vestido

Y tu zapato al mío pisa aún

Cómo, si nos amamos, hechos dos paganos

Tus pechos aún están en mis manos

Dime con qué cara voy a salir (...)

Estoy ansiosa por el viaje de Cali, recorro las habitaciones, este será tu regreso definitivo a Cali :

“Cuando estoy de viaje en Cali por cualquier circunstancia, el regreso conmueve las preguntas originarias y no puedo escaparme de las asechanzas de la memoria ávida, inquieta en su despertar de años. Es volver a colocar la mirada en dirección precisa y así evitar el choque momentáneo de la sorpresa que ha estado encarcelada como aire puro que huye y lleva consigo todos los posibles vuelos. Regreso a la fuente para calmar la sed en el acontecimiento vivido, razón que revive el pálpito por la vida”

Amor, gracias por vivir conmigo tu vida de artista, creador y pensador, por escuchar mi dudas, incertidumbres, preguntas; gracias por la generosidad de tus conocimientos, experiencias, por los viajes, por dejarnos el inmenso legado de tu obra, por tu postura crítica, reflexiva, independiente, por tu compromiso, “por ofrecer expectativas distintas desde otras orillas”, por tus sueños, la montaña y el río, por contar con un gran número de afectuosos amigos; todo esto es tu gran herencia. Gracias por escribirme un poema, por las dedicatorias de Sangre ajena (“A Katia, Sueño de sus sueños y de mis sueños, todos los sueños: la Vida”) y Yo soy un libro en prisión (“A Katia, presencia y diálogo amoroso”), por compartir tus alegrías y tristezas, por nuestros desacuerdos, nos hizo sentir humanos. Gracias por compartir un amor cómplice por Cali, por permitirme abrazar a la familia Ruiz. Los tres silbidos del Hombre de la canoa serán tu eterna presencia, cuando desee conversar, cuando sienta la necesidad que la memoria se deslice como un río turbulento, recurriré a tus amigos y amigas. Con esto me uno a tu voz:

“Ustedes mis queridos amigos nunca tendrán rincón propio en la alacena de los olvidos. Por el contrario, siempre estarán presentes con el intenso olor que levantan los vientos, con la llegada de la primavera”.

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Recordamos:

1.-

HUELLAS DE LA MUERTE SOBRE LAS ESPALDAS

Testimonio e imágenes de Arturo Alape
REVISTA NUMERO # 51. Dic. 2.006 - Ene., Feb. 2.007
TEXTO COMPLETO: http://www.revistanumero.com/51/huella.html
Texto e imágenes de Arturo Alape
Imagen central: http://www.revistanumero.com/51/images/huella.jpg

Este texto, uno de los últimos escritos por el artista Arturo Alape, recientemente fallecido, es una apasionante crónica de la vida de un hombre comprometido con su tiempo y con un sentido social de la existencia. Testimonio de una época, de una generación.
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2.-

Lo publicado en esta misma Bitácora y que apareció en la revista AL MARGEN y en el periódico CALIGRAFIAS.

Ver: http://arturoalape.blogspot.com/2006/12/memoria-y-presencia-de-arturo-alape.html

MEMORIA Y PRESENCIA de ARTURO ALAPE

2006-12-09T05:57:00.000-05:00

MEMORIA Y PRESENCIA

ARTURO ALAPE

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El No. 19 de Octubre de 2.006 de la revista AL MARGEN (1)

está dedicado en su totalidad a LA MEMORIA Y PRESENCIA DE ARTURO ALAPE.

Destacamos la belleza y la significación del dibujo de la carátula:

un hombre, "el hombre de la canoa" , remando que va dejando una estela de hojas escritas ... .

Quizás hubiera sido oportuno incluir "el pasajero" ...

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El No. 4 de Noviembre - Diciembre 2.006 de la publicación CALIGRAFÍAS (2) de Cali

dedica un buen espacio de su contenido a la

MEMORIA Y PRESENCIA de ARTURO ALAPE.

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La foto de Arturo Alape que publicamos a continuación

aparece en la página 99 de la revista No. 19 de la revista AL MARGEN

y en la primera del No. 4 de CALIGRAFIAS.

Esta misma imagen se utilizó en la tarjeta de invitación al evento de celebración de los 68 años de Arturo el 3 de Noviembre de 2.006 en Cali.

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(1)

CONTENIDO Y DETALLES DE LA REVISTA "AL MARGEN" No. 19

CONTENIDO (VER A más adelante ...)

* Cincuenta años de la explosión que partió en dos la historia de Cali
Por ARTURO ALAPE . - Con fotografías de Agustín Otero Navarro – (Págs. 5 a 22)

* El hombre de la canoa .
Textos de Arturo Alape extractados y presentados por Rogelio Gómez (Págs. 23 a 29)

* Arturo Alape: Del silencio al palimpsesto y de la memoria a la historia
Por CARLOS VÁSQUEZ ZAWADSKI (Págs. 30 A 34)

* Alape, biógrafo de Tirofijo
Extractado por Manuel Laverde de entrevistas a Arturo Alape (Págs. 36 a 40)

* Años de formación de Manuel Marulanda Vélez
Extractado por Mario Arrubla del libro de Arturo Alape 'Las vidas... de Tirofijo' (Págs. 41 a 98)

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Este número de AL MARGEN (Texto de la página 4)
Anotaciones, fuentes, colaboradores.

Arturo Alape nació en Cali el 3 de Noviembre de 1.938 y murió en Bogotá el 7 de Octubre de 2.006. Fue primero pintor, juego activista político vinculado a las guerrillas, finalmente – los últimos 35 años – escritor, literato y pintor. Entre sus obras se cuentan una biografía de Tirofijo en dos tomos, los libros La Paz, la violencia, testigos de excepción; El Bogotazo; Ciudad bolívar: la hoguera de las ilusiones y numerosos cuentos y novelas. Colaboró con el número 6 de AL MARGEN con un bello texto autobiográfico ilustrado con sus propias pinturas.

- El texto “Cincuenta años de la explosión que partió en dos la historia de Cali” que se publica aquí por primera vez en forma impresa, fue leído en Cali por Arturo Alape el 8 de Agosto de 2.006 con motivo de la exposición fitográfica “50 después de la explosión del 7 de Agosto de 1.956". Agradecemos a Katia González, compañera del escritor, el habernos entregado este que fue uno de sus últimos trabajos; nuestros agradecimientos van igulamente para José Agustin Otero, quien nos proporcionó las magníficas e impresionantes fotografías que acompañan el texto, tomadas por su padre Agustin Otero Navarro."

-El texto “Años de formación de Manuel Marulanda Vélez" es un extracto hecho por Mario Arrubla, codirector y editor de esta revista, a partir de Las vidas de Pedro Antonio Marín, Manuel Marulanda Vélez, Tirofijo (planeta, 1.989).

- Los colaboradores Rogelio Gómez y Manuel Laverde son abogados de la U. de Antioquia y cofundadores del Círculo Cultural Alfonso López Pumarejo.

- Carlos Vásquez Zawadski está vinculado a las universidades Tadeo Lozano y Javeriana, y a la U. del Valle, de la que es Profesor Titular; además de un libro de diálogos con Arturo Alape , ha publicado libros de poesía y numerosos estudios sobre literatura.

- AL MARGEN agradece a Ramiro Montoya y a Inés Arrubla la importante ayuda prestada en la corrección estilística de los textos.

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DETALLES DE LA REVISTA

AL MARGEN No. 19 (Octubre 2.006)
Revista trimestral
DIRECTORES : Mario Arrubla - Bernardo Correa - Guillermo Mina
EDITOR: Mario Arrubla
DIRECTOR GRAFICO : Titus Neyens
DIRECTORA DE PRODUCCIÓN : Sonia Arrubla
Dirección postal Apartado aéreo 32265, Bogotá
Envío de materiales: al.margen@gmail.com bcorrea@gmail.com guillermomina@yahoo.com . Envío de dibujos y avisos: soniaarrubla@maco.com , tneijens@usadatanet.net
DISTRIBUCIÓN : Siglo del Hombre Editores. Carrera 32 No. 25-46/50. Bogotá, Colombia.
Tel. (571) 337 7700 - info@siglodelhombre.com (Ver +++ más adelante)
La revista no se responsabiliza por las opiniones de sus colaboradores. La revista no responde por materiales enviados por correo postal, ni.los devuelve. La reproducción total o parcial de cualquier material requiere autorización escrita. Derechos reservados de propiedad intelectual para todos los países. ISSN 1657-7310
Impresa en Litografía Nueva Era - Medellín Tel. 291 1213
+++ NoTiCa de NTC …: LA COLECCIÓN de la revista AL MARGEN:
http://www.siglodelhombre.com/browse_ed.asp?abgrupo=BER&abmg=J-Z&id_colec=867 (Allí se puede adquirir por internet)
La No. 6 . "Con colaboración especial de Arturo Alape que incluyó un bello texto autobiográfico ilustrado con sus propias pinturas", según se informa en la No. 19.

http://www.siglodelhombre.com/browse_ed.asp?MOVE=NEXT&amp;amp;amp;amp;id_colec=867&CurrentPage=1&KeepPage=1
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A.- NoTiCas de NTC ...
A.1.- El texto de "Cincuenta años de la explosión que partió en dos la historia de Cali", leído por ARTURO ALAPE en la Biblioteca Departamental de Cali el 7 de Agosto de 2.006 a las 5:oo PM se publicó en esta Bitacora el mismo día gracias a que el autor nos facilitó una copia. VER: http://arturoalape.blogspot.com/2006_08_19_archive.html

Fotografía: Arturo Alape, leyendo la conferencia y José Joaquín Otero: http://photos1.blogger.com/blogger/7800/3574/400/IMG_1755.jpg

Ese día, con su lectura, Arturo Alape dió apertura a la exposición de fotografías: "Ciudad memoria y futuro. 50 de la explosión del 7 de Agosto de 1.956". Algunas fotos de esta exposición se publican en AL MARGEN No. 19, y en la pagina 4 se expresa: "Nuestros agradecimientos van igulamente para José Agustin Otero, quien nos proporcionó las magníficas e impresionantes fotografías que acompañan el texto, tomadas por su padre Agustin Otero Navarro.".

A contiunuación algunas de las fotografias relativas a la apertura de la exposición y a la participación de Arturo Alape en el evento.

ARTURO ALAPE. Al fondo algunas de las fotografías expuestas.

Fotografías: MIC de NTC ...

Cali, Biblioteca Departamental, Agosto 7, 2.006.

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Arturo Alape y José Agustin Otero

ante el mural de entrda y presentación de la exposición de fotografias.

Biblioteca Departamental del Valle,Cali. Agosto 7 de 2.006

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Arturo Alape y Gabriel Ruiz de NTC ...

recorren la exposición y dialogan.

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EL AFICHE DE LA EXPOSICIÓN
En el se usó una de las fotografías expuestas
y es la que aparece en las páginas 8 y 9 de la revista AL MARGEN no. 19.

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A.2.- "El hombre de la canoa" Este texto completo , proporcinado por Arturo Alape, su autor, se publicó en esta Bitácora el 19 de Agosto de 2.006

Ver: http://arturoalape.blogspot.com/2006_08_19_archive.html

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(2)

CONTENIDO Y DETALLES DEL No. 4

DE LA PUBLICACIÓN "CALIGRAFÍAS"

Aparecen en esta edición de "Caligrafías": el texto "Arturo Alape, el indagador infalible de nuestra realidad." de Luis Alberto Díaz, tres poemas de Arturo Alape, una nota bio-opusgráfica de él, algunas reproducciones de su pinturas y varias carátulas de sus libros.

Proporcionado por su autor, el texto de Díaz, gran amigo de Arturo y concedor de su vida y obras, lo publicamos en esta Bitácora el 28 de Octubre 2.006. Ver: http://arturoalape.blogspot.com/2006/10/cumpleaos-68-homenaje-y-memorias.html

Todos los poemas de Arturo Alape de su libro "LUZ EN LA AGONÍA DEL PEZ." POEMAS. Arturo Alape (Ed. San Librario 2.004), los publicamos, gracias a Luis Alberto quien nos proporción el libro, en esta Bitácora el 22 de Agosto de 2.006. Ver: http://arturoalape.blogspot.com/2006_08_22_archive.html . Los tres poemas que publicó CALIGRAFIAS se titulan: "El corazón es una trampa", "Se podría lanzar al fondo del mar" y "Sed de añoranza" (A Katia).

"EL BESTIARIO DE ALAPE." In Memorian

2006-11-28T10:39:00.000-05:00

El Bestiario de Alape
In Memoriam

El Centro Cultural de la Universidad de Salamanca en Bogotá, http://fundacion.usal.es/ tiene el gusto de invitarle a la inauguración de la exposición en homenaje a Arturo Alape (qepd).

El Bestiario de Alape
In Memoriam

Martes 28 de noviembre de 2006
de 7 a 9 de la noche
Cra. 5ª No. 21-51 / Tel: 342 9361

Exposición abierta hasta el 15 de diciembre de 2006

Hace un año Arturo Alape, escritor, pintor, revolucionario, investigador y, en una palabra, hombre que parecía surgido del romanticismo, me manifestó, con una sonrisa socarrona, como si buscara una de esas complicidades que él solía encontrar con facilidad, que quisiera exponer un “bestiario” en el que trabajaba y que le gustaría hacerlo en la Universidad de Salamanca en Bogotá.

Pocas actividades resultan más apropiadas para el Centro Cultural de una Universidad que la exposición de la obra de un pintor-escritor, más aún si se trata de uno de esos “bestiarios” que, amén de su talante literario, se emparientan con una tradición que viene desde la Edad Media. Después de una conversación, que llevó unos pocos minutos, se acordó que la muestra se inauguraría en una fecha de octubre de 2006.

En abril, Arturo, con uno de esos dejes entre irónicos y entusiastas que eran tan suyos, me dijo que se encontraba trabajando con tesón en el “bestiario”, y rubricó la rotunda declaración con un mohín como para rotular alguna pilatuna. Sin embargo, a finales de septiembre telefoneó para manifestarme, con una inocultable pesadumbre, que era menester posponer la exposición puesto que al día siguiente se internaría en una clínica para someterse a un proceso de quimioterapia. Días más tarde se supo, una mañana de domingo llena de grisalla, la infausta noticia: a Carlos Arturo Ruiz, o Arturo Alape como solía firmarse y como lo conocía todo el mundo, lo había truncado la leucemia. El investigador, historiador, antropólogo, novelista, revolucionario, pintor, ensayista y, sobre todo, amigo, que dejó una huella notable tras de sí, murió uno de esos días en que, más bien, debería de haberse ocupado de terminar los collages y los dibujos.

Gracias a la gentil colaboración de Katia González, su viuda, “El bestiario de Alape” se expone en los salones que Arturo quería, para finalizar las actividades culturales del Centro de la Universidad de Salamanca en Bogotá este año.
Fernando Toledo

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Información en la web de la Universiadd
http://universitas.usal.es/web/fundacion/postgrado/colombia/colombia.ssi
http://universitas.usal.es/web/fundacion/postgrado/colombia/2006/imagenes/bestiario.pdf

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Algunos rostros del MAESTRO ARTURO ALAPE

El del centro de la primera fila y los dos primeros de la tercera fila fueron tomados

en su última visita a Cali en Agosto 7-9 de 2.006.

El tercero de la tercera fila se tomó durante el Seminario Taller de Diciembre de 2.005

que dicto en Cali.

Fotografías: MIC de NTC …

CUMPLEAÑOS 68. Noviembre 3. Registros del evento.

2006-11-04T08:32:00.000-05:00

ARTURO ALAPE

Cali, Noviembre 3 , 1.938 - Bogotá, Octubre 7, 2.006

CUMPLEAÑOS 68. HOMENAJE Y MEMORIAS

Biblioteca del Centenario, Noviembre 3, 2.006

REGISTROS DEL EVENTO

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LA TARJETA DE INVITACION

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EL PENDÓN

Para el diseño y elaboración del pendón se utilizó la foto de Alape delante de su obra

"Transito Ruiz", su madre* .

Texto de Alape en la tarjeta y el pendón: “Estoy retornando a esos hábitos de la niñez en los años 40 y 50 del siglo pasado; es como la reconstrucción de la memoria, de la vida del artista, del intelectual, del hombre, el reencuentro con los antiguos y los nuevos amigos”

* La foto en : http://arturoalape.blogspot.com/2006/10/hasta-siempre-2-de-katia.html

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PALOMA RUIZ, MANUEL RUIZ,

KATIA GONZÁLEZ y ARTURO ALAPE

Así estuvieron y compartimos con ellos en el cumpleaños

Fotografías en el evento: MIC de NTC …

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MANUEL EN COMPAÑÍA DE SU PADRE

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KATIA MUY CERCA A ARTURO

“Te veo
tierna bajo el abrigo de tu cuerpo
…
Recibe
la plegaria del náufrago abandonado
que ondea la bandera de la tristeza
Ven
y despójate de tu cuerpo y vuela con la distancia
Ven
Envuelta en el silbido del viento amigo”

Del poema “Sed de añoranza infinita”. A Katia . De Arturo Alape*.

* Todo el poema (página 50) y todos los poemas en: LUZ EN LA AGONÍA DEL PEZ (clic en este título o clic en la fecha 08/22/06 del archivo de esta Bitácora)

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LA FAMILIA: HERMANOS, HIJOS, SOBRINOS , ....

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El evento, que contó con una nutridísima asistencia de "antiguos y nuevos amigos" de Alape, tuvo el siguiente orden del día:

1.- Palabras del comunicador y periodista Luis Alberto Díaz, amigo muy cercano de Arturo. Entrega de documentos.

2.- Presentación de documental sobre ARTURO ALAPE realizado para la televisión en el 2.002 (25 minutos) .

3.- Palabras de Manuel Ruiz, hijo de Arturo.

4.- Palabras de Katía González, su compañera.

5.- Lectura de selección de poemas.

6.- Rifa de 10 ejemplares del libro "NOCHE DE PAJAROS", donados por la Librería Atenas.

7.- Boleros, tertulia, vino, empanaditas del Obelisco, recordaciones ...

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DESARROLLOS

1.- Palabras de LUIS ALBERTO DIAZ.

Arturo Alape, el indagador infalible de nuestra realidad.*
(Cali, 1938 – Bogotá, 2006)
Por Luis Alberto Díaz Martínez. Comunicador y escritor

Para Katia, Paloma, Manuel, Nicolás y todos sus seres amados.

Una sensibilidad humanista, cálida, sencilla y entrañable como la del Maestro Arturo Alape sólo es posible entenderla si se sabe, por ejemplo, que desde “muy peladito” junto con Álvaro su hermano mayor, les tocó recorrer las calles cercanas a la antigua galería central de Cali, vendiendo comestibles para reunir unos pesos que le permitieran a su madre Tránsito –en el inquilinato donde vivían– sostener una familia con padre ausente. Es decir, nunca olvidó su origen y siempre lo tuvo muy presente con orgullo.

Más aún, si a los pocos años de escuela primaria que alcanzó a cursar se sumaron impresiones definitivas como aquella del 9 de abril de 1948, cuando unas horas después del asesinato de Jorge Eliécer Gaitán y del desmadre que se extendió por todo el país, descubrió en la espalda de un vecino recién llegado en bicicleta –residente en el mismo inquilinato caleño– un orificio de bala y una mancha de sangre que le cubrió toda la espalda como ha venido pasando con Colombia desde entonces. Es decir, nunca dejó de inquietarse ni de hacerse preguntas cruciales acerca de la barbarie de sus congéneres, buscando a toda costa una respuesta.

Y si uno se entera que oficiando de ayudante y mandadero de un dentista sensible empezó a conocer sus facilidades para combinar formas y colores, por fuerza deduce también que muy pronto empezó sus clases de dibujo y pintura en Bellas Artes primero, para continuarlas después en el Instituto Popular de Cultura cuando ya había recorrido los municipios del Valle y del Cauca como vendedor ambulante de quincallería hasta recalar por último en la zona de tolerancia de Cali con un variado surtido de ropa interior femenina. Es decir, nunca se le arrugó al esfuerzo de sostenerse dignamente y a puro pulso con el rebusque.

Hasta que ya hecho adolescente y adulto prematuro, se volvió lector de la poesía combatiente de la guerra civil española, de las Cartas a Theo de Van Gogh y de la gran literatura universal, participó como dirigente en las jornadas estudiantiles caleñas que contribuyeron a la caída de la dictadura de Rojas Pinilla, lideró desde la militancia política de izquierda –al inicio del Frente Nacional– el nacimiento de los barrios de invasión en Cali, y cuando no hubo otra alternativa posible asumió el compromiso generacional de irse al monte para constatar con su propio pellejo la insurgencia armada y en su momento decidir que a ese camino lo debía sustituir el análisis y la pura creación. Es decir, tomó el toro por los cuernos y sin el resentimiento ni los reniegos de algunos de sus contemporáneos se enrutó por la vida del arte literario y pictórico, pagando el alto precio del exilio, del ostracismo interior, de la detracción y del ninguneo.

Luego siguió un recorrido vertiginoso por los vericuetos de la investigación histórica, sociológica y periodística; por los meandros de la reflexión, el debate, el ensayo y la cátedra universitaria; por los riscos venturosos y refrescantes de la creación libertaria de universos narrativos con el cuento, la novela, la poesía y la pintura; lo cual, sumado a su vocación de viajero, de melómano del bolero, el tango, los ritmos caribes, el jazz y la música clásica, amén de sus goces culinarios, lo convirtieron en un humanista de nuevo cuño que le sacó literalmente el jugo a su existencia y con mucho humor en complicidad con sus seres amados. En suma, un legado prodigioso e insustituible en sus alcances para poder entender de verdad por qué nos seguimos matando entre hermanos y cómo podemos dejar de hacerlo si por fin aterrizan de una buena vez los dueños de todos los poderes en Colombia.

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* Texto a publicar en la revista "METROPOLITANA" http://www.calicultural.com/articles/107/art_03mx_107.html de Cali en Noviembre de 2.006, en la sección: CALEÑOS POR FUERA / CALEÑOS EN LA EMIGRACIÓN
Esta página se dedica al reconocimiento de quienes por una razón u otra decidieron o tuvieron que salir de Cali, su ciudad, para seguirse cultivando y cosechando en otros lugares. Quiéranlo o no, Cali es su querencia, su entraña, por lo tanto aquí siguen.
Gracias al autor este texto lo habíamos publicado en esta Bitácora en:

http://arturoalape.blogspot.com/2006/10/cumpleaos-68-homenaje-y-memorias.html

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2.- Presentación de documental sobre ARTURO ALAPE realizado para la televisión en el 2.002 (25 minutos) .

Próximamente - resolviendo restriciones de drechos de autor - trataremos de colocar este video en esta Bitácora o en la red.

3.- Palabras de Manuel Ruiz, hijo de Arturo.

Próximamente publicaremos el texto completo o apartes. Y trtaremos de subir a esta Bitacora el audio.

4.- Palabras de Katía González, su compañera.
Igual al punto anterior.

5.- Lectura de selección de poemas.
Ver todos los poemas del libro LUZ EN LA AGONÍA DEL PEZ con un clic en este título.

6.- Rifa de 10 ejemplares del libro "NOCHE DE PAJAROS", donados por la Librería Atenas.
Buen provecho para los favorecidos. Y de nuevo, gracias a la LIBRERÍA ATENAS y a las gestiones de Luis Alberto Díaz.

7.- Boleros, tertulia, vino, empanaditas del Obelisco, recordaciones ...

Todo resultó muy especial. Gracias al Hotel EL OBELISCO. Y, como lo dijo Katía, "La gran tarea de aquí en adelante es dimensionar el gran legado que nos dejó Arturo Alape y en esta tarea quisiera contar con ustedes."

CUMPLEAÑOS 68. HOMENAJE Y MEMORIAS ...

2006-10-28T08:24:00.000-05:00

ARTURO ALAPE
Cali, Noviembre 3 de 1.938
Bogotá, Octubre 7, 2.006
Homenaje al Maestro y al amigo en su Cumpleaños 68

La última fotografía del Maestro Alape en Cali.

Agosto 9, 2.006
Biblioteca Departamental. Tertulia con jóvenes de Cali
alrededor de los 50 años de la explosión del 7 de Agosto de 1.956
Fotografía MIC de NTC …
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Estoy retornando a esos hábitos de la niñez en los años 40 y 50 del siglo pasado;
es como la reconstrucción de la memoria, de la vida del artista, del intelectual, del hombre,
el reencuentro con los antiguos y los nuevos amigos.
Arturo Alape

Homenaje al Maestro y al amigo en su Cumpleaños
Noche de Arte, Música, Poesía y Tertulia.
Invitan:
Biblioteca del Centenario
Grupo de Investigación Social “ARTURO ALAPE” de Cali
Bitácora “ARTURO ALAPE”

Viernes, 3 de Noviembre de 2.006
6:30 PM – Cali
LUGAR: BIBLIOTECA DEL CENTENARIO
Avenida Colombia Calle 4ª. Oeste Esquina
Tel: 893 2909 E-mail: bcentenario@yahoo.es y aalapeblog@gmail.com

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Arturo Alape, el indagador infalible de nuestra realidad.*
(Cali, 1938 – Bogotá, 2006)
Por Luis Alberto Díaz Martínez. Comunicador y escritor

. Para Katia, Paloma, Manuel, Nicolás y todos sus seres amados.

Una sensibilidad humanista, cálida, sencilla y entrañable como la del Maestro Arturo Alape sólo es posible entenderla si se sabe, por ejemplo, que desde “muy peladito” junto con Álvaro su hermano mayor, les tocó recorrer las calles cercanas a la antigua galería central de Cali, vendiendo comestibles para reunir unos pesos que le permitieran a su madre Tránsito –en el inquilinato donde vivían– sostener una familia con padre ausente. Es decir, nunca olvidó su origen y siempre lo tuvo muy presente con orgullo.

Más aún, si a los pocos años de escuela primaria que alcanzó a cursar se sumaron impresiones definitivas como aquella del 9 de abril de 1948, cuando unas horas después del asesinato de Jorge Eliécer Gaitán y del desmadre que se extendió por todo el país, descubrió en la espalda de un vecino recién llegado en bicicleta –residente en el mismo inquilinato caleño– un orificio de bala y una mancha de sangre que le cubrió toda la espalda como ha venido pasando con Colombia desde entonces. Es decir, nunca dejó de inquietarse ni de hacerse preguntas cruciales acerca de la barbarie de sus congéneres, buscando a toda costa una respuesta.

Y si uno se entera que oficiando de ayudante y mandadero de un dentista sensible empezó a conocer sus facilidades para combinar formas y colores, por fuerza deduce también que muy pronto empezó sus clases de dibujo y pintura en Bellas Artes primero, para continuarlas después en el Instituto Popular de Cultura cuando ya había recorrido los municipios del Valle y del Cauca como vendedor ambulante de quincallería hasta recalar por último en la zona de tolerancia de Cali con un variado surtido de ropa interior femenina. Es decir, nunca se le arrugó al esfuerzo de sostenerse dignamente y a puro pulso con el rebusque.

Hasta que ya hecho adolescente y adulto prematuro, se volvió lector de la poesía combatiente de la guerra civil española, de las Cartas a Theo de Van Gogh y de la gran literatura universal, participó como dirigente en las jornadas estudiantiles caleñas que contribuyeron a la caída de la dictadura de Rojas Pinilla, lideró desde la militancia política de izquierda –al inicio del Frente Nacional– el nacimiento de los barrios de invasión en Cali, y cuando no hubo otra alternativa posible asumió el compromiso generacional de irse al monte para constatar con su propio pellejo la insurgencia armada y en su momento decidir que a ese camino lo debía sustituir el análisis y la pura creación. Es decir, tomó el toro por los cuernos y sin el resentimiento ni los reniegos de algunos de sus contemporáneos se enrutó por la vida del arte literario y pictórico, pagando el alto precio del exilio, del ostracismo interior, de la detracción y del ninguneo.

Luego siguió un recorrido vertiginoso por los vericuetos de la investigación histórica, sociológica y periodística; por los meandros de la reflexión, el debate, el ensayo y la cátedra universitaria; por los riscos venturosos y refrescantes de la creación libertaria de universos narrativos con el cuento, la novela, la poesía y la pintura; lo cual, sumado a su vocación de viajero, de melómano del bolero, el tango, los ritmos caribes, el jazz y la música clásica, amén de sus goces culinarios, lo convirtieron en un humanista de nuevo cuño que le sacó literalmente el jugo a su existencia y con mucho humor en complicidad con sus seres amados. En suma, un legado prodigioso e insustituible en sus alcances para poder entender de verdad por qué nos seguimos matando entre hermanos y cómo podemos dejar de hacerlo si por fin aterrizan de una buena vez los dueños de todos los poderes en Colombia.

OBRAS PUBLICADAS: Diario de un guerrillero (1970), Las muertes de Tirofijo (1972), Guadalupe años sin cuenta (coautor, premio Casa de las Américas, 1976), Un día de septiembre. Testimonio sobre el paro cívico de 1977 (1977), El cadáver de los hombres invisibles (1979), El Bogotazo: memorias del olvido (1983), Noche de pájaros (1984; 2003), La paz, la violencia: testigos de excepción (1985), Las vidas de Pedro Antonio Marín, Manuel Marulanda Vélez, Tirofijo (1989), Valoración múltiple sobre Tomás Carrasquilla (1990), Julieta, el sueño de las mariposas (1994), Tirofijo: los sueños y las montañas (1994), Ciudad Bolívar: la hoguera de las ilusiones (1995), Valoración múltiple sobre León de Greiff (1995), Río de inmensas voces y otras voces (1997), Mirando al final del alba (Beca de Creación de Colcultura 1995, 1998), Sangre ajena (2000), Yo soy un libro en prisión (2002), Luz en la agonía del pez (2004), Frida Kahlo (2004) y El cadáver insepulto (2005).

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* Texto a publicar en la revista "METROPOLITANA" http://www.calicultural.com/articles/107/art_03mx_107.html de Cali en Noviembre de 2.006, en la sección: CALEÑOS POR FUERA / CALEÑOS EN LA EMIGRACIÓN
Esta página se dedica al reconocimiento de quienes por una razón u otra decidieron o tuvieron que salir de Cali, su ciudad, para seguirse cultivando y cosechando en otros lugares. Quiéranlo o no, Cali es su querencia, su entraña, por lo tanto aquí siguen.

Agradecemos al autor el envío det texto.

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ARTURO ALAPE *
Por : Omar Ortiz
EL TABLOIDE, Tulúa, Octubre 14, 2.006 http://www.eltabloide.com.co/?Articulo=12742
http://www.eltabloide.com.co/Imagenes/opi_omarortiz-01.jpg (Foto Omar Ortiz)

Carlos Arturo Ruiz, que así aparecía en su registro civil fue ante todo un luchador, un peleador que le ganó a las dificultades de la pobreza y quien desde muy temprana edad tuvo que ponerle el pecho a la brisa para sacar adelante a su madre y hermanos menores. Pero sus múltiples oficios no le impidieron estudiar en el Instituto Popular de Cali entre 1955 y 1959, logrando convertirse en pintor, disciplina artística que ejerció durante sus sesenta y ocho años de vida, complementando su interés por la escritura, la dramaturgia, la investigación, el periodismo y en general todos los espacios de la creación que le permitieran generar crítica y polémica.

Nacido en Cali, estudió en la "Escuela Central de la Juventud" en Moscú, donde resolvió adoptar el seudónimo de "Arturo Alape" como homenaje a Jacobo Frías Alape, "Charro Negro", jefe guerrillero de los años cincuenta. Alape fue apasionado combatiente por las causas populares y como tal se hizo militante de la Juventud Comunista de la que fue Secretario y así viajó por todo el departamento del Valle, con la misión de hacer allí la más importante organización revolucionaria al servicio de sus ideales de Partido. En esa militancia hizo amistad en el municipio de Marquetalia con Pedro Antonio Marín, "Tirofijo", comandante en jefe de las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia -Farc-, y de dicha cercanía saldría un libro que lo hizo celebre, "Las muertes de Tirofijo" publicado en 1972.

Por su actividad política tuvo que tomar en varias oportunidades el camino del exilio amenazado de muerte por las fuerzas de seguridad del Estado. Cuba y Alemania fueron sus refugios temporales, amparo que aprovechó para concretar en el papel sus experiencias sociales, sus vivencias, sus investigaciones, que se traducen en por lo menos 23 libros publicados de los cuales queremos resaltar: "Diario de un guerrillero" (1970), "Las muertes de Tirofijo" (1972), "El Bogotazo: memorias del olvido" (1983), "Noche de pájaros" (1984), "Julieta el sueño de las mariposas" (1994), "El cadáver insepulto" (2005).

Arturo Alape no pudo ser derrotado, la leucemia que padecía desde hace siete años le jugó una mala pasada este siete de octubre cuando los médicos que lo atendían en la Clínica Corpas de Bogotá, lo declararon muerto, pero lo que todos sabemos es que desde cualquier paisaje Alape caminará orgulloso de ser el más comunista de los Doctores que ha tenido la Universidad del Valle.

ARTURO ALAPE. Por Julio César Londoño

2006-10-22T08:27:00.000-05:00

De: Orlando Cajamarca dirgeneral@esquinalatina.org

Enviado el: Miércoles, 25 de Octubre de 2006 09:45 a.m.

Para: zaid@emcali.net.co Luis Alberto Díaz Martínez

Asunto: Re: La sandez o memez que faltaba

Mi querido Lucho no era para tanto. Pero comparto el espíritu de tu diatriba . Un fuerte abrazo Orlando

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De: Luis Alberto Díaz Martínez, zaid@emcali.net.co

Enviado el: Lunes, 23 de Octubre de 2006 09:02 a.m.

Para: Bitácora Arturo ALAPE aalapeblog@gmail.com

Asunto: La sandez o memez que faltaba

La sandez o memez que faltaba
Por Luis Alberto Díaz Martínez *

Una obra histórica y literaria, humanista, sólida y consecuente como la de Arturo Alape, se defiende sola. El paso de los días y los años lo dirán, así como la gente esclarecida (no hipnotizada ni idiotizada) de nuestro país. Todo tiene su momento. Al fin y al cabo el afán de figuración y notoriedad a toda costa sólo es para los pontífices del raiting, de la rutilancia y de la religión del éxito tan cara para quienes se creen más o mejores que todo el mundo.

De allí que los embates tremendistas de Julio César Londoño contra Arturo Alape y su obra, propios del sensacionalismo que caracteriza a los bufones mediáticos, sólo pueden guardar reposo en el albañal de su mediocridad y servir para hacer una precisión:

El tremendismo por su carácter pirotécnico es un recurso facilista propio de los mercenarios amanuenses que "son legión" a merced de los consabidos dueños del poder económico y político ancestral de Colombia. Por lo tanto, al posar –tales escribas– de librepensadores que legitiman la libertad de prensa con sus audacias de enfants terribles (trasnochadas y seniles) o de cuentachistes, simplemente se limitan como oficiosos borregos a seguir aceitando la voraz maquinaria del Establecimiento fanático que no para de vociferar y atentar contra quienes no se suman al coro infame del lameculismo.

Queda claro, pues, que el servilismo mediático asumido como vocación (tan cercana siempre de los vendidos o de los renegados) no sólo ha probado ser muy rentable en los distintos órdenes sino también una eficaz técnica de choque de los correveidiles de turno para escalar el panteón del "reconocimiento", sobre todo si se funda en el gran acopio de necrofagia que hacen las bestias carroñeras.
* Escritor y comunicador independiente.

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NOTA INTRODUCTORIA

Apreciados amigos y amigas:
Cordial saludo. Es bastante probable que Ustedes ya hayan leído y comentado la columna de Julio César Londoño en EL PAIS de ayer. Si por alguna razón no la vieron, aquí la reproducimos como un elemento de debate que nos permita – si lo consideran pertinente – afianzar los reconocimientos y la admiración que tuvimos, tenemos y tendremos por EL MAESTRO ALAPE, como ser humano y como creador. Haberlo conocido de cerca, conocer buena parte de su biografía y de su obra y de las múltiples opiniones y comentarios de autorizados críticos y analistas sobre él y sobre su producción de escritor y artística son fundamento suficiente para estar en total desacuerdo con la mayor parte del escrito de Julio César Londoño. Y a éste habrá que invitarlo a que lea y vea la obra de Alape y los análisis que otros críticos y escritores – bastante más autorizados que el columnista – han hecho sobre ella y sobre el ser humano que fue … . Por el momento sólo este concepto:
ADIÓS A ALAPE. Arturo Alape fue un estupendo cuentista (su libro Las muertes de Tirofijo sigue siendo un clásico del género) y el más versado historiador sobre el 9 de abril. Su muerte nos priva de un gran narrador, un cronista excelente y un hombre de izquierda de ejemplar coherencia.
( DE: Dos meses de Uribe 2: la brújula perdida (Fragmento final). POR DANIEL SAMPER PIZANO * cambalache@mail.ddnet.es EL TIEMPO, Octubre 11 de 2006
http://www.eltiempo.com/tiempoimpreso/edicionimpresa/opinion/2006-10-11/ARTICULO-WEB-NOTA_INTERIOR-3280296.html )

Y volvemos a las palabras de Katia: “La gran tarea de aquí en adelante es dimensionar el gran legado que nos dejó Arturo Alape…” .
Cordialmente, Gabriel Ruiz / NTC … / y Blog http://arturoalape.blogspot.com/

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EN LA MUERTE DE UN SEÑOR QUE TENÍA MANOS DE MUJER
La plana. Por: Julio César Londoño
EL PAIS, Cali, Octubre 21 de 2006

http://www.elpais.com.co/historico/oct212006/OPN/opi2.html

Arturo Alape era un señor bajito, de pelo castaño, nariz fina, ojos verdes y manos bellas e inútiles. Sus fans, que son legión, dirán que me equivoco, que todo lo blasfemo y lo trastoco, que las manos de Alape hicieron historia, poesía, periodismo, ensayo, novela, teatro y pintura. Y es verdad, hizo de todo pero todo le salió mal. Era nuestro más reputado violentólogo, oficio al que se consagró con una fruición y un morbo dignos de mejores empresas. Sus libros, conferencias y conversaciones destilaban sangre, sesos y vísceras y contenían descripciones minuciosas de masacres, cortes de franela, violaciones y falos cercenados y embutidos en las bocas de los muertos. Su estilo era desangelado y estaba lleno de digresiones irrelevantes y ‘condimentado’ con un humor flojísimo, como lo demostró el lunes Víctor Diusabá en estas mismas páginas –supongo que con las mejores intenciones-.

Aunque Alape lo debía todo a una foto con ‘Tirofijo’, como Andrés Pastrana, hay que aclarar que la foto de Alape es de los años 70, cuando ‘Tirofijo’ era “un símbolo mundial de la resistencia contra el imperialismo”, mientras que la de Pastrana es de 1.998, cuando Antonio Marulanda era sólo un narco sanguinario y barrigón, un ‘don Berna’ con una toalla más sucia.

Lo conocí en un Encuentro de Escritores por la Paz realizado en Caicedonia. El último día, un domingo muy temprano, él y yo nos sentamos a redactar el Manifiesto de Caicedonia, un documento que consignaría nuestra posición frente a la guerra. Alape fue designado por ser quien era y a mí me escogieron porque no había más: los otros escritores estaban durmiendo la babilónica ‘perra’ de la noche anterior.

Recuerdo que nos reunimos en una escuela con Manuel Tiberio Bermúdez y Pedro Luis Barco, los gestores del Encuentro, y Alape empezó a dictarle a un escriba su manifiesto, una relación minuciosa de los desmanes del gobierno de Uribe. Todo lo que dictaba era cierto, pero desequilibrado porque no mencionaba los excesos de la subversión y dije con un hilo de voz: Esto parece un manifiesto de las Farc. Al hombre se le oscurecieron los verdísimos ojos y gritó: ¡Entonces ven y redáctalo tú! Yo me quedé mudo y quieto, perro escarmentado, pero al final el documento salió más o menos neutral, como debía ser, y repudió de manera expresa “los atropellos a la población civil por parte de todos los actores del conflicto”.

Cuando pusimos el punto final, Alape me invitó a almorzar. Era otro, el mamerto iracundo se había convertido en un cronista amable contando que, cuando niño, ‘Tirofijo’ vendía quesos y panelas por las trochas del Tolima, que ya joven aprendió a tocar tangos en un violín remendado y que luego, cuando trabajó abriendo carreteras con el Ministerio de Obras Públicas, los ingenieros del Gobierno le enseñaron a manejar explosivos.

Yo creo que la congoja nacional por la muerte de Alape es un homenaje a su amabilidad más que a su talento, al luchador antes que al hombre de letras. Él debe estar conforme: Vale más ser amado que admirado, decía.

Arturo Alape no fue un poeta, pero él mismo era un poema.

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Comenarios en la web de ELPAIS a Octubre 25, 2.006:

http://www.elpais.com.co/historico/oct212006/OPN/opi2.html

Autor: JUAN PANERO / CALI

Alape fué un guerrillero incrustado en la Literaratura, la que uso para difundir los Manifiestos de las FARC, con metralla disfrazada de Historia, Novela o Poesía, pero desde que Cervantes separó el Saber del Lenguaje y con esto inventó la literatura Novelada, estos mediocres corderos como Alape no han podido ocultarse a los ojos avezados en las artes como los suyos apreciado Julio Cesar. La columna del señor Diusabá es una apología a un predicador de la Violencia y un promotor de la lucha de clases en Colombia con la doctrina de que son válidas \"todas las formas de lucha\". Diusabá no nos engaña haciendo elegías de mala calidad como sus columnas, sobre muertos que no sobrevivirán en la historia de la Literatura Colombiana.

Autor: griselda / Colombia

Pobre opinión. Alape fue un letrado luchador. Estuvo detenido por ser de izquierda y tuvo que huir al exterior, simplemente, por decir la verdad. Escribió varios libros, que fueron traducidos al francés, alemán y japonés. Fue coautor de Guadalupe Años sin Cuenta, premio de teatro de 1976, Casa de las Américas. Tenía talento y talante, de eso no hay duda, aunque el columnista lo ponga en duda.

Autor: gregorio / praga.rep checa.

\"neutral,como debia ser\".no se expresar claramente lo que siento cuando una persona, hablando de situaciones como la de nuestra historia de la violencia, piense que se debe ser neutral. neutral cuando se analiza la situación actual, haciendo abstracción de todo contexto histórico, el error para mi parecer, que no permite una cura verdadera a nuestro dolor, el de todos los colombianos. Porque este conflicto tiene unas razones para su inicio, y muy concretas, no se necesita ser un \"mamerto\",solo se necesita ser, en el caso de un historiador, honesto en el análisis. que el señor que escribe, ni admirado ni amado, no se comprometa es su derecho, que el otro señor se comprometiera era su derecho. tener tribuna es un privilegio, no un derecho!!

Arturo Alape, por el cronista José Navia

2006-10-21T09:56:00.000-05:00

Arturo Alape,

el cronista José Navia recuerda al desaparecido escritor
José Navia, Editor de Reportajes de EL TIEMPO

Este documento
que hace parte de una serie que estamos publicando
con motivo del cumpleaños de Arturo el próximo 3 de Noviembre,
día en el cual en Cali, en la Biblioteca del Centenario,
se realizará un significativo evento de recordación y homenaje al Maestro.
Octubre 21, 2.006

Foto de Lecturas Fin de Semana (El Tiempo impreso .com).

Octubre 21, 2.006

Arturo Alape, el cronista José Navia recuerda al desaparecido escritor
José Navia, Editor de Reportajes de EL TIEMPO
LECTURAS FIN DE SEMANA, EL TIEMPO, Octubre 21, 2.006
eltiempo.com / tiempoimpreso / edicionimpresa / lecturas, Octubre 20 de 2006 Fuente
Foto ampliada
A la derecha un fragmento de la primera página de Lecturas. ---->>>

El investigador falleció hace pocos días en la capital, luego de soportar una triste enfermedad durante varios meses.

No fueron las balas de oscuros gatilleros, ni la tristeza histórica -que decía padecer desde hace varios años- las que cerraron el ataúd de Arturo Alape. De los primeros recibió sufragios y avisos de muerte que lo obligaron al exilio en dos oportunidades. Pero no fueron sus enemigos quienes se lo llevaron el 7 de octubre. Fue la leucemia. Esa enfermedad lo acorraló durante 7 años y le disminuyó fuerzas para la embosca final. La respuesta del escritor, desde que supo de su dolencia, fue intensificar sus jornadas de trabajo y sus ganas de vivir. "Comencé la nueva novela, tengo planeado una exposición de mis pinturas el año próximo, cada comienzo de la noche abrazo a mi hija Paloma y todos los días pienso en alargar los pasos de la vida", dijo, en el 2005, en una entrevista a raíz del lanzamiento de un libro.

En sus últimos años, Alape escribía como si se fuera a morir. De hecho, seis de sus 23 libros corresponden a la época de su enfermedad. El último de ellos, El cadáver insepulto, llegó a las librerías a mediados del año pasado. Es la historia de una mujer que libra una valerosa batalla por esclarecer el crimen de su esposo. El mismo Alape describía esta obra como una novela histórica con estructura narrativa policíaca.

Alape, que en verdad se llamaba Carlos Arturo Ruiz, era un caleño de 1.939. Adoptó el apellido como un homenaje a Jacobo Prías Alape, líder agrario, fundador de las guerrillas campesinas que dieron origen a las Farc, asesinado en Gaitania (Tolima), en 1960. Alape participó con intensidad en las protestas obreras de mitad del s. XX. También amaba los boleros, el son cubano y la salsa. Entre sus recuerdos más palpables de juventud estaba el de los antiguos bailadores caleños de salsa, de apaches blancos y pantalón botacampana. Por eso, a nadie le extrañó que Katia, su ultima compañera, y Manuel, su hijo, también historiador, instalaran una grabadora a pocos metros de su ataúd, en la sala de velación. Fue una manera de prolongar las tertulias que el escritor organizaba en la sala de su apartamento, en el barrio La Soledad.

Con El 19, de Alberto Beltrán, su favorito, comenzó la serenata final. "0ooye, lo que quiero decirte... fechas hay en la vida, que nunca podemos, jamás olvidar...". Alrededor de su cajón, sus amigos, porque tenía la fortuna de tener varios y de los verdaderos, recordaron las aventuras políticas que compartieron como militantes del Partido Comunista, los allanamientos, las detenciones y la partida del aquel muchacho desgarbado hacia el monte, con la ilusión de cambiar el mundo. También recordaron su regreso a la ciudad, tres años después, desilusionado por las urgencias de sangre que impone la lucha armada.

Instaló entonces su carpa en otro campo de batalla. Se convirtió en un emotivo biógrafo de 'Manuel Marulanda' y de la Farc, pero con el tiempo adquirió una distancia suficiente y necesaria, hasta el punto de no justificar, en esta época, ninguna guerra. Como escritor, periodista e historiador, Alape dio cuenta de la historia no oficial del conflicto colombiano durante más de 50 años, con las consecuencias que eso tiene. Además, dejó una obra pictórica en la que se ven zaguanes de las barriadas de Cali, rostros de barrio obrero y calles e interiores de casonas de La Habana, donde vivió su primer exilio.

Hace tres años, la U. del Valle le reconoció sus méritos con un honoris causa en literatura. En las últimas semanas, recibió homenajes del Concejo de Bogotá, de sus alumnos, de sus amigos que abarrotaron el teatro La Candelaria, otro de sus hogares, y, finalmente, de quienes llegaron a la sala de velación para participar en la tertulia final alrededor de su féretro. Sin misa ni rezos. Porque el día de su muerte, a Alape no lo velaron, sino que lo recordaron.

EL POETA EN EL EXILIO. Por Arturo Alape

2006-10-20T16:49:00.000-05:00

EL POETA EN EL EXILIO
Por Arturo Alape

Agradecemos a Katía González el envío de este documento

que hace parte de una serie que publicaremos

con motivo del cumpleaños de Arturo el próximo 3 de Noviembre,

día en el cual en Cali, en la Biblioteca del Centenario,

se realizará un significativo evento de recordación y homenaje al Maestro.

Octubre 20, 2.006

1
La Escritura del Terror en Colombia, esa escritura anunciada y difundida por mentes enfermas y por un odio infecundo, tiene una larga historia. Es una Escritura que busca crear en el hombre aludido, el escozor de su piel cuando se levanta con la escarcha del miedo y en su respiración se agita un ajetreo sordo que se vuelve como gusano atragantado en la boca. Es una Escritura que maniata al hombre a quien se dirige, a la inercia de su propia indefensión, lo agita sus emociones en dimensiones desconocidas y desequilibra su propia interioridad. Por temor el hombre se vuelve un muerto vivo con el caminar cotidiano, al disfrazar su cuerpo con ropas ajenas y pensamientos distintos.

Son muchos los significados simbólicos de esa Escritura perversa: representación de la muerte que llega sin anuncio; el miedo como goteo chino que golpea la conciencia; la incertidumbre que cubre la mirada con la oscuridad perpetua; la sospecha y desconfianza hacia el círculo cercano de afectos familiares y amorosos; el preludio imaginario de odio en crecimiento y deseos de venganza contra un enemigo invisible.

Quizá el primer ejemplo de esa Escritura, lo encontramos en la cédula de ciudadanía en los años cincuenta, un papel en que el sello oficial testimoniaba si se había votado o no en las elecciones para elegir como Presidente a Laureano Gómez. Portar el documento, mostrarlo en un retén o en cualquier requisa de las fuerzas del llamado orden institucional, era simplemente firmar la pena de muerte: su portador no había votado, por lo tanto era liberal o comunista y de inmediato se colocaba en la fila para recibir después, la detonación fulminante de las armas de fuego o el corte violento del machete afilado que se hundía con sevicia en su cuerpo, para señalizarlo con las huellas de un discurso ideológico. El uso de la corbata, prenda de identidad partidista por el color, también se volvió una especie de Escritura del Terror: en los cafés de Bogotá, una corbata roja que trataba de combinar con la ropa oscura de paño y el sombrero gris, se le hacía tragar a la fuerza a su dueño, como señal de escarnio político público.

2
El poeta vive su propio miedo, la sombra lo sorprende cuando por temor se sale de su cuerpo. El poeta ha cambiado de hábitos personales, debe seguir siendo el mismo, pero que nadie se percate que es el mismo hombre. Abandona la vida pública, asegura chapas y puertas de su apartamento, armarios, citófonos, como si fueran él y su casa escondites blindados. Cambia la relación con la familia, su vida padece el temor recóndito por los suyos. Al salir a la calle ya no lo hace con la confianza de siempre. Desconfía de los transeúntes casuales, de los carros parqueados en la calle, del hombre que espera una cita amorosa en la esquina. Su mirada se ha vuelto más acuciosa para escudriñar los rostros de un posible hombre que lo viene siguiendo, pegado a su piel, a su mirada, a su respiración, hace quince días, lo acompaña en la distancia hasta la puerta de su apartamento y prende un cigarrillo tras otro, mientras amanece parado en la esquina de enfrente, con la mirada puesta en la ventana del poeta como si se tratara de un noctámbulo empedernido: el poeta y aquel hombre son como siameses con movimientos y gestos simultáneos, mudos ensamblados, nunca antes presentados por señales de sangre.

La voz enjaulada en un silencio premeditado vuelve presagio el anuncio de la amenaza decretada por escrito: el poeta nervioso levanta el teléfono en las horas de la madrugada, nadie responde, sólo escucha el ronroneo de un carraspeo inaudible; el poeta suelta el aparato y sumido en la incertidumbre no concilia el sueño, repica el teléfono, lo vuelve a levantar, nadie contesta, al otro lado de la línea responde el ronroneo nefasto de un carraspeo. Trata de dormir abrazado al cuerpo de su compañera, quien despierta no ha perdido detalles de su ajetreo nervioso. Sobre los ojos despiertos del poeta, caen como árboles deshojándose cientos de mariposas que huyen del sueño que no ha podido atraparlas. Él busca refugio silencioso al declamar como un monosílaba agonizante, fragmentos de un poema suyo, “Libreta de apuntes”: Cada amigo está vivo en mi libreta./ Su nombre escrito allí recrea mi afecto/ impreso en signos rojos, en balbuceos azules,/ en claves verdinegras, en consigna afanada/ o de su propio trazo el paraíso./... Y cuando cae un amigo, un compañero,/ cuando ese rayo negro petrifica sus pasos/ debo borrar sus nombres de vino o de palomas/ y así los van tachando mis temblorosos dedos./
Quizá él también quisiera tachar su nombre de su libreta de apuntes, para hacerse invisible como hombre y presencia en arabescos indescifrables, perdido y arrugado en las pequeñas páginas blancas.

El poeta ha recibido tres panfletos con amenazas de muerte, por presidir una institución de solidaridad con Cuba y por la inocencia de sus actos y de su firma, que otros utilizan como mampuesto político e ideológico.

3
En el campo, a finales de los años 49 y comienzos del 50, esa Escritura del Terror tuvo sus momentos culminantes, cuando para salvar la vida, honra y bienes, los liberales debían cambiar por escrito su pensamiento y tradición política: delante de dos testigos, el hombre o los hombres abandonados y castrados de pensamiento de por vida, escribían su nombre, el número de la cédula y junto a su firma, como testigos el alcalde, el cura o el jefe conservador, el hombre o los hombres leían en voz alta en la mitad de la plaza pública, en su pueblo, el siguiente documento:

“Nosotros, los suscritos ciudadanos colombianos, mayores de edad, cedulados bajo los números abajo citados, en completo goce de nuestras facultades mentales, de nuestra absoluta y espontánea voluntad, sin presión o coacción de directiva alguna, en forma enérgica y orgullosa y bajo la gravedad del juramento, ante Dios y los hombres, y en presencia de testigos declaramos:

Que protestamos del partido liberal y de seguir siendo en sus filas los soldados de antes, porque ese partido es el de la anarquía, disociador moral, que atenta contra el orden y las buenas costumbres y contra la Iglesia Católica, como lo demostró el 9 de abril. Desde hoy perteneceremos al partido conservador, único que representa el patrimonio legado por el Padre de la Patria. Juramos defender al partido conservador hasta morir.”

El hombre o los hombres dejaban de ser, pero finalmente en la laguna de sus tristezas, preservaban sus vidas.

La representación simbólica de la Escritura del Terror tuvo sus avances en burdas manifestaciones públicas, por ejemplo: en las puertas y ventanas de quienes eran señalados para morir, se pintaban burdas cruces rojas. También la voz comenzó por reemplazar la palabra escrita: un muchacho de quince años con voz aguda y melodiosa daba una serenata en las horas de la madrugada, frente a la casa de la familia escogida para el rito de la muerte colectiva. Y no era por azar, al día siguiente esa familia unida en su sangre había dejado de existir por razones de su pensamiento político: así eran de simple los resultados de la serenata.

Después la grafía tendría como desarrollo en papeles arrugados un solo sonido: el de la muerte. El pulso equilibrado de los dedos del asesino, después de disparar con paciencia tachaba el nombre de las víctimas como misión cumplida, el papel arrugado regresaba al bolsillo del pantalón. El justiciero oficial o sicario memorizaba el siguiente nombre: el revólver listo, aceitado continuaba escondido en la pretina, esa noche descansaba y soñaba.

Con el recrudecimiento de la violencia partidista en la década de los cincuentas, la Escritura del Terror comenzó a escribirse como huella perdurable sobre el cuerpo humano, tenebrosa grafía escrita a filo de cuchillo y de machete, en ejemplos recogidos por Germán Guzmán Campos, en su formidable texto, La Violencia en Colombia, parte descriptiva: Para “no dejar ni la semilla”, a las mujeres próximas a parir, les hacían la cesárea, cambiándoles el feto por un gallo, “no dejar ni la semilla” era negar al hombre del bando opuesto el derecho a la procreación; el “corte de franela” consistía en una profunda herida sobre la garganta muy cerca del tronco, corriendo con fuerza un afilado machete sobre la parte superior del cuello; el “corte de corbata” se hacía con cierta destreza a través de una incisión por debajo del maxilar inferior por donde se hacía pasar la lengua de la víctima, la lengua quedaba izada sobre el cuello, como blandiendo al aire; con el “corte de mica”, se decapitaba a la víctima dejándole la cabeza sobre el pecho; el “corte francés” se ejecutaba despojando a la víctima viva, del cuero cabelludo, para que representara el repugnante espectáculo de un cráneo blancuzco y sanguinolento; el “corte de oreja” era la comprobación del asesinato cometido y de la cantidad de víctimas muertas, al presentarse la caja de cartón llena de orejas conservadas en cal, el “pájaro” o asesino recibía el pago acordado con el político o el hacendado.

A finales de la década del cincuenta y comienzos del sesenta, esa Escritura del Terror asumió otras formas para sus anuncios fúnebres. En los departamentos del centro del país, en las horas de la madrugada o de la noche, en las emisoras se escuchaban programas con dedicatorias musicales a los seres queridos: la canción con letra amorosa o de hermosas remembranzas, por dramática ironía se convertía en santo y seña que recibía el asesino que escuchaba la radio, para de inmediato partir a cumplir el compromiso de disparar sobre la vida escogida. Por los mismos años, en sitios públicos, en las cortezas de los árboles, sobre las piedras en los caminos y carreteras aparecía el cartel con la fulminante frase escrita: Se busca… al lado de la fotografía del bandolero la acompañaba su largo prontuario y se resaltaba el valor económico de la recompensa. Se creaba así una mentalidad de delación colectiva, que ha hecho estragos en nuestra historia reciente. Después se escribirían otros significados con la exhibición pública del cadáver del hombre abatido: el ataúd parado y la romería encabezaba por políticos y hacendados que lo habían apoyado y utilizado en vida, lo escupían con falso odio; sus dolientes lo lloraban, sus víctimas lo crucificaban con improperios, lo pateaban con la furia que entraña el dolor por la pérdida del ser querido. Y el cadáver de aquel hombre, a punto de descomponerse continuaba su ronda de exhibición por todas las poblaciones del norte del Tolima.

La Escritura del Terror asumía otras contrarespuestas supuestamente mesiánicas en defensa de los principios revolucionarios, cuando se leía también con voz histórica la orden de fusilamiento del compañero de viaje, en nombre del pueblo, en los campamentos de la insurgencia armada. Los anaqueles de las brigadas castrenses comenzaron a llenarse de la palabra espuria y acusatoria, en discursos de Ley y poco alcance en inteligencia, contra quienes se acusaban de subversivos y auxiliadores de éstos.

4
El poeta hace maletas. No es precisamente un experto en hacer maletas para viajar. Torpe para ciertos oficios cotidianos del hombre, como por ejemplo, doblar los recuerdos en pliegues infinitos, necesita de una laboriosidad de experto relojero; buscar espacio para las más hermosa de las nostalgias, requiere el veloz vuelo de la mariposa anhelante del puro polen; retener por un instante la imagen fortuita del encuentro amoroso, significa lamer la sed en piedra perdida en el desierto; volver con la voz del regreso de la instantánea fotográfica, es como golpear infinitamente la puerta amurallada en la plenitud de la noche; poner en orden cientos de cartas escritas por las manos del tiempo, se transforma en un esfuerzo descomunal de colocar el dedo en el corazón del elefante blanco. La maleta abre las fauces del tiempo que camina tras la sombra que busca de camino el reposo de un grande y un anciano árbol. El poeta termina por hacer un montón con nudo de corbatas y recuerdos, camisas y antiguos sudores, desodorantes y fotografías, finalmente amontonados en la maleta y con ansiedad de hombre fornido coloca las rodillas sobre el cuero y la cierra con candado.

Entonces, después de ocho días de pensar, en pocos minutos mete en una tula los libros que serán su compañía, en un viaje que otros han determinado por él con la amenaza de un arma sobre la cabeza: Todo Neruda, todo Alberti, todo Vallejo, el Ulises de Joyce. También afanado por el tiempo que corre como ave de mal agüero en la madrugada, sin revisarlos hace un paquete de originales que posiblemente verán la luz ante otros ojos como lectores en el futuro.

Cuando sale de su apartamento y su mirada se estrella contra aquella calle de la que siempre fue un eterno caminante, la verdad es que el poeta siente derrumbarse de vida y cuerpo, la piel se vuelve un llanto público. Otros calles del mundo serán compañía de sus pasos fuertes. El carro enloquece con la velocidad, mientras el poeta se debate en la confusión de sus pensamientos, que aún no encuentran la lucidez de la luciérnaga en la noche plena de lluvia, en la selva cerrada definitivamente. Los controles electrónicos de las entradas al aeropuerto no pueden detectar las tristezas del poeta, que flotan en el aire como flor que despierta con el día. Antes de pasar los controles de la aduana, el poeta conserva las fuerzas para aferrarse a su hija de ocho años, su mirada que huye desprende la mirada de la niña, las palabras no tienen el sentido de la promesa de un pronto reencuentro. La hija lo comprende con una risa juguetona, quizá esté imaginando un viaje en barco, tan próximo como el vuelo de la mariposa cruzada por los colores del arco-iris. Después, el poeta abraza los enormes brazos al cuerpo de su compañera, de su voz sale el secreto del amor que fecunda la vida, compañía y entrega, andares y desencuentros, dos voces que conjugan murmullos de alientos y sueños en las madrugadas. Entonces camina con el tanteo del ciego para montarse de inmediato en aquel avión, que al prender motores se transfigura en una enorme nube que envuelve la mirada del planeta y corre por un enorme río y se pierde en la inmensidad de la montaña.

5
En la madrugada se repetía el ruido estridente del aparato telefónico, que sonaba como una melodía macabra, mientras caía a pedazos la puerta de la casa o del apartamento; en el allanamiento se escudriñaba hasta el más profundo de los recuerdos íntimos, en la bruma de las antiguas fotografías. La pregunta se acompañaba con el golpe en el rostro, con la patada en el estómago, con la inmersión de la cabeza en el agua fría y al final, como consecuencia de la incesante tortura, el torturador feliz obtenía la confesión de la víctima en la penumbra del más inquietante dolor humano. Era la Escritura victoriosa del terror impuesto por el Estatuto de Seguridad. Bogotá se había vuelto una ciudad sumergida en la niebla de un silencio cargado de lluvias y presagios.

En los ochenta se impondrían otros modelos de escritura, homenaje y copia servil de cómo escribía sus mensajes la mafia italiana: envueltos en papel de regalo, llegaban a manos del destinatario pequeños y labrados ataúdes; comenzó a fijarse en las paredes los avisos mortuorios invitando al sepelio del hombre que no había muerto; un día en tarde de esplendoroso sol, cayó en la gramilla del Pascual Guerrero de Cali, en la mitad de un partido muy disputado entre América y Cali, la lluvia de papeles con la escritura en que se anunciaba la aparición del llamado grupo MAS. Sería el comienzo de la muy conocida guerra sucia contra quienes se habían vuelto subversivos por el simple hecho de pensar distinto al establecimiento. La Escritura del Terror había cimentado una larga historia, al construir toda una simbología acerca de las mediaciones entre la vida y la muerte: el miedo adquiría la apariencia de ser social, cuando se hizo plenamente colectivo y comenzó a andar con el revolver en mano.

6
El poeta divaga frente al mar en el Malecón de La Habana. Juega con la imaginación del niño que todo lo reinventa. La inmensidad del mar abre sus límites a los ojos del poeta, le descubre los secretos de una memoria que desliza el vuelo como una herida recién abierta, por el filo de un cuchillo asesino. El mar le permite al poeta jugar con el vaivén del oleaje que levanta intensos pliegues para inundar al cielo marino de Neruda, preñado de azules infinitos. El poeta revive la lejanía de aquella geografía de un país que fluye y corre con su propia sangre. La gigantesca ola que alza su cuerpo en muchos metros de altura, asume el comienzo y el final del nudo de la cordillera que corre tras el voluminoso cuerpo que atraviesa de un soplo el país que lleva a cuestas; el mar reposa sus tormentas y apacible explaya la visión sobre aquel río que abre su inmensa bocaza para beber en las aguas del mar Atlántico que lo recibe con sus muertos que flotan en sus aguas color sangre, como un viejo amigo de viajes profundos; el mar construye edificios, casas y calles de una ciudad que ha enmontado la existencia a más de dos mil setecientos metros a nivel del mar y el poeta intenta caminar sobre sus propias huellas para alcanzar la voz que por tanto tiempo había llamado por sus nombres a todos sus amigos; el mar en su quietud arrulla un viejo sueño del poeta: él como si fuese un líder de multitudes, en diversos parques arenga a esa masa inquieta con todos los poemas de sus poetas preferidos, la masa ruge en tono y con el vaivén de la fuerza que entraña la pasión por lo que ama entrañablemente. El mar le sigue los pasos al poeta, cuando camina lento por la largura de cemento del Malecón y al oído le dice en secreto, con toda su sabiduría: “Poeta, todas las nostalgias dibujan las líneas del mapa del hombre y debes equilibrarlas con el dolor y la imagen de la distancia, situada a la vuelta del mundo...” Alegre, el poeta intentó correr pero su cuerpo acostumbrado al cigarrillo y al alcohol, obediente sólo caminó los pasos de siempre. El poeta como aliento vital se mece la espesa barba, mira hacia adelante y camina con la cabeza levantada, como escribiendo en prosa poética. El mar lo acompaña con nudos amigables de olas gigantescas, que humedecen cada logro poético en sus pensamientos.

7
Hoy sobre Bogotá se cierne un atormentado invierno: en los cruces de sus calles, a la luz del día se reparte en hojas volantes de nuevo la Escritura del Terror que amenaza con pistola en mano y palabras de muerte, pensamiento y vidas independientes. La burda Escritura se ha convertido en gendarme público de gestos, risas, abrazos y secretos amorosos. Esa Escritura también ha invadido como creciente peste, aulas de colegios y universidades en rondas de implacable censura contra quienes construyen conocimientos y cultura. Lo mismo sucede en ámbitos en que se discute sobre Derechos Humanos. Entonces, con la voluntad que impone el miedo cuando despliega su risa, escritores, periodistas, antropólogos, maestros, trabajadores han abierto sus maletas para aprisionar en sus fauces todos los recuerdos, y una noche cualquiera furtivos y escondidos entre la niebla, deciden partir en un viaje a la fuerza, abrigados con la esperanza que tiene eco profundo en los límites de la geografía humana. Quizá también regrese para el país, el tiempo de ese silencio que hace del hombre un ser indefenso, mudo en su gestualidad, autista en sus pensamientos, carcomido por el miedo que hace temblar la mirada y aquieta el ritmo del corazón, como si estuviera atrapado en una inmensa cueva de cucarachas.

8
El poeta camina despacio por las intrincadas calles de La Habana Vieja. Pierde, a propósito los pensamientos lejanos en aquellos laberintos de calles cruzadas que parecieran darse la mano y furtivos abrazos, en espacios que nunca encuentran la puerta, la ventana y escalera y la luz cae de pronto como un haz de líneas luminosas en sorpresiva lluvia. El poeta José Luis Díaz Granados recuerda como golpe directo al mentón, la experiencia dolorosa como si la hubiera escuchado frente a él, del gran poeta argentino, Juan Gelman: “A mí me parece que es un castigo duro eso del exilio. Para los griegos el destierro era un castigo duro, peor que la muerte. No sé sí es exactamente así, pero sin embargo usted lo sabe y lo está sintiendo.” Claro que lo está sintiendo, de su vida se desprenden en este instante como interminable fila de ansiosas y sedientas miles de hormigas arrieras, latitudes de recuerdos y nostalgias, ámbitos de sueños y caminares, espacios de afectos y desencuentros. El exilio es el duro caminar a la fuerza por otras geografías, con pies prestados y otros pensamientos. El desarraigo adquiere la estatura de su esqueleto: los huesos se deshacen en el ocaso del invierno en pleno desierto. Pero la actitud vital del poeta tiene otros puentes de compensación: la vida se abre a nuevas páginas en blanco que deben escribirse, con el valor que se necesita para sobrevivir al borde de un profundo precipicio.

El poeta lo sabe en los meses que ha vivido bajo el sol de ese pueblo maravilloso y la palabra solidaria que gesta su gente en cada uno de sus abrazos: que debe escribir con el frenesí de alguien que está a punto de ser ejecutado en el patíbulo, escribir como salvación y arma a la vez, la palabra que crea belleza y induce al hombre a deleitarse con profundas emociones interiores. Sabemos que el poeta está escribiendo como tabla de salvación. La Escritura del Terror debe tener por fin, un muro de contención un día muy pronto, para que el viajero a la fuerza pueda regresar al territorio de sus intimidades, acompañado con el grito de amistad y el abrazo duradero. La Escritura de la Vida sembrará flores marchitas en la sepultura de la Escritura del Terror.

El poeta contiene la respiración, le da una pausa momentánea a sus añoranzas y despierta la memoria en las líneas finales de su poema “Libreta de teléfonos” y murmulla como bebiendo agua de un gigantesco vaso de vidrio:

Hoy, sin embargo, ansioso de colores,
ávido de estar vivo entre los vivos,
cómo deseo decirle a tanto amigo:
no habrá más tachaduras en mi agenda,
los colores serán para acordarme
que debo marcar el número de sus sonrisas:
el rojo, para la que fabrica suspiros,
el azul, para las ocultas de otros días,
el verde, para el compañero de letras y de luchas
y el negro, el indeleble incolor de la desdicha
para hundir entre el lodo el nombre de la Bestia!

Adiós, Arturo Alape. Revista Cambio

2006-10-18T22:34:00.000-05:00

Adiós
Arturo Alape
(1.938-2.006)

Revista Cambio, Octubre 16, 2.006

Carlos Arturo Ruiz era el nombre verdadero de este historiador, escritor y pintor que en la década del 60 decidió cambiarse el apellido como homenaje a Jacobo Prías Alape, un campesino cofundador de las Farc. De filiación marxista, su proximidad ideológica a la de ese grupo guerrillero le permitió acercarse a Manuel Marulanda Vélez, Tirofijo, y por eso escribió dos biografías del comandante: Las vidas de Pedro Antonio Marín, Manuel Marulanda Vélez- Tirofijo (1983) y Tirofijo: los sueños y las montañas (1994). Pero fueron el 9 de abril y el asesinato de Gaitán los temas que más lo apasionaron y sobre los cuales escribió: Bogotazo: Memoria del olvido (1983); Bogotazo: noche de pájaros (1984), y El Bogotazo: La paz, la violencia: testigos de excepción (1985), obras por las que fue considerado el autor de la historia no oficial del país. Su última novela, El cadáver insepulto (2005), no pudo escapar a esa pasión. Vivió varios años en el exilio, primero en Cuba y luego en Alemania, fue docente en varias universidades y dedicó sus últimos años sobre todo a la pintura. Murió en Bogotá.

ADIOS A UN GRANDE ...

2006-10-16T23:40:00.000-05:00

Qepd

Esta foto, tomada por Carlos Duque meses antes de la muerte de Arturo Alape, se convierte en el mejor homenaje al pintor y escritor caleño, que falleció el pasado 7 de Octubre. ( Foto y Texto en EL PAIS, Cali, Domingo, Octubre 15 de 2.006 (pág.D-26). Vivir, Voces & murmullos. )

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ADIOS A UN GRANDE

ADIOS A UN GRANDE
REVISTA ARCADIA, No. 13 Octubre 2.006. Pag. 5
El pasado 7 de octubre murió en Bogotá Carlos Arturo Ruiz. Arturo Alape, como firmó sus textos desde que publicó Diario de un guerrillero, en 1970, era un hombre comprometido con la historia, la literatura y d oficio del periodismo. Aunque aborrecía las clasificaciones y pensaba que la escritura era una sola y se nutría de todas las disciplinas, su libro sobre El Bogotazo es un texto brillante periodísticamente hablando. Alape vivía en un apartamento al lado del teatro Arlequín de Bogotá. Tenía un inmenso estudio en donde pintaba a sus seres atormentados. Hablaba con frecuencia y con la misma emoción de su hija Paloma que de sus proyectos literarios. El año pasado publicó El cadáver insepulto, una de esas historias que lo persiguieron durante mucho tiempo; una deuda con la memoria y la amistad con uno de los grandes cronistas de los años cuarenta y cincuenta, Felipe González Toledo. Era un hombre enfático, que defendía sus ideas y su visión del mundo. Recordaba con amargura el tiempo de exilio que vivió en Alemania. Durante los últimos años sufrió un penoso cáncer que se lo llevó a los 67 años. Arcadia lamenta profundamente su muerte.
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LAS ALIANZAS CRIMINALES DE COCA-COLA
Iván Cepeda Castro fm_cepeda@yahoo.fr
EL ESPECTADOR, Octubre 14, 2.006
http://www.elespectador.com/elespectador/Secciones/Detalles.aspx?idNoticia=1029&idSeccion=25
… (Al final de la columna)
Arturo Alape es uno de los grandes creadores de la memoria humanista en Colombia. En sus últimos meses de vida, además de las penalidades que le causó la enfermedad, tuvo que librar una batalla jurídica con su EPS para adquirir los medicamentos que necesitaba. Otra más de las infamias del sistema privado de “salud”. Queda su obra literaria como testimonio de verdad histórica.

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Memorias de Alape
Pizarrón. Víctor Diusabá Rojas
EL PAIS, Cali, Octubre 16 de 2006 http://www.elpais.com.co/historico/oct162006/OPN/piza.html

Tres viñetas sobre un mismo hecho.

Primera: un oficial de la Policía presencia impotente el saqueo del armerillo de un pequeño cuartel cercano a la Casa de Gobierno. Sabe que cualquier imprudencia le puede granjear la ira popular y por eso prefiere hacerse el tonto. De pronto, uno de los asaltantes, no satisfecho con el arma, decide ir por un par de botas. El oficial implora: “Llévense lo que quieran, pero mis boticas no”.

Quien cuenta la historia, y es protagonista del asalto, echa a reír.

Segunda: en pleno motín, y muy probablemente en una calle principal, llueven desde las ventanas escritorios, sillas, archivadores, teléfonos, lámparas de pie y hojas de papel. Abajo, la turba pide más y más. Una máquina de escribir vuela hasta tropezar con el andén. Un hombre se anticipa a otros y se hace al zurrón metálico. Cuando todos piensan que se marchará con ella como botín, el tipo la levanta y la deja caer con tanta violencia que unas piezas salen de su lugar. Luego, de manera sistemática, repite el gesto una y otra vez hasta quedar exhausto.

El mismo personaje se pregunta si esto no es anarquía pura.

Tercera: es de madrugada y las siluetas de un piquete de hombres armados se retratan sobre los cerros que les sirven de fondo. La bruma no deja ver qué se esconde tras el ruido de un motor en marcha que se avecina. El miedo dice que puede ser un tanque de guerra. Todos a una se ponen en posición de tiro. Los más inexpertos se mantienen en pie. Dos faros aparecen en el fondo del camino.

¡Alto!, gritan los que aún tienen voz. El carro amenaza con irse encima de ellos. Hay unos disparos de alerta y el conductor cambia el rumbo hasta trepar en un montón de escombros. ¡Salgan con las manos arriba!, grita uno de los soldados del piquete. Un hombre y dos mujeres, escasas de ropas y de pudor, asoman por las puertas y se rinden en medio de sus propias carcajadas. Los tres están más borrachos que una legión de cosacos.

“Esto no es serio”, piensa el mismo personaje.

Son historias del 9 de abril de 1948 y tienen dos elementos comunes: Fidel Castro, quien pasa de la risa a la decisión de marcharse de Bogotá porque le parece “poco serio” lo que pasa. Así se lo contó a Arturo Alape hace muchos años.

Arturo Alape o Carlos Arturo Ruiz, su verdadero nombre, fue mucho más que el biógrafo de Manuel Marulanda Vélez. Ahí están sus Memorias del Olvido. Memorias con las que logró impedir que el magnicidio de Gaitán fuera paso rutinario para las generaciones posteriores.

Su técnica de reconstruir uno a uno todos los aspectos del magnicidio, con las voces de todas las partes en conflicto y sin arabescos, dista totalmente de las lecciones viscerales sobre godos y cachiporros con que nos criaron y desde donde provienen muchos odios y líos que hoy nos atormentan.

Me parece bien que Arturo Alape haya muerto en su cama y a la edad de 67 años. Y aunque me duele su muerte, porque con él se marcharon el escritor independiente y el contradictor de la historia no oficial de este país, me parece mejor que se lo haya cargado la leucemia y no sus enemigos, esos que soñaban con verlo tirado en una calle, asesinado a tiros por la espalda. El hombre se les voló para siempre.

Un abrazo a Paloma, su hija.

HASTA SIEMPRE ... (2). DE KATIA.

2006-10-13T18:29:00.000-05:00

HASTA SIEMPRE
DE KATIA

Paloma Ruiz, Katia González, Nicolás Sandoval (hijo de Katia) y Alape.

Hamburgo en el invierno de 2001

Fotografía: Mohamed Badache, fotógrafo argelino.

Agradecemos a Katia el envío de la foto.

De: KATIA aalape3@yahoo.es
Enviado el: Jueves, 12 de Octubre de 2006 03:15 p.m.

Queridos amigos y amigas:

Después de nueve días de hospitalización en la Clínica Jorge Piñeros Corpas, Arturo se despidió definitivamente de este mundo el sábado 7 de octubre, a las 11:00 PM. El jueves de la semana pasada con una voz desvanecida, me dijo: “escribe un mensaje a mis amigos y cuéntales sobre mi situación de salud” y agregó “agradéceles el gesto solidario en el homenaje del Teatro La Candelaria”. La delicada situación de salud que se fue agravando día a día, no me dio tiempo de avisarles. Sé que muchos de ustedes se enteraron por amigos o por el periódico en Internet.

Arturo ingresó a la Clínica el 28 de Septiembre para someterse a quimioterapia intravenosa. El medicamento costoso, Glivec, que tanta esperanza depositamos en él, por el estado tan agudo de la enfermedad no aportó nada, más bien trajo desesperanza. Desde el martes en la tarde empezó un duro proceso para Arturo porque en su organismo se desencadenó una falla multisistémica. El viernes en la noche fue reanimado y el día sábado lo acompañamos minuto a minuto hasta el desenlace. A las 10:45 de la noche se despidió su hija Paloma, y en los quince minutos siguientes lo acompañamos Olga Restrepo, su segunda esposa, y yo.
Un acto amoroso de despedida.

Nuestros queridos amigos, se me fue el amor de la vida; fue una gran experiencia humana haber compartido con él, conocer al ser humano, al intelectual con profundas convicciones.

La gran tarea de aquí en adelante es dimensionar el gran legado que nos dejó Arturo Alape y en esta tarea quisiera contar con ustedes.

Para ustedes el gran abrazo de la montaña y el río que Arturo acostumbraba a enviar.

Katia

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Arturo delante del cuadro de su mamá, Tránsito Ruiz.
Este cuadro lo pintó Alape en el año 1.999.
Fotografía: Archivo familiar Arturo-Katia.
Esta fue una de las fotografías que se colocaron junto al féretro*.
*Ver: http://arturoalape.blogspot.com/2006/10/adios-maestro-segunda-publicacin.html

Agradecemos a Katia el envío de la fotografía

"La voluntad de Arturo fue que sus cenizas fueran esparcidas en Cali." Katia
Próximamente se anunciará el lugar y la fecha.

HASTA SIEMPRE ... . DE KATIA. Otros textos

2006-10-12T17:48:00.000-05:00

H A S T A S I E M P R E

DE KATIA

De: KATIA aalape3@yahoo.es

Enviado el: Jueves, 12 de Octubre de 2006 03:15 p.m.

Queridos amigos y amigas:

Después de nueve días de hospitalización en la Clínica Jorge Piñeros Corpas, Arturo se despidió definitivamente de este mundo el sábado 7 de octubre, a las 11:00 PM. El jueves de la semana pasada con una voz desvanecida, me dijo: “escribe un mensaje a mis amigos y cuéntales sobre mi situación de salud” y agregó “agradéceles el gesto solidario en el homenaje del Teatro La Candelaria”. La delicada situación de salud que se fue agravando día a día, no me dio tiempo de avisarles. Sé que muchos de ustedes se enteraron por amigos o por el periódico en Internet.

Arturo ingresó a la Clínica el 28 de Septiembre para someterse a quimioterapia intravenosa. El medicamento costoso, Glivec, que tanta esperanza depositamos en él, por el estado tan agudo de la enfermedad no aportó nada, más bien trajo desesperanza. Desde el martes en la tarde empezó un duro proceso para Arturo porque en su organismo se desencadenó una falla multisistémica. El viernes en la noche fue reanimado y el día sábado lo acompañamos minuto a minuto hasta el desenlace. A las 10:45 de la noche se despidió su hija Paloma, y en los quince minutos siguientes lo acompañamos Olga Restrepo, su segunda esposa, y yo.

Un acto amoroso de despedida.

Nuestros queridos amigos, se me fue el amor de la vida; fue una gran experiencia humana haber compartido con él, conocer al ser humano, al intelectual con profundas convicciones. La gran tarea de aquí en adelante es dimensionar el gran legado que nos dejó Arturo Alape y en esta tarea quisiera contar con ustedes.

Para ustedes el gran abrazo de la montaña y el río que Arturo acostumbraba a enviar.

Katia

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ARTURO ALAPE
Por Isaías Peña G.
http://apuchayas.blogspot.com/2006/10/arturo-alape.html lunes, octubre 09, 2006
Agradecemos a Carlos González Gómez casa_de_citas1992@yahoo.es el envío del texto (Oct. 12/06)

Me costó mucho trabajo aprender a decirle Arturo Alape, porque siempre le decía por su nombre propio: Carlos. Pero alguna vez, de manera indirecta, me preguntó por qué no podía decirle yo como figuraba ya en sus tantos libros. Y ahora que había aprendido a decirle Arturo, se ha muerto. Ha muerto el 8 de octubre, como si quisiera conmemorar la muerte del Che Guevara. Se puede estar riendo y se sentirá orgulloso. Su devoción por la revolución del hombre nuevo siempre fue intrasferible. Nos conocimos al comienzo de la década del 70, fundamos el grupo Punto Rojo, de carácter literario y político, me enseñó lo que era la militancia en su Partido Comunista, hicimos la revista Punto Rojo, logramos sacar varios libros con ese sello editorial, luego nos separamos un poco, entre otras cosas por razón de sus exilios, le hice algunas entrevistas y escribí unos artículos sobre sus cuentos, que se publicaron en la prensa nacional y de provincia, y luego la vida y la fe en un futuro más justo para el hombre, nos mantuvo unidos, hasta su muerte a causa de una leucemia que enfrentaba desde hacía más de una década.
Le debo haber conocido a Cuba en 1976, pues en 1975, cuando él fue jurado del Premio Casa de las Américas, me recomendó con Roberto Fernández Retamar.
Sus libros son muchos y muy importantes, de literatura, de testimonio, de historia. Y jamás podré olvidar su obsesión maestra por las revolución socialista, por una democracia que jamás hemos tenido en el país, sus ataques a la intolerancia, que siempre instrumentó con su recia ironía, con su humor negro, con la única arrogancia admisible: la de la voluntad popular.
Hoy en la dolorosa partida, tres de sus cuatro mujeres lo despidieron, como su hijo Manuel y su hija Paloma, con un llanto inconsolable: Olga Restrepo, Olga García y Katia, la joven que lo sobrellevó en su último exilio y en su larga agonía. Teresa, su primera esposa, se había despedido de él el viernes 6 de octubre, antes de viajar a Cuba.
El ritual fue secular, con un texto escrito para la ocasión por él mismo, con las palabras de sus amigos y con una tanda de boleros interpretados por la Sonora Matancera.
La muerte de Carlos, de Arturo, me ha impresionado, y me ha sobrecogido el terror de saber que los recuerdos que compartíamos, ahora se dividen irremediablemente. El río no puede devolverse, es lo que siento. Y me entra el pavor.
No lo pensé así en San José del Guaviare, cuando Benhur recibió, a la hora del desayuno, la noticia de parte de Sara. Sabía que tenía que morir porque su lucha había sido larga e intensa. Hoy se que es la historia de nuestro pasado, de lo que teníamos en común desde cuando jóvenes tratábamos de construir por el país, lo que se ha partido. ¿A quién recurriré para preguntarle por las cosas que ocurrieron a nuestro alrededor? La desventura del tiempo es el olvido, a ese que él quiso ponerle coordenadas en muchos de sus libros.
Y me engañó porque creí que volvía a salvarse de nuevo, como tantas veces antes, luego de sus trasfusiones. Debía verlo la semana entrante; y ya con su muerte el olvido se encargará de nosotros. (Por eso lloro).
posted by Isaías @ 10:28 PM

ADIOS, MAESTRO ... (Cuarta publicación)

2006-10-11T21:40:00.000-05:00

ARTURO ALAPE
Cali, Noviembre 3, 1.938 -
Bogotá, Octubre 7, 2.006, 11 PM....
Adiós MAESTRO ...
Estamos profundamente tristes ...
Aún así, en su memoria, cantaremos y oiremos boleros ...
---

** Cuarta publicación (Octubre 11, 2.006) textos, mensajes, comentarios etc después de su fallecimiento
* Tercera publicación (Oct. 10, 2.006) puede verse en:
http://arturoalape.blogspot.com/2006/10/adis-al-maestro-tercera-publicacin.html
* La segunda publicación (Octubre 9, 2.006) puede verse en :
http://arturoalape.blogspot.com/2006_10_09_arturoalape_archive.html
* La primera publicación (Octubre 8, 2.006) puede verse en:
http://arturoalape.blogspot.com/2006/10/arturo-alape-adis-maestro-estamos.html
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DE DANIEL SAMPER PIZANO
...
ADIÓS A ALAPE. Arturo Alape fue un estupendo cuentista (su libro Las muertes de Tirofijo sigue siendo un clásico del género) y el más versado historiador sobre el 9 de abril. Su muerte nos priva de un gran narrador, un cronista excelente y un hombre de izquierda de ejemplar coherencia.
DE: Dos meses de Uribe 2: la brújula perdida (Fragmento final)
POR DANIEL SAMPER PIZANO * cambalache@mail.ddnet.es
EL TIEMPO, Octubre 11 de 2006
http://www.eltiempo.com/tiempoimpreso/edicionimpresa/opinion/2006-10-11/ARTICULO-WEB-NOTA_INTERIOR-3280296.html

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ARTURO ALAPE Y EL "ENCUENTRO DE ESCRITORES EN CAICEDONIA"

Interviniendo en el ENCUENTRO de Noviembre de 2.005

Fotografía: MIC de NTC …

Mural elaborado por los estudiantes del colegio de Nuestra Señora Inmaculada y presentado en el patio central durante el Encuentro de Noviembre de 2.005. En el lomo de los libros se apreciaba el nombre de mayoría de las obras de Arturo Alape. (Fotografía: MIC deNTC … )

A LA MEMORIA DE ALAPE
Por Manuel Tiberio Bermúdez
http://www.redyaccion.com/Arturo%20Alape.htm (MATRIZ: http://www.redyaccion.com/ )
Foto: http://www.redyaccion.com/fotos/alape.jpg
La noticia de la muerte de Arturo Alape, el pasado sábado 7 de octubre en Bogotá, cuyo verdadero nombre era Carlos Arturo Ruiz, me golpeó fuerte en el alma. Desde 1998 era aplicado visitante, cada dos años de Caicedonia, para cumplir con la cita que le poníamos los organizadores de El Encuentro de Escritores por la Paz de Colombia.
Nos hicimos amigos de él, de su manera de ser, de sus posiciones verticales como su vida, de su alegría y de sus picantes comentarios que llamaban la risa. Caicedonia toda, lo reconocía cuando caminaba por sus calles y señalaba el pasado de violencias que le tocó sufrir a ese pedazo de tierra vallecaucana.
Muchos conservamos caricaturas realizadas por el actividad que desarrollaba durante el evento para relajarse o para congratular a quien se pusiera entre su mirada y su libreta de dibujo.
Guardo un texto que escribí cuando en el año 2000, (si no estoy “desfechado”) nos acompañó al Encuentro de Escritores, pero quienes leemos más allá de las palabras y sabemos que dicen o callan las miradas observamos su tristeza. Fue la última vez que estuvo en el exilio presionado por las fuerzas violentas que viven agazapadas en este país de los violentos. El texto es el siguiente:
“Lo invitamos por segunda vez, y por segunda vez dijo sí a la convocatoria de CORPOCAICA.
Llegó cargado de pensamientos, de posiciones verticales como las que siempre ha asumido a lo largo de su vida, pero, se le notaba la tristeza. Pudo más el afecto que la discreción y le interrogué por ese brillo triste que se escondía muy adentro de sus ojos y que dejaba entrever en cada frase, en cada palabra, en cada sonrisa silenciosa, que algo no andaba bien.
Con voz asordinada, como para que el viento no descubriera sus temores, me dijo “debo dejar el país”: No necesité de mas palabras, entendí que nuevamente los odios de la guerra en un país de odios, lo condenaba, como a tantos otros, al exilio, al alejamiento, a la huida para proteger lo único verdaderamente valioso que tenemos los seres humanos: la vida.
Su ponencia lo decía todo para quienes descubrimos acurrucadas las palabras que otros no miran. Su ponencia tenía el sabor de un adiós que no quería dar. La titulo: “El Poeta en el exilio”. Definitivo en el señalamiento Alape comenzó su intervención diciendo:
“La Escritura del Terror en Colombia, esa escritura anunciada y difundida por mentes enfermas y por un odio infecundo, tiene una larga historia. Es una Escritura que busca crear en el hombre aludido, el escozor de su piel cuando se levanta con la escarcha del miedo y en su respiración se agita un ajetreo sordo que se vuelve como gusano atragantado en la boca.
Es una Escritura que maniata al hombre a quien se dirige, a la inercia de su propia indefensión, lo agitan sus emociones en dimensiones desconocidas y desequilibra su propia interioridad. Por temor el hombre se vuelve un muerto vivo con el caminar cotidiano, al disfrazar su cuerpo con ropas ajenas y pensamientos distintos.
Son muchos los significados simbólicos de esa Escritura perversa: representación de la muerte que llega sin anuncio; el miedo como goteo chino que golpea la conciencia; la incertidumbre que cubre la mirada con la oscuridad perpetua; la sospecha y desconfianza hacia el círculo cercano a afectos familiares y amorosos; el preludio imaginario de odio en crecimiento y deseos de venganza contra un enemigo invisible”.
Y desde las posibilidades que brinda la palabra denunció su condena para que nosotros la intuyéramos: “La voz enjaulada en un silencio premeditado vuelve presagio el anuncio de la amenaza decretada por escrito: el poeta nervioso levanta el teléfono en las horas de la madrugada, nadie responde, sólo escucha el ronroneo de un carraspeo inaudible; el poeta suelta el aparato y sumido en la incertidumbre no concilia el sueño, repica el teléfono, lo vuelve a levantar, nadie contesta, al otro lado de la línea responde el ronroneo nefasto de un carraspeo.
Trata de dormir abrazado al cuerpo de su compañera, quien despierta no ha perdido detalles de su ajetreo nervioso. Sobre los ojos despiertos del poeta, caen como árboles deshojándose cientos de mariposas que huyen del sueño que no ha podido atraparlas. Él busca refugio silencioso al declamar como un monosílaba agonizante, fragmentos de un poema suyo, “Libreta de apuntes”:
Cada amigo está vivo en mi libreta. / Su nombre escrito allí recrea mi afecto/ impreso en signos rojos, en balbuceos azules,/ en claves verdinegras, en consigna afanada/ o de su propio trazo el paraíso./... Y cuando cae un amigo, un compañero,/ cuando ese rayo negro petrifica sus pasos/ debo borrar sus nombres de vino o de palomas/ y así los van tachando mis temblorosos dedos./.Quizá él también quisiera tachar su nombre de su libreta de apuntes, para hacerse invisible como hombre y presencia en arabescos indescifrables, perdido y arrugado en las pequeñas páginas blancas. El poeta ha recibido tres panfletos con amenazas de muerte, por presidir una institución de solidaridad con Cuba y por la inocencia de sus actos y de su firma, que otros utilizan como mampuesto político e ideológico”.
La tristeza nos golpea en cada palabra, en cada giro verbal, en cada denuncia que compromete más su integridad. “La representación simbólica de la Escritura del Terror tuvo sus avances en burdas manifestaciones públicas, por ejemplo: en las puertas y ventanas de quienes eran señalados para morir, se pintaban burdas cruces rojas. También la voz comenzó por reemplazar la palabra escrita: un muchacho de quince años con voz aguda y melodiosa daba una serenata en las horas de la madrugada, frente a la casa de la familia escogida para el rito de la muerte colectiva. Y no era por azar, al día siguiente esa familia unida en su sangre había dejado de existir por razones de su pensamiento político: así eran de simple los resultados de la serenata.
Después la grafía tendría como desarrollo en papeles arrugados un solo sonido: el de la muerte. El pulso equilibrado de los dedos del asesino, después de disparar con paciencia tachaba el nombre de las víctimas como misión cumplida, el papel arrugado regresaba al bolsillo del pantalón. El justiciero oficial o sicario memorizaba el siguiente nombre: el revólver listo, aceitado continuaba escondido en la pretina, esa noche descansaba y soñaba”.
Se nos fue Alape y nos duele su ausencia…..

Adiós al MAESTRO ... Cuarta Publicación.

2006-10-11T20:11:00.000-05:00

ARTURO ALAPE

Cali, Noviembre 3, 1.938 -

Bogotá, Octubre 7, 2.006, 11 PM....

Adiós MAESTRO ...

Estamos profundamente tristes ...

Aún así, en su memoria, cantaremos y oiremos boleros ...
---

Cuarta publicación (Octubre 11, 2.006) textos, mensajes, comentarios etc después de su fallecimiento
* Tercera publicación (Oct. 10, 2.006) puede verse enhttp://arturoalape.blogspot.com/2006/10/adis-al-maestro-tercera-publicacin.html
* La segunda publicación (Octubre 9, 2.006) puede verse en :http://arturoalape.blogspot.com/2006_10_09_arturoalape_archive.html
* La primera publicación (Octubre 8, 2.006) puede verse en:http://arturoalape.blogspot.com/2006/10/arturo-alape-adis-maestro-estamos.html

Foto en Red y Acción http://www.redyaccion.com/

...
ADIÓS A ALAPE. Arturo Alape fue un estupendo cuentista (su libro Las muertes de Tirofijo sigue siendo un clásico del género) y el más versado historiador sobre el 9 de abril. Su muerte nos priva de un gran narrador, un cronista excelente y un hombre de izquierda de ejemplar coherencia.

DE: Dos meses de Uribe 2: la brújula perdida (Fragmento final)
POR DANIEL SAMPER PIZANO * cambalache@mail.ddnet.es
EL TIEMPO, Octubre 11 de 2006
http://www.eltiempo.com/tiempoimpreso/edicionimpresa/opinion/2006-10-11/ARTICULO-WEB-NOTA_INTERIOR-3280296.html
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A LA MEMORIA DE ALAPE
Por Manuel Tiberio Bermúdez
http://www.redyaccion.com/Arturo%20Alape.htm (MATRIZ: http://www.redyaccion.com/ )
Foto: http://www.redyaccion.com/fotos/alape.jpg
La noticia de la muerte de Arturo Alape, el pasado sábado 7 de octubre en Bogotá, cuyo verdadero nombre era Carlos Arturo Ruiz, me golpeó fuerte en el alma. Desde 1998 era aplicado visitante, cada dos años de Caicedonia, para cumplir con la cita que le poníamos los organizadores de El Encuentro de Escritores por la Paz de Colombia.
Nos hicimos amigos de él, de su manera de ser, de sus posiciones verticales como su vida, de su alegría y de sus picantes comentarios que llamaban la risa. Caicedonia toda, lo reconocía cuando caminaba por sus calles y señalaba el pasado de violencias que le tocó sufrir a ese pedazo de tierra vallecaucana.
Muchos conservamos caricaturas realizadas por el actividad que desarrollaba durante el evento para relajarse o para congratular a quien se pusiera entre su mirada y su libreta de dibujo.
Guardo un texto que escribí cuando en el año 2000, (si no estoy “desfechado”) nos acompañó al Encuentro de Escritores, pero quienes leemos más allá de las palabras y sabemos que dicen o callan las miradas observamos su tristeza. Fue la última vez que estuvo en el exilio presionado por las fuerzas violentas que viven agazapadas en este país de los violentos. El texto es el siguiente:
“Lo invitamos por segunda vez, y por segunda vez dijo sí a la convocatoria de CORPOCAICA.
Llegó cargado de pensamientos, de posiciones verticales como las que siempre ha asumido a lo largo de su vida, pero, se le notaba la tristeza. Pudo más el afecto que la discreción y le interrogué por ese brillo triste que se escondía muy adentro de sus ojos y que dejaba entrever en cada frase, en cada palabra, en cada sonrisa silenciosa, que algo no andaba bien.
Con voz asordinada, como para que el viento no descubriera sus temores, me dijo “debo dejar el país”: No necesité de mas palabras, entendí que nuevamente los odios de la guerra en un país de odios, lo condenaba, como a tantos otros, al exilio, al alejamiento, a la huida para proteger lo único verdaderamente valioso que tenemos los seres humanos: la vida.
Su ponencia lo decía todo para quienes descubrimos acurrucadas las palabras que otros no miran. Su ponencia tenía el sabor de un adiós que no quería dar. La titulo: “El Poeta en el exilio”. Definitivo en el señalamiento Alape comenzó su intervención diciendo:
“La Escritura del Terror en Colombia, esa escritura anunciada y difundida por mentes enfermas y por un odio infecundo, tiene una larga historia. Es una Escritura que busca crear en el hombre aludido, el escozor de su piel cuando se levanta con la escarcha del miedo y en su respiración se agita un ajetreo sordo que se vuelve como gusano atragantado en la boca.
Es una Escritura que maniata al hombre a quien se dirige, a la inercia de su propia indefensión, lo agitan sus emociones en dimensiones desconocidas y desequilibra su propia interioridad. Por temor el hombre se vuelve un muerto vivo con el caminar cotidiano, al disfrazar su cuerpo con ropas ajenas y pensamientos distintos.
Son muchos los significados simbólicos de esa Escritura perversa: representación de la muerte que llega sin anuncio; el miedo como goteo chino que golpea la conciencia; la incertidumbre que cubre la mirada con la oscuridad perpetua; la sospecha y desconfianza hacia el círculo cercano a afectos familiares y amorosos; el preludio imaginario de odio en crecimiento y deseos de venganza contra un enemigo invisible”.
Y desde las posibilidades que brinda la palabra denunció su condena para que nosotros la intuyéramos: “La voz enjaulada en un silencio premeditado vuelve presagio el anuncio de la amenaza decretada por escrito: el poeta nervioso levanta el teléfono en las horas de la madrugada, nadie responde, sólo escucha el ronroneo de un carraspeo inaudible; el poeta suelta el aparato y sumido en la incertidumbre no concilia el sueño, repica el teléfono, lo vuelve a levantar, nadie contesta, al otro lado de la línea responde el ronroneo nefasto de un carraspeo.
Trata de dormir abrazado al cuerpo de su compañera, quien despierta no ha perdido detalles de su ajetreo nervioso. Sobre los ojos despiertos del poeta, caen como árboles deshojándose cientos de mariposas que huyen del sueño que no ha podido atraparlas. Él busca refugio silencioso al declamar como un monosílaba agonizante, fragmentos de un poema suyo, “Libreta de apuntes”:
Cada amigo está vivo en mi libreta. / Su nombre escrito allí recrea mi afecto/ impreso en signos rojos, en balbuceos azules,/ en claves verdinegras, en consigna afanada/ o de su propio trazo el paraíso./... Y cuando cae un amigo, un compañero,/ cuando ese rayo negro petrifica sus pasos/ debo borrar sus nombres de vino o de palomas/ y así los van tachando mis temblorosos dedos./.Quizá él también quisiera tachar su nombre de su libreta de apuntes, para hacerse invisible como hombre y presencia en arabescos indescifrables, perdido y arrugado en las pequeñas páginas blancas. El poeta ha recibido tres panfletos con amenazas de muerte, por presidir una institución de solidaridad con Cuba y por la inocencia de sus actos y de su firma, que otros utilizan como mampuesto político e ideológico”.
La tristeza nos golpea en cada palabra, en cada giro verbal, en cada denuncia que compromete más su integridad. “La representación simbólica de la Escritura del Terror tuvo sus avances en burdas manifestaciones públicas, por ejemplo: en las puertas y ventanas de quienes eran señalados para morir, se pintaban burdas cruces rojas. También la voz comenzó por reemplazar la palabra escrita: un muchacho de quince años con voz aguda y melodiosa daba una serenata en las horas de la madrugada, frente a la casa de la familia escogida para el rito de la muerte colectiva. Y no era por azar, al día siguiente esa familia unida en su sangre había dejado de existir por razones de su pensamiento político: así eran de simple los resultados de la serenata.
Después la grafía tendría como desarrollo en papeles arrugados un solo sonido: el de la muerte. El pulso equilibrado de los dedos del asesino, después de disparar con paciencia tachaba el nombre de las víctimas como misión cumplida, el papel arrugado regresaba al bolsillo del pantalón. El justiciero oficial o sicario memorizaba el siguiente nombre: el revólver listo, aceitado continuaba escondido en la pretina, esa noche descansaba y soñaba”.
Se nos fue Alape y nos duele su ausencia…..

Adiós al MAESTRO ... Tercera Publicación.

2006-10-10T11:07:00.000-05:00

ARTURO ALAPE
Cali, Noviembre 3, 1.938 -
Bogotá, Octubre 7, 2.006, 11 PM.
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Adiós MAESTRO ...
Estamos profundamente tristes ...
Aún así, en su memoria, cantaremos y oiremos boleros ...

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Tercera publicación (Oct. 10, 2.006) textos, mensajes, comentarios etc después de su fallecimiento
* La segunda publicación (Octubre 9, 2.006) puede verse en :
http://arturoalape.blogspot.com/2006_10_09_arturoalape_archive.html
* La primera publicación (Octubre 8, 2.006) puede verse en:
http://arturoalape.blogspot.com/2006/10/arturo-alape-adis-maestro-estamos.html
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ADIÓS AL CRONISTA DEL SIGLO XX
EL PAIS, Cali, Octubre 10 de 2006
http://www.elpais.com.co/historico/oct102006/VIVIR/cronista.html

Foto: http://www.elpais.com.co/historico/oct102006/fotos-periodico2/vic3oct10-06n2,photo01.JPG Tal como él lo había deseado, sólo amigos cercanos y sus familiares le dieron el último adiós al escritor Arturo Alape. Colprensa I El País
Agencia Colprensa - Bogotá.
En punto de encuentro de escritores y, amigos se convirtió la Funeraria Los Olivos, en la sala dos del segundo piso, donde permaneció hasta el mediodía del lunes, el cuerpo sin vida de Arturo Alape.
A solicitud del propio escritor, investigador e historiador, no se realizó la tradicional misa y su cuerpo fue cremado en las instalaciones de Jardines del Recuerdo.
A cambio de esto, sus amigos y familiares realizaron una especie de tertulia literaria, entorno al extenso legado creado por un escritor que se dedicó a plasmar en sus libros las versiones de la historia colombiana del Siglo XX ocultas, aún a riesgo de su propia vida.
El autor también había pedido que sólo lo acompañaran en el último adiós sus familiares y un pequeño grupo de amigos.
Y así fue. En grupos de tres y cuatro personas no paraban de hablar sobre los diversos temas en los cuales giraron los trabajos de este escritor caleño.
Se reconocía a lo lejos al poeta Juan Manuel Roca o a su editor, Gabriel Iriarte, quienes creyeron en cada una de las construcciones históricas que realizó Alape y que quedaron plasmadas en voluminosos libros.
El tema del 9 de abril de 1948, el cual conocía perfectamente, fue el preferido en esta espontánea tertulia, con su trabajos como "El Bogotazo" o "El cadaver insepulto".
Precisamente, 'El cadáver insepulto' fue la última novela del autor. En ella tardó más de tres décadas de trabajo. Tuvo afanes de culminarla antes de que la leucemia le ganara la batalla, para cumplirle una promesa al cronista judicial Felipe Toledo.
Otros asistentes se dedicaron a recordar los volúmenes bibliográficos que dejó en torno al polémico Tirofijo, con quien compartió ideales y de quien luego guardó respetuosa distancia por el camino de la lucha insurgente armada que las Farc tomaron.
El tiempo fue realmente corto para abarcar el inmenso legado dejado por un autor que no hizo parte de las élites literarias colombianas, pero que marcó como escritor e historiador, una ruta, que siempre esperó que las nuevas generaciones continuaran conociendo e indagando, y no sólo se quedaran con las versiones oficiales.
Arturo Alape, cuyo verdadero nombre era Carlos Arturo Ruiz, luchó una década contra la leucemia. El pasado sábado a las 11:00 p.m., murió luego de permanecer una semana internado en la Clínica Jorge Oliveros Corpas, en el norte de Bogotá.

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Reflexiones
“LA GUERRA YA NO TIENE SENTIDO”
EL PAIS, Cali, Octubre 10 de 2006 http://www.elpais.com.co/historico/oct102006/VIVIR/litera.html
FOTO: http://www.elpais.com.co/historico/oct102006/fotos-periodico2/vic3oct10-06n1,photo01.JPG Con voz pausada, el escritor de ‘El Bogotazo’, decidió en el 2003 conceder esta entrevista al estudiante de comunicación social Francisco Calderón, para reflexionar sobre el ejercicio del periodismo y su papel en el conflicto armado colombiano.
Foto I El País

Hace tres años, durante el III Encuentro Nacional e Internacional de Escritores por la Paz realizado en el municipio de Caicedonia, el fallecido autor caleño se refirió al ejercicio del periodismo. “La paz no se hace con las voces de los muertos, por esta razón se debe realizar un diálogo de reconciliación nacional”. “La solución a este conflicto está en el ejercicio de la política”.
Por: Francisco Calderón - Especial para El Pais

¿Qué piensa del periodismo colombiano?
Me gustaría hablar de dos aspectos. El primero, hace relación a cómo se está llevando este ejercicio en el mundo globalizado.
Bajo este sentido, hay que decir que la esencia del periodismo escrito se está perdiendo, ya que los periódicos están siendo ocupados por los avisos publicitarios, desplazando la producción textual de los periodistas.
El periodismo que se está haciendo hoy en Colombia es una sombra de aquél que se realizaba en el pasado.
El segundo aspecto hace relación al conflicto armado que vive el país. Una clara demostración de la naturaleza de este oficio es la falta de carácter crítico de muchos medios de comunicación. No es un ejercicio independiente. Es más bien un periodismo que señala, que toma partido de los hechos.
¿Qué razones tiene para argumentar lo anterior?
Yo viví muy cerca los diálogos de paz entre el gobierno de Pastrana y las Farc en el Caguán.
Frente a este hecho, el periodismo colombiano no adoptó una postura reflexiva, sino que tomó una actitud de señalamiento.
Eso demuestra que este ejercicio está alejado de una postura investigativa a la hora de anunciar los hechos.
Esto conlleva a que el periodista sea un anunciador de catástrofes.
¿Existe pluralidad informativa en Colombia?
Poca. El país conoce únicamente una opinión periodística, ya que en Colombia sólo hay un periódico de circulación nacional.
Hay publicaciones regionales buenas, pero eso no garantiza que haya un conjunto de opiniones diferentes a las que sostienen los propietarios de ese único diario nacional.
¿Cree que en las facultades de comunicación se está dando una buena preparación a los futuros periodistas?
Lamentablemente el periodismo escrito se enfrenta a la irrupción de la imagen.
Por esta razón, en estas facultades no existen elementos humanísticos que les permitan a los estudiantes desarrollar competencias intelectuales, como el ejercicio de la escritura.
La mayoría de los estudiantes no leen, lo que dificulta que éstos le aporten al oficio y lo digo con conocimiento de causa.
Por eso, los estudiantes de comunicación no tienen los recursos para competir profesionalmente en el área del periodismo escrito.
¿Qué acciones se pueden emprender para superar el conflicto armado?
Lo primero que se debe emprender para superar el drama que vive Colombia, es escuchar las voces que han estado excluidas en la conformación del poder. Esas voces que han estado golpeadas por los actores de la guerra. Cuando hablo de otras voces, me estoy refiriendo a la sociedad civil.
Es escuchar a esas personas, ya que son ellas las que hacen realidad este país, por esta razón se debe crear un poder donde estén representadas sus aspiraciones y necesidades. La solución a este conflicto está en el ejercicio de la política.
Si el ejercicio de la política es la opción para la conclusión del conflicto, entonces ya no es válido el uso de las armas por parte de los insurgentes...
La opción de la política ha costado mucha sangre. Muchos han muerto porque han buscado la forma de solucionar los problemas del país.
La guerra ha dejado muertos de ambos bandos, también ha derramado sangre de civiles que creyeron en las soluciones políticas. El país ya no necesita más muertos para alcanzar la paz.
En sus propias palabras
“Hay muchas voces de civiles que han sido calladas por los violentos. Yo soy una de esas voces. En Colombia se debe llegar una reconciliación de dichas voces, ya que la violencia sólo nos ha traído un mar de lágrimas y dolor”. Arturo Alape, pintor y escritor.

ADIOS, MAESTRO ... (Segunda publicación)

2006-10-09T10:00:00.000-05:00

ARTURO ALAPE
Cali, Noviembre 3, 1.938 -
Bogotá, Octubre 7, 2.006, 11 PM.
...
Adiós MAESTRO ...
Estamos profundamente tristes ...

Aún así cantaremos y oiremos boleros ...

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Segunda publicación de textos, mensajes, comentarios etc despues de su fallecimiento

Octubre 9, 2.006

La primera puede verse en:

http://arturoalape.blogspot.com/2006/10/arturo-alape-adis-maestro-estamos.html

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Fotografía, a toda página, publicada en EL PAIS de Cali

hoy 9 de Octubre 2.006

Clic sobre la imagen para ampliarla

El texto que acompaña esta fotografía titulado "ALAPE, UNA PLUMA VALIENTE"

se reproduce más adelante.

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Fotografías publicadas en EL TIEMPO de Bogotá

en el día de hoy Octubre 9, 2.006 . Pág. 1-3

El feretro de Alape fue llevado a la funeraria Los Olivos de Cristo. Allí sonarán boleros como el quería. (Foto: Caludia Rubio- El Tiempo)

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TEXTOS DE PRENSA y otros.

De: Maruja Vieira
Enviado el: Lunes, 09 de Octubre de 2006 06:03 p.m.
Para: ntc@andinet.com
Asunto: RE: Arturo Alape .
Queridos amigos:
También estoy muy triste y, contra mi costumbre, hecha "un mar de lágrimas". Nadie vio con mejores ojos, por allá en el año 71, la salida de Arturo, el historiador, el novelista, el pintor, de aquel lugar que él llamaba "el campo". Ya les escribí a Katia y a Paloma. Démonos fraternalmente el pésame.
Un abrazo de Maruja Vieira

BOLEROS PARA ALAPE
Cronopios, Diario virtual. ignacioramirez@cable.net.co El novelero 688 . Octubre 9, 2.005
Al mediodía de hoy (Oct. 9/06) el cadáver insepulto del compañero Arturo Alape será trasladado de las salas funerarias de La Candelaria- Los Olivos, de la calle 98 con carrera 18 en Bogotá, donde permanece desde ayer, a los Jardines de Paz, más al norte de la capital, donde será cremado y despedido por sus seres queridos, incluyendo a los escritores y artistas colombianos, todos amigos y admiradores suyos.
Esta primera parte de la mañana habrá boleros para recordarlo y simbolizar la presencia de su espíritu, que hasta último momento se recreó con la música romántica y sonera, que mucho le gustaba y que le acompañó hasta último momento.
Habrá también lecturas y espontáneas manifestaciones de recuerdo alrededor de la amistad unida por la palabra.
Ayer, su hijo Manuel fue hasta su casa y trajo algunos cuadros grandes pintados por su padre. También unas fotografías que lo muestran en sus quehaceres creativos. Y aunque se siente su ausencia contundente, no hay tristeza. Vamos a cantar boleros para despedirlo…

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ADIÓS A LA 'MEMORIA DEL OLVIDO'
eltiempo.com / tiempoimpreso / edicionimpresa / nacion Octubre 9 de 2006
http://www.eltiempo.com/tiempoimpreso/edicionimpresa/nacion/2006-10-09/ARTICULO-WEB-NOTA_INTERIOR-3277517.html
Fotos: Claudia Rubio-EL TIEMPO
http://media.eltiempo.com/tiempoimpreso/edicionimpresa/nacion/2006-10-09/IMAGEN/IMAGEN-3277526-2.jpg
http://media.eltiempo.com/tiempoimpreso/edicionimpresa/nacion/2006-10-09/IMAGEN/IMAGEN-3277526-1.jpg
Pie de foto: El féretro de Alape fue llevado a la funeraria Los Olivos de Cristo Rey. Allí sonaron boleros, como él quería.
El autor de 'El Bogotazo' murió ayer, a los 67 años. También se distinguió como pintor y novelista. Es recordado también como el biógrafo de 'Tirofijo'.
"Hoy me pregunto cuánto voy a resistir y si alcanzaré a vivir el posconflicto, algo que hace tiempo anhelo; a ver una paz definitiva que construya un país mucho más justo".
Así se expresó Arturo Alape, el 27 de agosto pasado, en la última entrevista que le concedió a EL TIEMPO, con motivo un homenaje que le preparaban sus amigos.
Su final se veía venir. Desde hace varios años, el periodista, escritor y pintor padecía una leucemia que acabó con su vida en la madrugada de ayer, a los 67 años.
Quienes conocieron de cerca su trabajo destacan su aporte en la historia contemporánea de Colombia, que plasmó en obras como El Bogotazo, memorias del olvido.
"Arturo siempre trató de comprender las raíces de nuestra violencia -afirma el historiador Juan Carlos Flórez-. Fue también el estudioso más serio de la personalidad de 'Tirofijo'. Aunque tenía simpatía ideológica, eso no desvirtúa su esfuerzo por comprender al personaje".
Para Flórez, otra característica fundamental de la obra de Alape fue el rigor: "Trajo a Colombia el método investigativo que consiste en rescatar los recuerdos de la gente e insertarlos en una trama histórica, para así preservar la memoria de cada época".
El escritor abandonó su verdadero nombre, Carlos Arturo Ruiz, en los años 60, cuando hacía parte de la Juventud Comunista y conoció la historia de Jacobo Prías Alape, alias 'Charro Negro', campesino cofundador de las Farc.
Alape, un auténtico autodidacta, también estuvo en la guerrilla hasta que su espíritu de intelectual lo llevó por el camino definitivo.
Su hijo Manuel Ruiz, documentalista e historiador de la Universidad Nacional, destaca que dejó un archivo importante para la historia contemporánea de Colombia.
"Siempre tuve una gran admiración por su trabajo, que hizo escuela en varias generaciones de cronistas e historiadores -dice-. En la última etapa de su vida escribió cinco novelas, con lo que demostró que se pueden encontrar virtudes artísticas por fuera de la academia".
Fue conocido más como escritor, pero también hizo pintura en los últimos años. "Creativamente era incansable. Él ejemplifica aquello de que todo periodista puede llevar escondido un artista", dice Javier Darío Restrepo.
Dentro de la obra de Arturo Alape hay 23 libros, que van de la antropología y la historia hasta la pintura. El año pasado publicó su última novela, El cadáver insepulto.
Por cuenta de sus escritos y su ideas, recibió amenazas y tuvo que vivir varios años de exilio en la isla de Cuba y en Alemania.
Ayer, cumpliendo su voluntad, sus familiares y sus amigos más cercanos se reunieron frente al ataúd, que fue rodeado de fotografías y pinturas muy queridas para él.Mientras los asistentes conversaban, se escucharon sus boleros favoritos. El primero en sonar fue Aquel 19.
Hoy sus amigos y familiares le darán el último adiós con una tertulia y su esposa leerá uno texto que él escogió para despedirse.
Así lo dijo Alape
"Para mí lo fundamental, hoy, es mi obra como escritor y pintor, aunque sigo siendo crítico frente a lo que pasa".
"Hoy no justifico ningún tipo de guerra: ni del gobierno ni de la insurgencia. Al país hay que darle un descanso con un proceso político que construya una paz con características sociales".
"Mientras muchos cantan victoria por lo que tenemos, sigo pensando que padezco de cierta tristeza histórica".
"Con mi obra y con mi vida ha habido resistencia social, porque mis libros han sido muy polémicos y porque fui el biógrafo de "Tirofijo", un texto muy leído y muy cobrado. Me lo cobraron con los exilios".
"Un día discutí con un grupo de protestantes... Descubrí que también había otras verdades. Eso lo ve alguien que ha sido artista".
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ALAPE, UNA PLUMA VALIENTE

MURIÓ EL ESCRITOR ARTURO ALAPE
EL PAIS, Octubre 9, 2.006, Vivir, Pág. 1 C
http://www.elpais.com.co/paisonline/notas/Octubre092006/alape.html
Foto: http://www.elpais.com.co/paisonline/fotos_notas/alape2.jpg “Me siento muy emocionado porque tengo muchos lectores”, aseguró Arturo Alape en la última entrevista que concedió a esta casa editorial. Colprensa I El País
Arturo Alape, el autor de El Bogotazo, el libro de historia con mayor número de publicaciones en Colombia (17), le confesó una vez a El País que escribir le producía angustias:
“Me vuelvo un antisocial, no saco pistola ni mato al vecino, pero me meto en ese proceso que es muy pasional. Es como tocarle la piel a la imaginación”.
Sin embargo, escribir y pintar eran dos de sus pasiones. Para él no había diferencia entre el color y la palabra.
“La única tal vez es que cuando escribo estoy sentado y cuando pinto estoy parado, pero para mí es lo mismo. No sé por qué algunos dicen que por qué uno no se dedica a lo uno o a lo otro. Si la mayoría de los periodistas ahora son políticos, además son padres de familia y tienen amante, ¿por que uno no puede desarrollar todas sus inclinaciones artísticas?”.
Así era Carlos Arturo Ruiz, más conocido como Arturo Alape, quien luchó durante una década contra la leucemia que lo aquejaba. Enfermedad que le mantenía interrumpiendo sus investigaciones y su escritura al tener que pasar semanas enteras internado en centros hospitalarios de la capital del país.
Durante el último año, el escritor, pintor, historiador e investigador oriundo de la ciudad de Cali, vio cómo su estado de salud se deterioraba más, hasta que el pasado sábado, a las 11:00 p.m., falleció, luego de pasar una semana internado en la Clínica Jorge Oliveros Corpas, en el norte de Bogotá.
De hecho, para poder contar con los elementos necesarios para seguir luchando por su vida, se vio en la penosa necesidad de recurrir a la ayuda de sus colegas, amigos y admiradores. A través del Teatro La Candelaria se realizó una temporada especial de teatro a beneficio del escritor colombiano.
Alape entuteló, en junio pasado, a la EPS a la que estuvo afiliado para que ésta le diera el medicamento que le ayudaría a seguir vivo. El costo de este tipo de drogas superaba los $14 millones al mes.
Desde los años 60 Alape se dedicó al estudio y análisis de la violencia que ha azotado al país, no sólo desde los libros, sino al ser militante de la Juventud Comunista Colombiana, lo que le permitió conocer en el municipio tolimense de Marquetalia, a Pedro Antonio Marín, ‘Tirojifo’, el jefe de las Farc.
Este tipo de relaciones y algunas de sus posiciones políticas, lo llevaron a vivir entre constantes amenazas. De hecho, vivió en exilio en Alemania y Cuba, para luego realizar varios estudios de política en la Unión Soviética.
Catedrático de las principales universidades del país, escribió decenas de artículos, cerca de 23 libros, entre los que son reconocidos los dos voluminosos tomos de la biografía Las Vidas de Pedro Antonio Marín, Manuel Marulanda Vélez-Tirofijo (1983), su ensayo histórico El Bogotazo: Memorias del Olvido (1987), los cuentos Las Muertes de Tirofijo y Diario de un Guerrillero, entre otros.
El año pasado apareció su última novela El Cadáver Insepulto, en la que recrea uno de los hechos que se generaron en la década de los 50, después del asesinato del líder liberal Jorge Eliécer Gaitán el 9 de abril de 1948.
Su vida estuvo dividida entre los problemas sociales y de clase y sus propuestas artísticas.
Como pintor, realizó exposiciones en Europa, Cuba, Cali y Bogotá.
Las honras fúnebres se realizan en la funerarias Los Olivos y sus exequias se llevarán a cabo hoy en Bogotá.
SU ÚLTIMO LEGADO. El Cadáver Insepulto fue su última novela publicada. Una historia que lo persiguió durante décadas, al ser la recreación de un hecho histórico, una denuncia sobre un crimen de estado denunciado en los años 50, pero con una fuerte relación con el famoso Bogotazo.
Éste se basó en su investigación en la década de los 70 de todos los hechos que rodearon el 9 de abril de 1948.
Para ello, se contactó con el cronista judicial Felipe González Toledo, de quien Alape conoció la versión no oficial de estos acontecimientos.
En sus múltiples conversaciones apareció el nombre de Edelmira, la viuda del capitan Tito Orozco.
Con Toledo, Alape asumió el compromiso de escribir una novela en torno a estos dos personajes, y como hombre de palabra, lo cumplió en El Cadáver Insepulto.
Cali. En su visita hace dos años a su ciudad natal, donde Arturo Alape mostró su faceta como artista plástico en el Teatro Salamandra, el autor habló con cariño de su regreso a casa. Hacía 40 años que no exponía su obra en Cali.
“Estoy retornando a esos ámbitos de la niñez de los años 40 y 50 del siglo pasado, es como la reconstrucción de la memoria de la vida del artista, del intelectual, del hombre, el reencuentro con los antiguos y nuevos amigos”.
Confesó también que concebía la vida a varios tiempos: Escribiendo (unas cinco horas diarias), pintando y enseñando en la Universidad Javeriana, compartiendo con sus dos hijos y con su esposa y siempre le quedaba lugar para viajar.
Reacciones
- “Arturo Alape fue un valiente, aún después de la muerte de las ideas de la revolución escribió cosas fantásticas que marcaron un esclarecimiento sobre los problemas sociales vigentes en nuestro país. Se fue un luchador, un escritor, un gran artista”. Jotamario Arbeláez, escritor.
- "Arturo Alape recogía distintas voces de los actores de la cambiante realidad colombiana. Presenta el paso de un río con sus afluentes, de muchas aguas que corren con el tiempo de los hombres de nuestro continente". Juan Manuel Roca, poeta y escritor.
- "Su condición como cronista nunca fue inferior a su nivel de narrador de ficción o historiador. Atornillaba bien los datos, era capaz de perfilar personajes, crear ambientes y ofrecer una visión global del tema". Daniel Samper Pizano, periodista.
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MURIÓ EL CRONISTA DE LA VIOLENCIA EN COLOMBIA
Su último libro vio la luz el año pasado. Las exequias se realizarán hoy lunes en Bogotá.
El escritor caleño murió en la noche del pasado sábado en Bogotá, a la edad de 68 años.
EL COLOMBIANO, Octubre 9, 2.006
Foto: http://www.elcolombiano.com/BancoMedios/Imagenes/120982759.jpg Colprensa. Arturo Alape vivió entre las artes, sus investigaciones sobre violencia, la literatura e incluso en el comunismo. Durante una década luchó contra la leucemia que lo aquejaba y que lo venció.
Carátula “El cadáver insepulto”:
http://www.elcolombiano.com/BancoMedios/Imagenes/120981150.jpg
Luego de luchar durante una década contra la leucemia que lo aquejaba, que le mantenía interrumpiendo sus investigaciones y su escritura, al tener que pasar semanas enteras internado en centros hospitalarios de la capital del país, falleció Carlos Arturo Ruiz, más conocido como Arturo Alape.
Durante el último año, el escritor, pintor, historiador e investigador, oriundo de la ciudad de Cali, vio cómo su estado de salud se deterioraba más, hasta que el pasado sábado, a las once de la noche, falleció luego de pasar una semana internado en la Clínica Jorge Oliveros Corpas, en el norte de Bogotá.
De hecho, para poder contar con los elementos necesarios para seguir luchando por su vida, se vio en la penosa necesidad de recurrir a la ayuda de sus colegas, amigos y admiradores. A través del Teatro La Candelaria se realizó una temporada especial de teatro a beneficio del escritor colombiano.
Como ya es usual en el sistema de salud colombiana, Alape se vio en la necesidad de entutelar, en junio pasado, a la EPS a la que estuvo inscrito para que esta le diera la droga que le ayudaría a seguir vivo. El costo de sus medicinas superaba los 14 millones al mes.
Desde los años sesenta Arturo Alape se dedicó al estudio y análisis de la violencia que ha azotado al país, no sólo desde los libros, sino al ser militante de la Juventud Comunista Colombiana, lo que le permitió conocer en el municipio tolimense de Marquetalia, a Pedro Antonio Marín, Tirojifo, el jefe de las Farc.
Este tipo de relaciones y algunas de sus posiciones políticas, lo llevaron a vivir entre constantes amenazas. De hecho, vivió en exilio en Alemania y Cuba, para luego realizar varios estudios de política en la Unión soviética.
Catedrático de las principales universidades del país, escribió decenas de artículos, cerca de 23 libros, entre los que son reconocidos los dos voluminosos tomos de la biografía Las vidas de Pedro Antonio Marín, Manuel Marulanda Vélez-Tirofijo (1983), su ensayo histórico El Bogotazo: memorias del olvido (1987), los cuentos Las muertes de Tirofijo y Diario de un guerrillero, entre otros.
El año pasado apareció su última novela, El cadáver insepulto, en la que recrea los hechos que se generaron en la década del cincuenta, después del asesinato del líder liberal Jorge Eliécer Gaitán el 9 de abril de 1948.
Su vida estuvo dividida entre los problemas sociales y de clase y sus propuestas artísticas. Como pintor, realizó exposiciones en Europa, Cuba, Cali y Bogotá.
Su legado
El cadáver insepulto fue su última novela publicada.
Un hombre desaparecido, una mujer detrás de su rastro y un periodista que genera una transformación en su oficio tras El Bogotazo, son los protagonistas del relato.
Durante la década del setenta, Alape se dedicó a investigar todos los hechos que rodearon el 9 de abril de 1948. En este proceso conoció al cronista judicial Felipe González Toledo, de quien Alape conoció la versión no oficial de estos acontecimientos.
En sus múltiples conversaciones apareció el nombre de Edelmira, la viuda del capital Tito Orozco.
Alape le prometió a González Toledo que escribiría una novela entorno a estos dos personajes, y como escritor de palabra, lo cumplió en El cadáver insepulto.
Alape se declaró en contra de la política de seguridad democrática del presidente Álvaro Uribe por considerar que esta "desconoce la historia, como si no hubiera un pasado laboral, social, universitario. Esto crea un país muy oscuro".
El extinto autor también cultivó ampliamente su talento como pintor y pasó sus últimos días dedicado a la creación con acuarelas, según relató a un programa radial el escritor Gustavo Álvarez Gardeazábal, quien tuvo una estrecha amistad con el cronista.
Las honras fúnebres se realizarán hoy en Bogotá.
La opinión
“De Arturo Alape se puede decir que su condición como cronista nunca fue inferior a su nivel de narrador de ficción o historiador. No sólo atornillaba bien todos los datos, sino que era capaz de perfilar personajes y crear ambientes A lo largo de sus obras demostró la capacidad de ofrecer una visión global del tema que trabajaba”. Daniel Samper, escritor
“Recuerdo a Arturo Alape como una de las personas que con más coraje se entregó a la aventura revolucionaria.
Pasó de estudiar en la Unión Soviética en los años sesenta para irse al monte a luchar,
Luego decidió volver para dedicarse a lo suyo, la literatura, la investigación, la pintura y el arte”.
Jota Mario Arbeláez, poeta
“Yo, que me estoy muriendo, fui a visitar al escritor Arturo Alape, porque por ahí dicen que se está muriendo.
Semicadáveres nos abrazamos y nos quedamos fijos uno en el rostro del otro.
Era como si alguien mustio frente al espejo no acertara a saber si él es la imagen o si solo se trataba del reflejo”. Ignacio Ramírez, escritor
Ayuda al lector
El hombre que más sabía del Bogotazo
Alape dedicó varias de sus obras al tema del Bogotazo. Estas son: Bogotazo: Memorias del olvido (1983); Bogotazo: noche de pájaros (1984), y El Bogotazo: La paz, la violencia: testigos de excepción (1985).
Otros de sus libros destacados son: El Diario de un guerrillero (1970); Las muertes de Tirofijo (1972); El cadáver de los hombres invisibles (1979); Julieta el sueño de las mariposas (1994), y su última publicación fue El cadáver insepulto (2005).
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CONMOCIÓN EN EL MUNDO CULTURAL POR LA MUERTE DEL ESCRITOR Y PINTOR ARTURO ALAPE
El también historiador colombiano murió a los 68 años de edad en Bogotá producto de leucemia.
EL ESPECTADOR.COM domingo, 08 de octubre de 2006
http://207.234.225.157/elespectador/Secciones/Detalles.aspx?idNoticia=731&idSeccion=89
El también historiador colombiano murió a los 68 años de edad en Bogotá producto de leucemia.
Alape, oriundo de Cali, cuyo verdadero nombre era Carlos Arturo Ruiz, dedicó su vida a estudiar, analizar y escribir sobre la violencia que hace décadas azota al país.
Como militante de la Juventud Comunista Colombiana conoció en los años 60, en el municipio de Marquetalia, en el departamento del Tolima, a Pedro Antonio Marín "Tirofijo", el máximo jefe de la guerrilla de las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia.
Alape, quien vivió algún tiempo en el exilio en Cuba y Alemania, debido a amenazas, estudió política en los años 60 en la desaparecida Unión Soviética.
Murió de una leucemia, una enfermedad que lo acompañó durante siete años, en un centro hospitalario de la capital colombiana en el que había ingresado hace diez días.
Como muchos colombianos, tuvo que recurrir, hace poco tiempo, a un recurso de amparo para que la seguridad social le suministrara las medicinas que requería para paliar su enfermedad.
Escribió decenas de artículos y 23 libros, muchos de ellos sobre el conflicto armado colombiano, entre ellos "Las vidas de Pedro Antonio Marín, Manuel Marulanda Vélez-Tirofijo (biografía 1983); "Tirofijo: los sueños y las montañas" (biografía 1994); "El Bogotazo: memorias del olvido" (ensayo histórico 1987); "Las muertes de Tirofijo" (cuentos), y "Diario de un guerrillero" (testimonio 1970).
Su último libro, "El cadáver insepulto" (novela 2005), recrea un hecho de los años 50, después del asesinato del líder liberal Jorge Eliecer Gaitán el 9 de abril de 1948, que derivó en el llamado Bogotazo, para denunciar un crimen de estado.
Como pintor, realizó exposiciones individuales en Berlín, Hamburgo, La Habana, Cali y Bogotá; fue profesor en la Maestría de Urbanismo de la Universidad Nacional de Colombia y en la de Sicología de la Universidad Javeriana, entre otras actividades docentes, y recibió en 2003 el título de Doctor Honoris Causa de la Universidad del Valle del Cauca.
EFE

ARTURO ALAPE, adiós MAESTRO. Estamos profundamente tristes ...

2006-10-08T08:06:00.000-05:00

ARTURO ALAPE

Cali, Noviembre 3, 1.938 -

Bogotá, Octubre 7, 2.006, 11 PM.

...

Adiós MAESTRO ...

Estamos profundamente tristes ...

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DE : ELIAS MEJÍA
Re-envío De: RED Y ACCION Manuel Tiberio Bermúdez http://www.redyaccion.com/ redyaccion@hotmail.com
Enviado el: Domingo, 08 de Octubre de 2006 07:23 p.m.
Para: NTC
Asunto: Fw: Fw: Arturo Alape, adiós MAESTRO!!! ... Estamos profundamente tristes.
Manuel Tiberio:
Si de algo sirvió en mi vida personal haber viajado a los encuentros de escritores de Caicedonia, fue el haber podido acercarme un poco a Arturo Alape. De esos encuentros derivó una corta amistad que hoy me hace confesarle, ya sin que pueda escucharme, un respetuoso cariño, y mi profundo pesar por su muerte. A su paso por el Quindío, donde apenas sí se le reconocía como autor de El Bogotazo, al dejar la huella de su "tristeza histórica", amplió con su cordialidad y sus reflexiones la onda de su pensamiento; en estos lugares hizo, a finales de 2004, un recorrido fundacional a partir del contacto personal con quienes él consideraba sensibles a la historia colombiana y a la literatura universal, capaces de dimensionar y difundir su pensamiento crítico, talvez uniéndose a su propia causa.
Manuel Tiberio: me sumo al pesar de los caicedonitas que siempre contaron con Arturo para charlar en los encuentros de escritores, que tanto bien le hacen a la educación política colombiana.
Un abrazo, Elías Mejía

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BÚSQUEDA EN GOOGLE, NOTICIAS, OCTUBRE 8, 2.006 , 5:15 PM

http://news.google.com.co/news?hl=es&ned=es_co&q=ARTURO+ALAPE&btnG=Buscar+en+Noticias

Clic en el título de la noticia para ir a ella.

* Murió el escritor Arturo Alape RCN Televisión. ALLI: RECOMENDADO VIDEO.

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De: Magazin Culturama culturama.contacto@gmail.com
Enviado el: Domingo, 08 de Octubre de 2006 05:09 p.m.
Para: ntc@andinet.com
Asunto: Sentidas condolencias / CULTURAMA
Lamentamos profundamente la muerte del maestro Alape. Su legado estará para siempre indeleble en sus textos y en sus obras. Mañana le rendiremos un sentido homenaje en nuestro programa, CULTURAMA. Nuestras más sentidas condolencias a toda su familia.

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De: fred kaim frekator@hotmail.com
Enviado el: Domingo, 08 de Octubre de 2006 04:13 p.m.
Para: ntc@andinet.com
Asunto: RE: Arturo Alape, adios MAESTRO!!! ... Estamos profundamente tristes.
Profundamente conmovido recibí el mensaje del fallecimiento de Arturo Alape. Conocí en los años mozos, cuando teníamos 20 años, a Carlos, a Carlos Ruiz, como entonces se llamaba. Era un "todero" de la política y del arte: Secretario político de la Juventud Comunista en el Valle y pintor de paisajes y de rostros; mientras golpeaba en "stencil" las teclas de la máquina de escribir, para producir las "octavillas" incendiarias que luego repartiría en San Nicolás y en la Plaza de Caycedo, "descansaba" organizando un grabado -otro- con un severo rostro de obrero indignado que desafiaba los fusiles; pronunciaba discursos estudiados para equilibrar su apoyo a la insurgencia con la "Línea del Partido", que exigía la "lucha por la legalidad"; viajaba por todos los pueblos del Valle para hacer de la organización revolucionaria de éste departamento, una de las mas importantes del Partido; se apasionaba con los poemas de Guillen y de Neruda y algo de éstos cantos quedaba en las proclamas que hacía aprobar del Comité Regional porque "ya están listas para ser impresas"... Y leía apasionadamente: Literatura política, Historia, poesía, novelas, ensayos sociológicos, biografías de los grandes pintores ( el impresionismo y el muralismo mejicano lo "descrestaban")...y nunca terminó primaria. Desde muy chico la lucha por la vida, por el mantenimiento de su madre y sus hermanos, lo llevó a trabajar duro por el pan cotidiano, en las mas difíciles, increíbles, tesoneras actividades...
Compartí con él estudios políticos y económicos en la "Escuela Central de la Juventud", en Moscú, cuando resolvió adptar el pseudónimo de "Arturo Alape" en homenaje a Jacobo Frias Alape, "Charro Negro", "Coronel de Guerrillas", como entonces se llamaban los jefes guerrilleros, asesinado cuando viajó a un "Diálogo de Paz", por la banda criminal de un tal "Mariachi". Pero esa es otra historia..
Divergencias políticas, alrededor del "Maoísmo" y "los mamertos", nos separaron por varios años, al cabo de los cuales -sin palabras- un inmenso, conmovedor, abrazo nos regreso a una amistad que nunca, en realidad, se cortó. Con motivo de su enfermedad lo llamé y quedamos de encontrarnos en Cali... Ahora sólo me queda el recuerdo del -tal vez- el primer colombiano, o uno de los primeros, traducido al japonés con su "Diario de un Guerrillero"...
A Uds que me dieron esta triste noticia, sin conocernos, un abrazo a lo "Alape": Fuerte, Valiente, Optimista..., por el mundo que soñó.

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De: Carlos Vidales , carlos@bredband.net
Enviado el: Domingo, 08 de Octubre de 2006 11:58 a.m. Estocolmo.
Para: NTC ...
Asunto: SV: Arturo Alape, adios MAESTRO!!! Un abrazo para siempre

ARTURO ALAPE, ABRAZADO A NOSOTROS, PARA SIEMPRE
César Vallejo escribió esto que hoy invoco para Arturo Alape:

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
«No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: «Tanto amor, y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vió el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar…

10 de noviembre de 1937

Hoy va por el mundo Arturo Alape, del brazo de la humanidad que amó por sobre todas las cosas de la vida. Se dice que vivió para la historia, pero yo creo que para él la historia era solamente un medio para comprender y registrar el enorme drama de la persona humana.
Siempre admiré en Alape su férrea tenacidad de escritor e investigador, su incansable búsqueda de las secretas claves de nuestro pueblo y nuestra sociedad. Ahora él me ha abrazado y se ha echado a andar conmigo y con todos nosotros, para siempre.
Carlos Vidales
Estocolmo, octubre 8 de 2006.
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De: Gustavo Ruiz gustavoruizm@yahoo.com
Enviado el: Domingo, 08 de Octubre de 2006 02:07 p.m.
Para: NTC ...
Asunto: Re: Arturo Alape, adios MAESTRO!!! ... Estamos profundamente tristes.
Gracias por el mensaje de solidaridad de Arturo Alape y me uno a dicha solidaridad.
Gustavo Ruiz , Garante Ciudadano Proceso de Paz Gobierno-Eln.

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LUTO
MUERE EL HISTORIADOR, ESCRITOR Y PINTOR ARTURO ALAPE
http://www.elpais.com.co/ - EFE EL PAIS, Cali, Colombia , Octubre 8, 2.006, 11:05 a.m.
http://www.elpais.com.co/paisonline/notas/Octubre082006/alape.html
Foto de A.A. : http://www.elpais.com.co/paisonline/fotos_notas/alape1.jpg
El historiador, escritor y pintor colombiano Arturo Alapé murió el sábado a los 68 años en Bogotá, tras una penosa enfermedad, informaron hoy medios locales.
Alape, oriundo de Cali, cuyo verdadero nombre era Carlos Arturo Ruiz, dedicó su vida a estudiar, analizar y escribir sobre la violencia que hace décadas azota al país.
Como militante de la Juventud Comunista Colombiana conoció en los años 60, en el municipio de Marquetalia, en el departamento del Tolima, a Pedro Antonio Marín "Tirofijo" , el máximo jefe de la guerrilla de las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia.
Alape, quien vivió algún tiempo en el exilio en Cuba y Alemania, debido a amenazas, estudió política en los años 60 en la desaparecida Unión Soviética.
Murió de una leucemia, una enfermedad que lo acompañó durante siete años, en un centro hospitalario de la capital colombiana en el que había ingresado hace diez días.
Como muchos colombianos, tuvo que recurrir, hace poco tiempo, a un recurso de amparo para que la seguridad social le suministrara las medicinas que requería para paliar su enfermedad.
Escribió decenas de artículos y 23 libros, muchos de ellos sobre el conflicto armado colombiano, entre ellos "Las vidas de Pedro Antonio Marín, Manuel Marulanda Vélez-Tirofijo (biografía 1983); " Tirofijo: los sueños y las montañas " (biografía 1994); " El Bogotazo: memorias del olvido " (ensayo histórico 1987); " Las muertes de Tirofijo " (cuentos), y " Diario de un guerrillero " (testimonio 1970).
Su último libro, " El cadáver insepulto" (novela 2005) , recrea un hecho de los años 50, después del asesinato del líder liberal Jorge Eliecer Gaitán el 9 de abril de 1948, que derivó en el llamado Bogotazo, para denunciar un crimen de estado.
Como pintor, realizó exposiciones individuales en Berlín, Hamburgo, La Habana, Cali y Bogotá; fue profesor en la Maestría de Urbanismo de la Universidad Nacional de Colombia y en la de Sicología de la Universidad Javeriana, entre otras actividades docentes, y recibió en 2003 el título de Doctor Honoris Causa de la Universidad del Valle del Cauca.

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MURIÓ EL ESCRITOR ARTURO ÁLAPE
Blog de LA LOCA DE LA CASA http://www.lalocadelacasa1.blogspot.com/ Octubre 8, 2.006
El sábado 7 de octubre, falleció el escritor caleño Arturo Álape ( CARLOS A. RUIZ ) (Cali, 3 de Noviembre de 1.938 - Bogotá, Octubre 7, 2.006 ). Conocido por su amplia obra literaria; destacó también como pintor, investigador, periodista, dramaturgo y catedrático.
En el blog del Maestro, dirigido por el amigo Gabriel Ruiz de Cali, se encuentran reseñas de su obra y desde hoy, los mensajes que personalidades del país y del mundo han dirigido a su familia y amigos, además de las noticias que sobre el hecho han publicado medios de comunicación de Colombia y del mundo.
Blog de Arturo Álape http://arturoalape.blogspot.com/

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ARTURO ALAPE HA MUERTO…
¡VIVA ARTURO!
Por Ignacio Ramírez, ignacioramirez@cable.net.co Director de Cronopios
Domingo 8 de octubre de 2006 — http://cronopiosdiariovirtual.blogspot.com/
El escritor colombiano Arturo Alape murió esta medianoche en Bogotá tras una lucha empecinada y valiente contra una despiadada leucemia que finalmente venció las fuerzas de su cuerpo, aunque ya se nota en el ambiente intelectual colombiano que su aporte, su ejemplo y su buena fe permanecerán en el recuerdo de muchos que le admiraron y quisieron por su entrega absoluta a las causas humanas y sociales que le marcaron derroteros firmes a su vida.
Fue de todo un poco, pero fundamentalmente un hombre de palabra.
Comenzó a escribir un poco tarde, según sus propias declaraciones siempre que sobre ese tema le interrogaban. No tuvo la preparación académica que desde jóvenes asumieron otros escritores —y también lo destacaba— porque gran parte de su juventud la dedicó a la política y a eso que llaman La Universidad de la vida.
Cuando estudió pintura en Cali en 1959, a la caída de Rojas Pinilla, hubo allí un despertar ideológico desde cuyo núcleo se promovieron huelgas en las cuales fue protagonista emocional y activo.
Fue vendedor ambulante y errabundo mercader de baratijas, no solo para buscar la supervivencia sino porque sabía que esa era una forma factible para acercarse a las entrañas de la sociedad y la comunidad en un pueblo tan crítico y al tiempo tan altivo como ha sido Colombia.
También fue guerrillero y escritor, pintor de putas y de vecindades, de bandoleros y de combatientes, de la vida secreta de la gente que se mete con un fusil al monte a vivir bien despierta el sueño o la pesadilla de la paz y de la guerra, del establecimiento de los derechos que jamás han ido más allá de la teoría.
Hombre de izquierda, empírico de todo, un día sintió el poder y el peso de la palabra como materia prima y por ello se dedicó a escribir a pesar de que le fascinaba y le hacía falta pintar y ejercer sus trajines creativos en donde siempre había un proyecto y un propósito.
Con la acumulación de marchas políticas, discursos, dirigencias de juventudes comunistas, trazos de dibujo, reconocimiento trashumante de la geografía nacional, se hizo intensa y vital la necesidad de escribir, sobretodo porque ya había braceado los rudimentos del periodista, del agitador, del revolucionario patético de los años sesenta que marcaron de manera indeleble todos los hechos fundamentales del pasado siglo XX., y porque la vivencia directa de las cosas le hizo acercarse a la historia como a una fuente primaria para superar la sed de saber y compartir.
De ese cordón umbilical se desprende su permanente inquietud por desentrañar misterios, verdades y mentiras alrededor de El Bogotazo fatídico, cuando el 9 de abril de 1948 el líder liberal Jorge Eliécer Gaitán fue asesinado y el magnicidio resultó como echarle leña al fuego, a este fuego que en lugar de apagarse alza sus llamas devastadoras.
Vivió el exilio varias veces, porque al tiempo que los lectores y el pueblo le aplaudían por sus obras, los adversarios políticos y los militares no lo sacaban de las listas negras. Quizás haber escrito Las muertes de Tirofijo, una innovación literaria entre nosotros, que consistió en mitificar a un personaje vivo, haya sido la causa de las persecuciones, porque aunque él seguía sintiéndose y proclamándose como un hombre de izquierda, al verlo vivir se comprendía que los extremos le habían desencantando.
Maestro también. Dictaba clases en colegios y universidades. Le fascinaban las mesas redondas para hablar de literatura y de temas sociales en los barrios marginados. Quizás el día más feliz de su vida haya sido cuando la Universidad del Valle le concedió un doctorado honoris causa, del que vivía orgulloso y que le hacía evocar sus relaciones con la vida y con la muerte, atravesando un río en una canoa.
Desde cuando empezó, no dejó de escribir. Quedan novelas, libros de cuentos, reportajes, ensayos, biografías, historias.
Quería abarcarlo todo y por eso tenía muchas ganas de vivir, como nos lo dijo en la última visita que le hicimos el día 22 de agosto, 24 horas antes de que sus compañeros del Teatro La Candelaria le rindieran un homenaje al cual asistimos 200 espectadores que nos reconocimos como una familia de hermanos de Arturo, quien ya no iba a superar la prueba que concluyó hace pocas horas en su lecho de la Clínica Corpas, en Bogotá.
Todos sabíamos que ya se iba a morir. Él ni creía ni quería.
A su lado estaban sus hijos Manuel y Paloma, de quienes vivía muy orgulloso. Manuel, un muchacho de veintipico de años, historiador de la Nacional y postgraduado en Francia, acababa de llegar de París. La semana anterior ganó en el Festival de cine de Biarritz un premio a su primer largometraje (Hartos Evos hay aquí) donde documenta pasado, presente y futuro del poder que intentan recuperar los indígenas suramericanos del siglo XXI. Cuando hace pocos días estrenó su película en Bogotá, Arturo estaba ahí, contento.
Alape pintó hasta cuando pudo. Tenía una serie de grabados y acuarelas lista para mostrar, aunque inconclusa. Los personajes legendarios que acompañan la historia de los pueblos ahora o antes bañados por el río Magdalena (La Patasola, el Mohán, el cura sin cabeza…) le acompañaron hasta último momento y él reprodujo sus imágenes, lo mismo que las de otros que fueron carne y hueso y ahora son ya míticas presencias: Sangrenegra, Desquite ¿Tirofijo?…Todos estos engendros que sostienen la lucha por la vida y atizan a la vez los embates de la muerte ¡La esperanza!
También avanzaba Arturo Alape en el cuento y recuento de aquella espantosa medianoche cuando en Cali explotaron camiones cargados de dinamita y quedaron abiertas tantas fosas comunes por los efectos del estrépito.
Cosas para contar hay por montones. Arturo Alape ha muerto. ¡Viva Arturo!
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EN EL TIEMPO.com continuidad de la noticia y comentarios:

http://www.eltiempo.com/cultura/2006-10-08/ARTICULO-WEB-NOTA_INTERIOR-3276716.html

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From: Margarita Isaza Velásquez margaisaza@gmail.com
To: aalapeblog@gmail.com BLOG: http://arturoalape.blogspot.com/
Date: Oct 8, 2006 8:52 AM
Subject: Despedida
Me enteré por el periódico. Me puse triste y le prendí una vela al Niño Jesús de Praga porque hace mes y medio, Arturo, estuviste aquí en Medellín y ese día, también con mis amigos del Club de lectura John Reed, fue inolvidable. Te vas hermano, hijo también de Don Quijote. Un abrazo.

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De: ARCOIRIS LTDA. arcoiris@telesat.com.co
Enviado el: Domingo, 08 de Octubre de 2006 07:49 a.m.
Para: NTC ... CC: katia gonzalez
Asunto: ARTURO ALAPE... al maestro ... al amigo
Quiero compartir hoy con todos los amigos de Arturo y con Katia mi amiga, estos dos hermosos poemas de Maria Mercedes Mejia, también amiga entrañable.
Claudia Borda

WAKANDA
Energía del cosmos-palabra iraquesa

Nube candente...hiela
hurga en el fondo
cincela el cuerpo
henchido de gozo...de sangre o savia
Enciende las formas
se encarna en ser
madera en llamas
Energia viva...leve...titila
y parpadea en el espejo
La vida afuera fuerte ...reída
no se empaña y viaja
a encontrarse consigo en otra morada

GANAS DE VIVIR

Tu muerte me ha dejado
tantas ganas de vivir
Una necesidad a veces patetica,
a veces placida
de vivir cada minuto
de disfrutar cada afecto
cada amigo
de beberme el paisaje
y el juego de mis hijos

Me ha dejado la decisión
de sumergirme descalza
en el sentir intenso
sin explicar que pasa
sin preguntar por qué
derramando a veces lagrimas

Estas indiscretas ganas de vivir
se me salen por los poros
impregando lo que tocan
y me hacen ver extraña
A veces son una amenaza
para quienes toman la vida muy en serio
y la programan
sin recordar
que en un recodo cualquiera del camino
se nos cruza la Parca y nos abraza

Tu muerte me ha dejado tantas ganas de vivir, tantas!

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De: DANIEL SAMPER cambalache@mail.ddnet.es

Enviado el: Domingo, 08 de Octubre de 2006 07:37 a.m.

Para: NTC ...

Asunto: Re: Arturo Alape, adiós MAESTRO!!! ... Estamos profundamente tristes.
Me uno al dolor por la muerte de ese gran periodista, gran escritor y gran amigo que fue Arturo...
Daniel Samper Pizano

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De: NTC ... ntc@andinet.com

Enviado el: Domingo, 08 de Octubre de 2006 07:01 a.m.

Para: Suscriptores y amigos

Asunto: Arturo Alape, adiós MAESTRO!!! ... Estamos profundamente tristes.

FALLECIÓ ESTE SÁBADO EN UNA CLÍNICA DE BOGOTÁ EL HISTORIADOR Y ESCRITOR ARTURO ALAPE
El también investigador y artista murió a causa de una leucemia que, en los últimos diez días, lo tuvo hospitalizado, bajo estricto cuidado médico.
http://www.eltiempo.com/ Octubre 8, 2.006 (6:14 AM) Noticia en desarrollo.
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En el Grupo de NTC … y de la Bitácora “ARTURO ALAPE”
estamos profundamente tristes.
Se nos fue EL MAESTRO, el amigo, un gran hombre, el “hombre de la gran tristeza histórica” que vivió, investigó y que, con ejemplar coraje y disciplina, nos contó gran parte de la verdad histórica, su obsesión.
Nos solidarizamos con Katia, Paloma, sus familiares, amigos, alumnos, lectores …
Estaremos profundamente tristes.
Su memoria y nuestro reconocimiento serán perennes.
De nuevo al verlo partir, “con el hombre de la canoa”*,
le decimos: hasta siempre!!!

Nuestro sencillo homenaje, que iniciamos con él en su reciente último viaje a Cali en Agosto de este año, es y será la Bitácora “ARTURO ALAPE” .
Emocionado y muy comprometido, él nos había venido enviando textos, artículos, notas y sugerencias que publicamos y estaba trabajando en una detallada “Cronología de su existencia” para publicar en la Bitácora.
Esta parte de ella nos ha quedado en construcción … Y en su memoria, con sus familiares y amigos, seguiremos trabajando duro en completarla:
quien tanto amó la Historia, es bueno que tenga la suya …
Y, obviamente seguiremos consolidando la Bitácora “ARTURO ALAPE”
--
*“… . Antes de hablar finalmente del regreso al país lejano, quisiera referir de manera breve mi encuentro con el hombre de la canoa. A finales de la década del sesenta con la decisión de volverme un escritor, dejé el monte y emprendí un largo viaje por el río Carare en compañía del hombre de la canoa. Atravesando ríos, montañas y carreteras, un día llegamos en canoa a Cali, mi ciudad natal. Al despedirse, el hombre viajero, con su sabiduría y experiencia me dijo que cuando necesitara de su ayuda silbara tres veces contra el viento y él de inmediato acudiría a mi llamado.
Y así ha sucedido por varias veces …”
(Ver: http://arturoalape.blogspot.com/2006/08/el-hombre-de-la-canoa-despedida-de.html )
+++
“El hombre de la gran tristeza histórica”
http://arturoalape.blogspot.com/2006/08/el-hombre-de-la-tristeza-histrica.html

LA BITACORA: http://arturoalape.blogspot.com/

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De: Luis Alberto Díaz Martínez * zaid@emcali.net.co

Enviado el: Sábado, 07 de Octubre de 2006 09:42 p.m.

Para: ntc@andinet.com ; gaboruizar@hotmail.com

Asunto: Luis Alberto Díaz- Articulo Arturo Alape

Arturo Alape: un autor veraz y vital
Por Luis Alberto Díaz Martínez . Escritor y Comunicador independiente
Si es posible encontrarse en Colombia con un escritor que encarne el ideal cuasi utópico del ser humano integrado por completo a su causa y su circunstancia, muy pocos para no decir ninguno, alcanzan la dimensión del escritor caleño Arturo Alape.
Más aún en estos tiempos acomodaticios y miméticos, cuando se esgrimen las condecoraciones de la indolencia y la complicidad como la gran gesta de un asomo endeble a la realidad. Cuando la rutilancia de los quince minutos de celebridad fugaz son uno de los más caros empeños de la intelligentzia local, en abierta emulación de las vanas y banales aspiraciones farandulescas inducidas por sus cofradías del éxito y del bombo mutuo.
Y es que al escritor caleño Arturo Alape, ala vé, desarraigado a la brava de su querencia desde muy temprano, errabundo prematuro, sí le ha tocado afrontar de lleno la realidad monda y lironda, sin atenuantes, escabrosa e implacable como suele suceder cuando no se tiene una red de relaciones o un colchón de espuma a la expectativa de cualquier desliz en el vacío.
Quizás por esa precoz confrontación en directo con su destino, a puro pulso, a golpe de aguante y de ingenio, se deba la impronta de infancia huérfana, austera, llena de penuria y por lo tanto del rebusque que ha adquirido rol protagónico en varias de sus obras de ficción. Un quehacer forzoso ante la necesidad de subsistir y con el cual se obligó para siempre a sobrellevar el sueño de tener los pies bien amarrados a la tierra, aquí, justo donde a punta de estudio, autodidactismo, reflexión, ensayo y error, ha logrado consolidar un verdadero aporte a lo comprensión de cuanto somos no obstante el acoso asfixiante de la intolerancia y de la fuerza bruta.
Y allí se mantiene todavía igual que la simiente y el retoño, universos contenidos pero en actividad perenne y silenciosa tras la forja del saber con el cual se labran los frutos de cada día. Razones de sobra para que a lo largo de sus ya rebasados 60 años (es modelo 38), Arturo sigasiendo el mismo autor vivencial hasta los tuétanos de sus años de iniciación, muy lejos de ser un convidado de piedra o sólo un testigo más de tantos cruciales acontecimientos de nuestra Historia reciente: el Bogotazo, el paro cívico de 1977, las metamorfosis de la paz y la violencia, la evolución de la insurgencia armada en la biografía de su máximo líder sobreviviente, y la encrucijada de Ciudad Bolívar.
Por el contrario, allí donde lo ven con su talante humilde, de buena gente (pero no de pendejo), amable y apacible en su natural reservado, atento, y el esbozo de una que otra sonrisa para ahuyentar la timidez, pero con la misma pinta del paisano que nunca ha dejado de ser, Arturo ha asumido casi como un apostolado el compromiso indeclinable consigo mismo y con esa humanidad representada por sus hijos y seres más queridos, de no pasar por alto las claves recónditas de nuestra evolución comunitaria y su acomplejada complejidad, donde aún seguimos sin aprender el respeto por la vida.
De allí que con la misma parsimonia y el mismo nadadito de perro de los grandes reformadores de la conciencia humana, apenas auxiliado por la palabra y una tenacidad inquebrantable, casi de manera obsesiva se ha dedicado a cuajar una obra sociológica, histórica, periodística y narrativa (*) que testimonia como ninguna el desangre insensato de unanación que por tenerlo todo para ser feliz, sólo pareciera capaz de saberlo cuando yaarrasada no haya nada más que el imbécil consuelo de llorar sobre la leche derramada.
Precisamente la gran advertencia que no ha dejado de hacer en cada uno de sus escritos y sus cuadros, porque Arturo Alape es autor a la vez que pintor, y en ambas formas expresivas de su aguzada y prolija sensibilidad, se ha entregado de lleno a presentar el derecho y el revés, las fauces reconocibles e invisibles de la absurda tragedia nacional. Todo, sin ninguna pretensión distinta a la de contrariar el olvido, a la de entregar la versión confiable de los hechos tal cual sucedieron y a la de provocar la necesaria reacción que evite la repetición de la misma historia cada vez, aquí, allá y acullá en el más acá.
Nunca estará de más, en consecuencia, que quienes alberguen el más mínimo real interés por cuanto ocurre en este país, en lugar de buscar consejo en los centros del iluminismo universal adonde suelen lanzarse frenéticos los delfines y lechuguinos del poder económico y políticovigentes, mejor utilicen sus cabezas para portar junto al cabello, sus tocados y gafitas negras, el conjunto de asertos que bien pueden encontrar en la obra de Arturo Alape, sin tener que dorar la píldora.
Vale, pues, tener a la mano y muy cerca de la mollera el conjunto de su obra, una parte o lo que sea posible conseguir. Verán lo que es un autor veraz y vital.

(*) OBRAS DE ARTURO ALAPE: Diario de un guerrillero (1970), Las muertes de Tirofijo (1972), Guadalupe años sin cuenta (coautor, premio Casa de las Américas, 1976), Un día de septiembre. Testimonio sobre el paro cívico de 1977 (1977), El cadáver de los hombres invisibles (1979), El Bogotazo: memorias del olvido (1983), Noche de pájaros (1984), La paz, la violencia: testigo de excepción (1985), Las vidas de Pedro Antonio Marín, Manuel Marulanda Vélez, Tirofijo (1989), Valoración múltiple sobre Tomás Carrasquilla (1990), Julieta, el sueño de las mariposas (1994), Tirofijo: los sueños y las montañas (1994), Ciudad Bolívar: la hoguera de las ilusiones (1995), Valoración múltiple sobre León de Greiff (1995), Río de inmensas voces y otras voces (1997), Mirando al final del alba (Beca de Creación de Colcultura 1995, 1998), Sangre ajena (2000), Yo soy un libro en prisión (2002), Luz en la agonía del pez (2004), Frida Kahlo (2004) y El cadáver insepulto (2005).

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De: ARCOIRIS LTDA. arcoiris@telesat.com.co

Enviado el: Sábado, 07 de Octubre de 2006 03:10 p.m.

Para: NTC ... CC: katia gonzalez

Asunto: Re: ARTURO ALAPE, su salud en estado crítico.
Hola Gabriel y compañeros Bibioteca del Centenario (Cali):
Todos los amigos de Arturo le estamos enviando muy buena energia en estos momentos.
Los invito a tenerlo siempre presente en nuestra mente y en nuestros corazones pero sobre todo en nuestras acciones.... pues su experiencia...sus enseñanzas y maravillosa su calidad humana son un ejemplo claro de berraquera... de decisión y de afecto incondicional.
Arturo... se valiente hasta el final.... poquitos tan bacanos como tu!.
Con mucho cariño y mi admiracion infinita,
Claudia Bordal

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De: Eduardo Agudelo esertanejo@yahoo.com.mx

Enviado el: Sábado, 07 de Octubre de 2006 11:23 a.m.

Para: NTC ...

Asunto: Un mensaje especial para Arturo Alape

Para Arturo Alape,

Las diferencias de edades no cuentan para que el menor sea el Maestro. Estoy casi seguro de que te llevo muchos años en el almanaque pero tu muchos a mi en el conocimiento y en la sabiduría.

Sin ti y sin tus libros, a pesar de que viví intensamente los horrores de la violencia que empecé a soportar desde niño, no tendría hoy la capacidad de entender todo lo que nos ha pasado y lo peor que le va a pasar a Colombia en este siglo 21.

Te pusiste a la vanguardia de los pensadores e historiadores que rasgaron el velo que escondía la verdadera historia de Colombia y así diga Shaff con toda razón en su libro Historia y Verdad que es casi imposible separar la tergiversación de ella por los intereses de quienes la reconstruyen, tus Libros si dijeron la verdad porque la comparé con lo que he vivido, sesenta años pendiente de su desenvolvimiento con aquello que nos enseño Lenin, El Analisis concreto de la Realidad Concreta.

El esfuerzo mental de seguir vivo es más poderoso que cualquier mal simplemente biológico.

Debes hacerlo, El pueblo de Colombia te necesita.

Un abrazo fraterno para ti y para Katia una mujer que merece tu amor.

Eduardo Agudelo

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De: NTC ... ntc@andinet.com

Enviado el: Sábado, 07 de Octubre de 2006 10:55 a.m.

Para: Suscriptores y amigos

Asunto: ARTURO ALAPE, su salud en estado crítico.

AMIGOS, TODOS, DEL “GRUPO ARTURO ALAPE” DE CALI.

KATIA, la compañera de Arturo, nos acaba de llamar informándonos
que, habiendo estado él hospitalizado durante hace varios días,
la salud del MAESTRO ha entrado en estado sumamente crítico.
Nos solicitó que así lo informáramos a todos sus amigos.

El grupo de NTC … y de la Bitácora “ARTURO ALAPE”
le expresaron a ella – y por su conducto al MAESTRO -
toda su solidaridad y amistad.

Cali, Octubre 7, 2.006 . 10:15 AM

CALI: RAZONES DE UNA ESCRITURA

2006-10-07T10:37:00.000-05:00

CALI: RAZONES DE UNA ESCRITURA [1]
Por Arturo Alape
[1] Documento leído en el acto de entrega del Doctorado Honoris Causa en literatura, otorgado por la Universidad del Valle. Santiago de Cali, 13 de marzo de 2003.

Agradecemos al amigoLuis Alberto Díaz Martínez, zaid@emcali.net.co , gran compañero de Arturo, el envío de este texto que publicamos hoy 7 de Octubre de 2.006, día en el cual recibimos de parte de su esposa Katía la preocupante noticia del estado crítico de salud en el cual ha entrado EL MAESTRO ALAPE. Nuestra solidaridad para ella y él.

Cuando estoy de viaje en Cali por cualquier circunstancia, el regreso conmueve las preguntas originarias y no puedo escaparme de las asechanzas de la memoria ávida, inquieta en su despertar de años. Es volver a colocar la mirada en dirección precisa y así evitar el choque momentáneo de la sorpresa que ha estado encarcelada como aire puro que huye y lleva consigo todos los posibles vuelos. Regreso a la fuente para calmar la sed en el acontecimiento vivido, razón que revive el pálpito por la vida.

Escucho el inevitable y casi moribundo silbido de la sirena de un tren que viene al paso de alguien que ha dejado de agitar con angustia la vieja bandera blanca, ya casi deshecha por los embates del tiempo en las manos de un niño que siempre está jugando con su colección de caracoles, y al caer la tarde cansado de sus juegos la guarda celosamente en los bolsillos. El tren envuelto en la figura fantasmal del humo envolvente, escritura volátil de arabescos y figuras, se detiene de improviso frente al niño y deja escapar un mar ahogado de carbones encendidos. El niño enrolla el trapo blanco sobre el cuello, y sin ninguna prisa hace un conteo minucioso de rostros que viajan pegados en los vidrios polvorientos de las ventanas de los vagones.

Yo decido subir al tren, recorro vagones vacíos y en el último, por un abrupto presentimiento, al abrir una de las ventanas para darme un poco de respiración, me encuentro con la mirada ávida de aquel niño que me sonríe, quizá un poco tardío, con su semblante iluminado de anhelos y huellas de recuerdos, y al levantar la mano con una timidez que paraliza sus movimientos, me despide con murmullos de sus labios que no puedo descifrar. Me entristece la zozobra de aquella despedida, mis ánimos son burbujas invadidas por cientos de polillas que sobrevuelan alrededor de la luz de un bombillo que agoniza, para luego chocar y deshacerse en el aire. El niño me da la espalda, corre, se detiene pensativo, luego alegre juega a la rayuela saltando sobre un solo pie para caer en los diversos tablones de la carrilera, mientras canta una vieja canción que carcome la intimidad de las nostalgias que tanto duelen.

Siento como un golpe bajo en el estómago el brutal avance y retroceso del tren que no se decide por devorar la distancia. Son las dudas de la vieja y fantasmal máquina que pareciera dejar traslucir el cansancio de sus calderas ya oxidadas: el fuego de los carbones es un lastimoso quejido. El día también equilibra las dudas en la espera: día atravesado por las nubes grises de la nocturnidad, se vuelve apacible en su transcurrir. Pienso que mi silla de tercera es la escogida para dormitar un poco, mientras las palabras imaginadas encuentran la ambicionada orilla del río que yace entre los pensamientos. Adormilado pienso en aquel niño que siempre huye de mi mirada, porque sabe que necesito hablar de frente con él en un encuentro deseado de voces que están en su memoria y en la mía y, yo quisiera volver a escucharlas por un maravilloso instante para reconstruir antiguas instancias de mi vida. Quisiera volver a jugar de nuevo con sus caracoles que ocultan lánguidos brotes de voces escondidas, en sus pequeñas conchas de nácar.

Cuando el tren entra a la ciudad, me sobresalta la gritería de una multitud parecida al cuerpo de una enorme montaña que se levanta entre el dolor y la furia. Por la ventanilla del vagón veo la ciudad de Cali devorada por una inmensa e implacable llamarada, que crece como silbido salvaje empujado por un nudo de vientos que liberan sus brazos de una enorme cueva. Al bajarme del tren, la madrugada que avanza es una gigantesca caldera cruzada de furiosas llamas; entre carbones y cenizas escucho voces lastimeras aullando como si estuvieran apaleando cientos de miles de perros a media noche. La ciudad apenas se sostiene en paredes sin techos y los escombros descubren vigas a punto de caer como carbones ante cualquier insignificante viento. Las llamaradas crecen hasta llegar a los límites geográficos de una ciudad que aún no despierta del estupor que desborda cualquier estado anímico. El paroxismo del miedo y del horror en una extraña danza que ha paralizado los causes del llanto. En los días siguientes emergieron a la luz cientos de cadáveres carbonizados como momias deshaciéndose ante el temblor del tiempo prematuro. Aquella madrugada del 7 de agosto de 1956 sigue aún creciendo en su fuego devorador, en la mitad del corazón de la memoria que cada día como un enorme espejo en su espectro brillante, todo lo delinea con perfiles definidos, a pesar de tantas incógnitas que continúan en la oscuridad.

Las noches de Cali se volvieron infecundas para la vida. Noches azotadas por la risa fúnebre de quienes eran los dueños de sus entrañas, dueños de geografías urbanas inhóspitas que solo servían como supuesto refugio para los gritos ya demolidos en la agonía precipitada por mano ajena. El hombre que se aventuraba a penetrar inocente en las noches preñadas de presagios, era ya hombre muerto en su respiración. La pericia de quien disparaba impedía, en aquellos ámbitos poblados por la sordidez de la matanza, la circunstancia banal para que el no grito se escuchara o de pronto apareciera la imagen religiosa de pasajera salvación. La noche esparcía por doquier la fija mirada de asesinos profesionales que jugaban al juego mortal de encontrar víctimas a destiempo. No buscaban a alguien en particular, encontraban por casualidad a alguien en particular. No utilizaban libretas para luego tachar los nombres escogidos, las víctimas eran seleccionadas en el momento supremo en que por física casualidad, un disparo atravesaba su vida. Andaban despacio montados en sus monumentales carros de los años cincuenta, detenían motor y respiración, encendían con manipulación perversa el cigarrillo, susurraban conversaciones cretinas mientras esperaban. Eran hombres ensombrerados con sus vestidos oscuros de paño. Después de la insidiosa espera, prendían motor y cuando veían una figura esbelta por la sombra precipitada que corría, entonces comenzaban el juego macabro de la persecución. No necesitaban descifrar rasgos físicos del hombre que corría o caminaba. No mostraban el rostro bajo sus sombreros, evitaban cualquier insignificante signo de preocupación para disparar. Jugaban con la inocente liebre que corría. Si ésta escapaba por cualquier resquicio arquitectónico, esperaban tranquilos otra víctima. Lo importante para ellos era crucificar con sus disparos el destello de vida que se les atravesara por casualidad en la noche. Aquel hombre que moriría no contaba en su vida con la culpa de un delito cometido, era un hombre elaborado por el polvo y barro de la inocencia y la transparencia. Su único delito había sido la decisión de salir en las noches de la ciudad de Cali, en los aciagos años 49 al 57.

En mi novela Noche de Pájaros regreso con profunda inquietud de aquellos recuerdos, cuando el miedo hizo barro y florituras de pavor en los rostros de quienes vivieron la intensidad de un insomnio agonizante, perdidos en los albores de la madrugada.

Por esa época de terror colectivo que había invadido a Cali, el Instituto de Cultura Popular era epicentro de ansiedades y agitación cultural. En los viejos salones de una antigua casa republicana, situada cerca del río Cali, confluían las voces de diversos ámbitos artísticos. Octavio Marulanda montaba y dirigía Las Convulsiones de Luis Vargas Tejada; Enrique Buenaventura estaba recién llegado de Buenos Aires y comenzaba a crear las bases humanas de lo que sería El TEC, que a principios del año 58 montaría una versión callejera de los Reyes Magos; nosotros los pintores y escultores exhibíamos obras en parques y plazas públicas. Alfonso Valdiri era un virtuoso de la guitarra clásica. A principios del año 57 el Instituto Popular de Cultura se volvió un hervidero humano que expresaba voces públicas y clandestinas contra la dictadura: reuniones con los estudiantes del Conservatorio de Bellas Artes y la Universidad del Valle, salones repletos de afiches contra Rojas Pinilla, lectura de proclamas en mimeógrafo, salidas nocturnas a la ciudad para distribuir los documentos. La cultura involucrada en el conflicto político que enfrentaba el país. Un grupo español de teatro clásico que andaba de visita en la ciudad, puso en escena en el Coliseo Cubierto, Fuente Ovejuna de Lope de Vega y la salida del público se convirtió en acto enardecido contra los militares. El Instituto Popular de Cultura era como la expresión genuina de una ciudad amordazada por el miedo y el terror, que un día decide soltar las amarras de su voz contenida.

Corro afiebrado por la calle 25 y cerca del túnel de la carrera 5 veo sonriente al viejo Luis Aragón entre la multitud, optimista vital, con la mano derecha metida en los bolsillos del pantalón, moviendo sus espesas cejas que caen sobre los surcos de la frente, al unísono de su pequeño bigote mosca que se levanta cuando él mordisquea constantemente sus cajas de dientes. Como siempre, el viejo albañil, mi maestro de pintura, me brinda el abrazo de años y suelta al oído sus palabras masticadas: “Arturo, hay que pintar. Siempre debes pintar. Busca el material, busca el color… No olvides tus fuertes trazos” En el transcurrir de los años escucharía el mismo consejo, en los labios del maestro Carlos Correa.

No tengo tiempo para escucharlo. Es como si me arrastrara el mar con sus historias. Ahora la ciudad despierta el cuerpo de la multitud que busca convulsionada volver a reencontrar su imagen perdida en la oscuridad de un túnel que todo lo avasallaba y ocultaba. Multitud incontrolada, briosa en sus desmanes, memoriosa porque no olvida las afrentas pasadas y quiere entre manos a muchos culpables de sus padecimientos. Un hombre huye, el hombre ha disparado su arma hasta el cansancio, su puntería ha cesado, el tambor de su arma está vacío de muerte, huye con el rostro desencajado. La multitud lo persigue. El hombre en su carrera quisiera volar, transformarse en “pájaro”, hacer honor a su nombre cuando picoteaba con frialdad los últimos instantes de la agonía del hombre que perseguía. La multitud lo caza, lo golpea a patadas por todo el cuerpo, lo transfigura en piltrafa humana y su sangre es hilillo de dolor por todo el cuerpo; la multitud lo arrastra, y en el momento en que sus ojos se abren para pedir clemencia, la multitud prende candela a sus pertenencias y lanza al aire una maleta llena de billetes; la multitud frenética danza alrededor del hombre que muere gimiendo sobre las imágenes de las muertes que sembró con su puntería.

La multitud golpea a otro hombre con los puños cerrados, golpea a otro hombre con las manos abiertas, lo golpea con una piedra y cientos de palos, lo patea, lo jala de los brazos, lo arrastra por las piernas, lo arrastra de los cabellos. Es la fuerza desbocada de la multitud adolorida en su ser, flagelada en sus heridas, mutilada en sus recuerdos, silenciada en sus noches, ahora río turbulento, vengativo, encolerizado en sus extrañas. Y el hombre, el Pájaro, el Ave de la Muerte, ya muerto en su dolor, su cuerpo yace convertido en un simple simulacro de desechos de huesos partidos, muñeco de trapo, pelele sumergido en su propio invento de la muerte a destiempo. No pierdo detalles de la escena. El dibujo expresa fuerza de sus líneas. El dibujo después será un aguafuerte, una punta seca. Esa multitud enardecida asalta y destruye las instalaciones del Diario del Pacífico, voz intelectual directa de la pajaramenta; esa multitud dirige su furia hacia las instalaciones de la Tercera Brigada para sacar a mano limpia de sus oscuros calabozos a infinidades de presos políticos. Escucho por un parlante, la voz de Pedro Infante que canta con cierta tristeza por la inefable despedida: “Esta flor ya no retoña, tiene muerto el corazón…Yo la regaba con lágrimas de mis ojos …” Su voz sale de la radiola multicolor que está en la calle, presencia en la noche que cae sobre la ciudad como leve llovizna, que toca a la puerta en la madrugada, cuando emerge el recuerdo del dolor humano como pajarillo solitario, en plena angustia.

En uno de los rincones del cuarto-taller, casi que escondido en la oscuridad, nervioso y acelerado, Vincent escribe diariamente sus cartas a su hermano Theo. Observo su barba roja y los ojos azules desaforados cuando sus manos de pastor minero escriben los trazos premonitorios de agonía. Nunca habla con nosotros, pero lee como leyendo en alta voz la Biblia cada fragmento que escribe: “El arte exige un trabajo obstinado, un trabajo a pesar de todo y una observación siempre alerta y continua…” Con Alfredo Castañeda, mi amigo escultor compartimos aquel cuarto: una antigua cocina, su techo una aguda claraboya de humo posesionado por el tiempo. Alfredo maneja con sabiduría el barro: un trío de niños músicos van apareciendo como figuras definidas, mientras él declama con su voz histriónica recién salida de las selvas del Huila, el primer capítulo de La Vorágine de Rivera…

Había caído la dictadura de Rojas Pinilla y emergió de las tinieblas la más grande y confiada explosión popular. Solitarios y abrumados habíamos salido del túnel de la violencia partidista y en los albores de la luz nos esperaba el bullicio de la protesta social. Huelgas de hambre en Croydon, marcha de los azucareros de Palmira a Cali por la carretera Central, de cientos de hombres, mujeres y niños, cañeros todos por herencia de oficio, con su muertos sin que terminaran de marchar, por el lamentable accidente de una bala perdida disparada al cielo, como diría el señor Presidente de entonces.

En Cali se construyeron más que nunca, viviendas para los pobres, por obra y gracia de las invasiones, crecieron los barrios por la angustia de techo de los exiliados de la violencia, venidos de la Cordillera Occidental. Las huelgas de Relator, la huelga de la Garantía, la huelga del Ingenio de Río Paila. La ilusión de la revolución se puso al alcance de la mano. Con el poeta y librero Leonel Brand, pusimos los ojos en la Juventud comunista, en cuyas reuniones fuimos a equilibrar nuestra fiebre revolucionaria. Vivimos con intensidad la influencia tardía de la guerra civil española. A través de los cantos al Quinto Regimiento, con Leonel, en la librería Bonar o en la loma de San Antonio en las noches, nos hicimos voraces lectores de Miguel Hernández, García Lorca, Pablo Neruda. César Vallejo. Después , también con Leonel y Alfredo Castañeda, el escultor, nos involucramos en la lucha por la tierra urbana, metidos de lleno en la invasión de predios en donde surgieron los barrios La Isla y Alberto Lleras. Crecía la ciudad.

A mediados de 1960, tomé la dolorosa decisión: dejaría la pintura para dedicarme por completo a la agitación revolucionaria. Decisión influida por la visión inmediatista de pensar y creer que el sueño de una sociedad más justa, se realizaría muy pronto. Ante nosotros, como fecunda montaña teníamos de frente el ejemplo de la revolución cubana. En América Latina los imposibles se habían vuelto posibles por la acción de los hombres. Ese reto histórico creaba en uno, la voz impositiva de la conciencia: Todo el tiempo debía involucrarse en la acción revolucionaria. Pintura y política, en ese crucial momento existencial se volvieron habitantes de territorios contrarios. Y comenzaron a morir los nuevos muertos por ese sueño imaginado: Antonio Larrota, fugaz meteoro de voz acerada muerto en una incipiente y frustrada guerrilla. Su muerte fue un duro golpe para Leonel Brand. Deja la lectura y la escritura de sus poemas y dedica todas sus fuerzas a la labor política; se vuelve un hombre taciturno, propenso a la tristeza. Decide irse para el Urabá antioqueño, el mes de septiembre de 1961. Poco tiempo después, el cuerpo sin vida de Leonel Brand había desaparecido; nunca se encontrarían sus restos. Fue el primer poeta latinoamericano que murió en la guerrilla.

En 1965, a mediados del año, de Bogotá salí para el campo a cumplir tareas políticas y ese viaje me convirtió en caminante de inmensas geografías del país: escuché historias de hombres a través de voces de ríos, conocí murmullos humanos en la selva y la montaña, vislumbré nuevas miradas de futuros. Intentaba dibujar la experiencia vivida pero el dibujo terco se ocultaba en la imaginación y apareció entonces la necesidad de la palabra escrita. Escribí un Diario que con el correr del tiempo se hizo libro. La palabra se convirtió en exorcismo para mis contradicciones existenciales y caí en sus redes, me volví escritor.

Año 68. Las despedidas siempre han lacerado mi corazón de ausencias. Soy un hombre armado con una quebrantada armadura de despedidas. Los compañeros sonrientes en la orilla del río Carare, en el Magdalena Medio, dijeron al unísono: “Gómez, cúrese pronto el paludismo y regrese por estas selvas…” Me monto en la canoa. Alfonso, el hombre de la canoa comienza a remar con una calma implacable que presiente el tiempo que será devorado por enormes lenguas de un sol abandonado en las vertientes de un río que no escucha palabras. La fiebre palúdica sube como si fuese una serpiente que le han cortado la cabeza y su cuerpo convulsiona al vaivén de la sangría. Los árboles en la selva son brazos que me atenazan y me levantan como criatura indefensa que vaga en el aire, me siento un insecto volando a la deriva, quieren estrangularme; las nubes se desinflan en figuras de pequeños barcos en formación de hileras a punto de chocar unas con otras; gime un río atormentado como si los hombres apostados en sus orillas sólo pudieran disparar con sus armas la indecencia de un llanto oculto. Ven, ven Susana, deja la ciudad, ven cúbreme con el calor de tus cartas y dame todo el frío de tu piel placentera para espantar el infierno de mi cuerpo que no cesa en desprender humo de ceniza caliente. Ven, mándame tus líneas en tus noches de ausencias… La canoa en su vaivén neurótico guía a un hombre solitario acosado por el frío como si fuera una enorme nube de insectos que buscan depositar su mierda y sus huevos en un cerebro desorbitado por la angustia. Quiero golpear mi cuerpo contra la madera de la canoa, quisiera que la canoa fuese un pequeño río de salvación para ahogar la llama que carboniza mi cuerpo. Ven Susana con tus cartas y envíame todo el calor que haz engendrado en tus noches de húmeda ausencia, ven. No me abandones en los laberintos de un olvido lacerado. La canoa continúa el sino devorador de las aguas de un río que tranquilas corren sin importarles la ansiedad de una lejanía que desea la final penetración.

La canoa se ha quedado sin río y sin aguas. El hombre de la canoa con su voz parsimoniosa, habla con voz de despedida: “Llegamos. Gómez, regrese del sueño...” Cuando me levanto un poco sosegado por el cansancio que ha dominado mi cuerpo, unas cuantas gradas me esperan para llegar a mi segundo cuarto en el cual la memoria yace bajo el techo de una enorme atarraya, que simula un paisaje desolado y poblado por cientos de alimañas; un cuarto propio con una cama propia y una mesa improvisada para comer, tras la cortina de plástico, el baño, mi cuarto para soñar. Cali de regreso 1969, barrio El Centenario.

Sentado sobre la última grada de entrada a la habitación, Hernando Guerrero, el fotógrafo con su rostro enmarañado por la crecida y descuidada barba que deja caer sobre las rodillas y su lánguida y miope mirada a través de los gruesos vidrios de sus gafas, me espera para decirme en un tono memorioso de lector infatigable: “Si quieres escribir, debes leer todo lo que te traigo…” Él que escribía con la brillantez del impacto de las imágenes fotográficas, quería que otros lo hicieran con el frenesí de las palabras. A su lado, dos montones de libros. Con la ansiedad que exaltaba su febril y generosa actitud, me fue pasando textos de Quiroga, Guimaraes Rosas, Gabo, Fuentes, Vargas Llosa, Cortázar. Yo terminé por abrazarme a cada uno de los textos y los fui devorando en sus páginas, en largas noches de insomnio carcelero en que se había convertido aquel cuarto. Así como había devorado los textos de Balzac, Chéjov, Dostoievski, Tolstoi y las biografías de los grandes pintores, especialmente de los Impresionistas, en mi época de pintor. Días y semanas sin salir de aquel cuarto con la respiración aprisionada. Para conservar mi libertad perseguida debía poblar mis pensamientos con tantas historias acumuladas en tantas páginas escritas magistralmente. Para sobrevivir la lejanía de las ausencias, no tenía otra escapatoria que leer: la literatura será por siempre la salvación de los perseguidos.

La segunda gran decisión de mi vida: dejé la política para construir los sueños a través de la palabra escrita. Se abrieron diversas sagas de escrituras como experiencias vitales del quehacer de la política: La historia, la narrativa y el periodismo. Y comencé a escribir porque mi sangre pedía que lo hiciera sin temblores en la mano. Ahora la altísima fiebre era por el ritmo de la escritura. Antes lo había sido la pintura. El color, la línea y el trazo fuerte de la selva y la montaña vibraban como especie olvidada en mi cerebro. Debía escribir porque tenía historias que contar; historias de profundidad alucinante; historias en que la piel de la vida jugaba su sensibilidad al borde de la frialdad en los dedos de la muerte, en busca de los sueños de los años sesenta, sueño de utopías y esperanzas; historias de sueños que se habían vuelto como rosario de anhelos y peticiones; historias de intimidades enajenadas por ataduras al miedo de quedarse mudo definitivamente, solitario, sin cuerpo ajeno para abrazarse. Cuando escribía en aquel cuarto de mi prisión momentánea, comprendí que había sido un hombre de doble geografía: caminante de kilómetros de selvas y montañas, caminante de calles perdidas en diversas ciudades del mundo. Un exiliado de la ciudad de Cali. Una doble geografía que había equilibrado mi ser para preguntarme la razón de mi existencia.

Cuando salí de aquel cuarto con mi primer original de cuentos, Las muertes de Tirofijo y la atarraya bien enrollada debajo de los brazos, bajé las gradas y crecí los pulmones con un nuevo aire. En la calle me esperaba bajo la sombra de un árbol, el hombre de la canoa. Esperé que terminara de fumar su enorme tabaco. Entonces preguntó con su voz de flauta y memoria: “Arturo, para dónde vamos?” Le señalé la cordillera Central y después le dije: “Vamos para Bogotá”. Desde entonces, viajero y acompañante del hombre de la canoa, he venido lanzando la atarraya para pescar esquivas imágenes que luego se escribieron como historias.

En lo más recóndito de mi memoria, llevaba dos imágenes imborrables de mis recuerdos de niñez del 9 de abril en Cali: la espalda ensangrentada de un hombre y los pasos brutales que durante una semana escuché sobre el techo de la casa, después de aquel hecho luctuoso. El origen de esas dos imágenes debía buscarlas en la ciudad escenario de los acontecimientos centrales. Pero antes debía buscar la voz colectiva de la memoria urbana que en los años setenta se debatía en la penuria de un total olvido y el puente entre la agonía y la muerte.

En el proceso de la indagación y la escritura de El Bogotazo: memorias del olvido, duré siete años de fecunda pasión y de férrea disciplina. Realicé alrededor de unas 400 grandes entrevistas de 1 a 10 horas con sobrevivientes del 9 de abril, revisé minuciosamente 50 años de prensa, leí de 70 a 80 libros publicados en Colombia y Latinoamérica sobre el acontecimiento, leí el sumario de la investigación del asesinato de Gaitán, alrededor de 10.000 folios, revisé alrededor de tres mil fotografías, miré asombrado los documentales filmados por noticiarios de la época. Fue un largo aprendizaje del oficio del historiador, que amplía y disminuye la lente de la historia, la confronta como frío dato y luego la racionaliza creativamente desde una visión de la escritura literaria: conflicto histórico descifrado en la dimensión de sentimientos y contradicciones humanas que se mueven entre líneas de profundas gestualidades y obedecen a razones de mentalidades antagónicas. Reconstrucción minuciosa del acontecimiento histórico en la diversidad de la multiplicidad de voces, profunda enseñanza para un país que no escucha al otro, el otro sólo existe para precisarle el disparo en la nuca.

Mi trabajo sobre historia contemporánea se complementa con La paz, la violencia: testigos de excepción, fresco de voces que reflexionan sobre una historia reciente que a todos nos afectó y nos sigue afectando. En el año 84 comienzo a escribir la biografía de Marulanda en dos tomos. Así culmino, por una decisión muy íntima, mi trabajo como historiador: el acontecer de un día, el 9 de abril, un texto que recoge 50 años de historia reciente y la biografía de un personaje popular, con su visión desde la otra historia oculta, la historia no contada.

En el interminable viaje hacia la profundidad de la ciudad memoria, me reencuentro con Cali imaginado y narro historias en Julieta, el sueño de las mariposas, desde las miradas de la niñez, la juventud y la adultez para reflexionar acerca de la relación amorosa en sus momentos de iniciación, el descubrimiento de la piel y de los cuerpos, el albur de los encuentros, la dureza del desamor, las eternas despedidas y la frustración que deja la ausencia amorosa.

La escritura de Mirando al final del alba, me plantea cómo resolver la relación y contradicción de lo histórico-personal de una historia reciente o lo histórico dentro de un proceso narrativo. Acompañado del hombre de la canoa, atravesamos los páramos de Sumapaz y de Los Espejos en el Cauca y remando tras las huellas de la niebla para buscar la historia real como si fuese una historia nacida de la ficción y en su contexto narrativo, incluyo la realización de dos documentales simbólicos a través de analogías sobre la vida de dos dirigentes populares: la eterna y envolvente persecución a Quintín Lame y los sueños de realización humana contados día a día por Juan de la Cruz Varela.

Sangre ajena emerge como un fantasma despavorido de una realidad circundante que me ha rodeado los últimos años, realidad con la cual he convivido por experiencia propia o través de vidas ajenas. En ese sentido, asumo el papel del escritor que se alimenta sin piedad para su escritura, de la carroña en los conflictos personales. La escritura se transforma en un amasijo creativo que en esencia, descifra esa masa de información humana que yace en la memoria y en los documentos escritos.

En diciembre del año pasado volví de regreso a Cali la ciudad de la memoria. Acompañado por el hombre de la canoa, cómplice de toda la vida, remamos, caminamos y observamos la destrucción histórica de lo que había sido el entorno de mi niñez en pleno centro de la ciudad: desechos humanos tirados en la calle por el azar de un destino trazado por otros; fachadas de casas sin fondo construido en sus interiores; un olor envolvente de fetidez en descomposición, mezcla de mierda, basura y agonías inclementes de quienes tienen por derecho, el soplo de una muerte lenta.

Llegamos a la casa situada en la calle 12 con carreras 12 y 13, la puerta de un verde cuarteado, estaba abierta, con un agujero donde estaban antes la chapa y la manija de entrada. La vieja Agripina abrió la puerta. Confiada, con el carraspeo colgante de su coto, apoyada en el palo que le sirve de pierna derecha y su risa de espanta-pájaro viviente, me invita a seguir por el primer zaguán de la casa de la niñez, con sus 19 habitaciones. Por dentro no era la misma casa, era el esqueleto de la casa cayéndose entre sus huesos y un polvo invasor como señal de que algo había desaparecido en nosotros: humedad, moho, lagartijas en las paredes ya semiderruidas. Las puertas de las habitaciones desaparecieron por el golpe brutal del tiempo.

Sorpresivamente el niño salió de una de habitaciones –quizá la habitación de mi niñez, en la cual viví con mi madre y el hermano mayor-, por inercia me da la espalda, corre por el primer patio, se detiene pensativo, luego alegre juega a la rayuela saltando sobre un solo pie para caer en los diversos tablones de la carrilera, mientras canta la misma vieja canción que carcome la intimidad de las nostalgias que tanto me duelen. Ansioso corre hacia el segundo patio en el cual estaba situado el frondoso árbol de mango. Lo sigo atrapado por el imán de su risa. El niño se quita la camisa, la amarra a la cintura y comienza a jugar el juego de la libertad como si alguien lo estuviera persiguiendo. Grita, libertad, libertad...cuando alguien imaginario lo atrapa por la espalda. Ya cansado se detiene, sudoroso me lanza una tierna mirada de eterna amistad y me invita a jugar con su colección de conchas de nácar. Después iniciamos una larga conversación que duró tres noches seguidas. La memoria se deshizo del largo sueño en que había estado atrapada en la atarraya del olvido. El hombre de la canoa me espera al frente de la casa, fumando tranquilo su enorme tabaco, los bolutas de humo se entrelazan en abrazos caminantes.

[1] Documento leído en el acto de entrega del Doctorado Honoris Causa en literatura, otorgado por la Universidad del Valle. Santiago de Cali, 13 de marzo de 2003

EL HOMBRE DE LA TRISTEZA HISTÓRICA

2006-08-27T12:15:00.000-05:00

EL HOMBRE DE LA TRISTEZA HISTÓRICA

En su casa, Arturo Alape pinta, escribe y recibe investigadores.

Sus amigos le hicieron un homenaje y recogieron fondos para que siga luchando contra la leucemia.

Foto: Mauricio Moreno-EL TIEMPO. (Clic sobre la foto para ampliarla)

Titular de EL TIEMPO, a seis columnas, página completa.

ARTURO ALAPE ha vivido la violencia de Colombia desde la política, las armas, la investigación y el arte. El investigador y artista ha contado la historia no oficial del País, incluso bajo amenzas de muerte. Dos exilios y 23 libros lo atestiguan. Con 67 años, sigue su obra mientras pelea contra un cancer.

EL HOMBRE DE LA TRISTEZA HISTÓRICA
El escritor y pintor Arturo Alape, el hombre de la tristeza histórica
EL TIEMPO impreso, Panorama, Agosto 27 de 2006
Por DIEGO GUERRERO

En su casa, Arturo Alape pinta, escribe y recibe investigadores.

Sus amigos le hicieron un homenaje y recogieron fondos para que siga luchando contra la leucemia.

Foto: Mauricio Moreno en EL TIEMPO.com Agosto 25, 2.006

Fidel Castro y Alape.

Ambos hablaron en el 83 para el libro "EL BOGOTAZO: memorias del olvido." (1)

(Foto archivo particular publicada en EL TIEMPO impreso, Agosto 27, 2.006)

EL HOMBRE DE LA TRISTEZA HISTÓRICA
El escritor y pintor Arturo Alape, el hombre de la tristeza histórica
eltiempo.com / vidadehoy / gente Agosto 26 de 2006
EL TIEMPO impreso, Panorama, Agosto 27 de 2006
DIEGO GUERRERO, REDACTOR DE EL TIEMPO

Recursos relacionados (Audio). Clic en el texto:
Arturo Alape habla de la influencia de la izquierda en su obra
"Hoy en día lo fundamental para mí es mi obra", dice Arturo Alape

Arturo Alape habla de la influencia de la izquierda en su obra "Hoy en día lo fundamental para mí es mi obra", dice Arturo Alape Investigador y artista, ha contado la historia no oficial del país, incluso bajo amenazas de muerte. Dos exilios y 23 libros lo atestiguan. Con 67 años, sigue su obra mientras pelea contra un cáncer.
Carlos Arturo Ruiz habla con la serenidad del que ha sido dueño de sí mismo, pero que sabe que no tiene la vida comprada. Como muestra de lo primero está, por ejemplo, haber vivido, alrededor de 40 años con el nombre que él escogió: Arturo Alape.
Lo segundo lo ha sentido muchas veces, cuando la muerte le respiró en la nuca hasta el punto de tenerla que evadir exiliándose, por amenazas, en Cuba y Alemania.
Sentado en el sofá de su apartamento, en el barrio La Soledad, de Bogotá, Alape, rodeado de cuatro óleos suyos, grabados de otros, una biblioteca con 66 libros de arte, cuatro juegos de matrioshkas -esas muñecas rusas que vienen unas dentro de otras- y una colección de tallas cubanas, muestra con palabras medidas un pensamiento activo.
Con ellas, en 23 libros y decenas de textos, entre novelas cuentos e investigaciones históricas y periodísticas, ha llevado su lucha para convertir a Colombia en un país distinto, por lo que es reconocido.
Pero dentro, el hombre mantiene una batalla por su vida. Su tez pálida delata que hace siete años pelea contra una enfermedad, una leucemia que empeoró hace tres meses.
A sus 67 años, a Alape pocos lo conocen como Carlos Arturo Ruiz, el hombre que entuteló a su EPS en junio pasado para que le reconociera la droga que le ayuda a estar vivo. Sabe que de no ser por esas pastillas, que valen 14 millones de pesos al mes, sería parte de la historia.
El nombre Alape lo ronda desde los años 60 cuando siendo de la Juventud Comunista conoció en Marquetalia (Tolima) a Pedro Antonio Marín, 'Tirofijo'.
Él le contó la historia de Jacobo Prías Alape, conocido como 'Charro Negro'. Un campesino que se alzó en armas con el fundador de las Farc y que murió en Gaitania (Tolima).
En ese momento, el joven caleño estaba dividido entre el arte y sus ideas de lucha de clases. Entonces empezó a asumir el nombre del guerrillero muerto como un homenaje. "En el año 61 me fui a la Unión Soviética. La estadía era clandestina porque fui a estudiar política. Las cartas para mi familia eran firmadas por Arturo Alape".
Tenía 27 años cuando dejó a Van Gogh (estudiaba pintura en Cali) por Marx: se fue para el monte tras el sueño de lograr un "nuevo país" a punta de plomo, con las Farc.
La ilusión le duró tres años. "Esa experiencia significó una contradicción profunda porque era un dirigente político, pero haber estudiado pintura me hizo interesarme en las historias de la gente. Cientos de historias sobre desplazamientos en Meta, en Caquetá. Se me revelaron las profundidades del ser humano".
Encontró que el mundo no era solo lo que creía: "Un día discutí con un grupo de protestantes y descubrí el enfrentamiento de dos verdades. Para mí, el marxismo-leninismo, la verdad del partido; y para ellos, su verdad. Descubrí que también había otras verdades. Eso lo ve alguien que ha sido artista".
Adiós a las armas
Con el tiempo, sus compañeros entendieron que el arte lo llamaba más que la lucha armada y lo dejaron ir sin pasarlo por las armas. Sus textos aparecieron en libros y en diarios. Historias hechas por un hombre que cursó hasta tercero de primaria, formado políticamente en la antigua Unión Soviética y ex guerrillero.
Escribió libros como El bogotazo: memorias del olvido (1983) y la biografía de 'Tirofijo', en dos tomos: Las vidas de Pedro Antonio Marín, Manuel Marulanda Vélez (1989), Tirofijo y Tirofijo: los sueños y las montañas (1994). En el 2005 publicó El cadáver insepulto.
No a todos les gustaban. "Mi historia política me encuadró y siempre me han señalado. Con mi obra y con mi vida ha habido una resistencia social porque mis libros han sido muy polémicos y porque decidí ser el biógrafo de 'Tirofijo', con un texto muy leído y muy cobrado. Me lo cobraron con los exilios".
Hoy muchos lo aplauden. El teatro La Candelaria le hizo un homenaje esta semana con lleno total y se recogieron fondos para un imprevisto en su tratamiento. La Universidad de Antioquia, la semana antepasada, también reconoció su labor.
Hace un tiempo, por un honoris causa en literatura de la Universidad del Valle, por fin pudo trabajar bien como docente universitario. Su mente está en dar clases -no se ha jubilado-, en su obra, su familia y en las ganas de vivir.
"Hace siete años convivo con una leucemia crónica y ahora crítica. Una droga me permitía el equilibrio, pero hace tres meses la enfermedad me dice: hasta acá llega". De ahora en adelante vivirá otra oportunidad por la droga nueva. La vida cambia profundamente: hace 2 años creía que necesitaba 12 para acabar seis novelas y muchos dibujos; para ver crecer a Paloma, su hija de 12 años, su hijo de 30, su familia.
"Hoy me pregunto cuánto voy a resistir y si alcanzaré a vivir el posconflicto, algo que hace tiempo anhelo; a ver una paz definitiva que construya un país mucho más justo".
Su mirada sobre la guerra
¿En un balance, cómo le va?
Es crítico. Lo miro desde el concepto de la guerra. En los 60 y 70 los levantamientos de la insurgencia eran justificados pues el Frente Nacional fue excluyente. Surgieron Camilo Torres, la revolución en Cuba: el sueño era transformar el mundo. Luego llegaron la guerra sucia, el exilio y una reflexión sobre si la muerte mesiánica sería correcta en los 90 o en el siglo actual. Hoy no justifico ningún tipo de guerra: ni del gobierno ni de la insurgencia. Al país hay que darle un descanso con un proceso político que construya una paz con características sociales. La guerra oculta el conflicto social. Este no es el país de las oportunidades.
¿Colombia es un país oscuro?
Mucho. Por un lado, la Política de Seguridad Democrática plantea desconocer la historia, como si no hubiera un pasado laboral, social, universitario. Esto crea un país muy oscuro. Y, segundo, la guerra no produjo el nuevo país prometido en los 70. Ese no era este desastre de las tomas de pueblos. Ese no era el sueño.
¿Esa percepción lo entristece?
Claro. Mientras muchos cantan victoria por lo que tenemos, sigo pensando que padezco de cierta tristeza histórica.
Lo realmente importante
“Para mí lo fundamental, hoy, es mi obra como escritor y pintor, aunque sigo siendo crítico frente a lo que pasa".
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Contra el olvido
"Arturo Alape desarrolla una escritura que busca dar testimonio y salvar del olvido la historia truculenta de nuestro país". Luz Mary Giraldo, crítica literaria.
Justicia de escritor
Alape es un escritor de sucesos, que saca de donde lo lleva el afán por saldar alguna injusticia histórica y por recuperar la memoria del país". Maryluz Vallejo, profesora de la Universidad Javeriana.

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(1) Notas y citas sobre este encuentro y la entrevista:

ARTURO ALAPE, citado en “FIDEL. Biografía a dos voces” de Ignacio Ramonet**.
…
El 9 de abril de 1948 se encuentra usted en Bogotá, el día en que matan a Jorge Eliécer Gaitán, líder político muy popular. Vive usted allí una insurrección que se llamó el «Bogotazo». (8) ¿Cómo fue aquella experiencia?
Aquélla fue una experiencia de gran magnitud política. Yo aún no había cumplido los veintidós años. Gaitán era una esperanza. Su muerte fue el detonante de una explosión. El levantamiento del pueblo, un pueblo que busca justicia, la multitud recogiendo armas, la desorganización, los policías que se suman, miles de muertos. También me enrolé, ocupé un fusil en una estación de policía que se plegó ante una multitud que avanzaba sobre ella. Vi el espectáculo de una revolución popular totalmente espontánea. He contado ya en detalle aquella experiencia, está por ahí en un libro del historiador colombiano Alape. (9)
Pero le puedo decir que aquella experiencia me hizo identificarme más con la causa de los pueblos. Las ideas marxistas no tuvieron nada que ver con eso, fue un acto espontáneo de nosotros, como jóvenes con ideas antiimperialistas, anticolonialistas y pro democráticas.
Por aquellos días, víspera del asesinato de Gaitán, yo había estado en Panamá reunido con los estudiantes que habían sufrido un número de muertos, porque los ametrallaron cuando estaban protestando y exigiendo la devolución del Canal. Recuerdo lo que era aquello, una larga calle por donde pasamos, llena de bares, un gigantesco prostíbulo que tenia kilómetros de extensión. Había algunos muchachos en los hospitales, otros muertos; había uno paralizado al que visité con devoción.
Antes había pasado por Venezuela, estaba Rómulo Betancourt y también había una gran efervescencia. La revolución de Venezuela (10) había despertado muchas simpatías en Cuba. Carlos Andrés Pérez era entonces un joven que trabajaba en el periódico oficial del partido del gobierno. Rómulo Gallegos (11) era en aquel momento presidente, tras una elección popular, hombre muy humilde y honesto, y una prestigiosa figura política y literaria.
En Colombia, Gaitán había unido a los liberales, tenía una enorme influencia en las universidades. Nosotros contactamos con los estudiantes, hasta lo conocimos a él, a Gaitán, con quien nos reunimos, y decidió apoyar el congreso de estudiantes latinoamericanos que pretendíamos organizar. Quería inaugurado. Nuestro esfuerzo coincidió de forma absolutamente casual con la creación por aquellos días, en Bogotá, de la OEA (Organización de Estados Americanos).
Recuerdo que, cuando estábamos allí tratando de crear una federación de estudiantes latinoamericanos, entre otras cosas apoyábamos a los argentinos en su lucha por las Malvinas, y también la independencia de Puerto Rico, el derrocamiento de Trujillo, la devolución del canal de Panamá y también la independencia de las colonias europeas en el hemisferio ... Ésos eran nuestros programas, más bien antiimperialistas y antidictatoriales.
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Notas (pág. 610)
(8) Para una descripción vívida de lo que fue el “Bogotazo” váese Gabriel García Márquez, Vivir para contarla, Mondadori, Barcelona, 2.002, pp. 332-363 (Ver más adelante parte de las citas)
(9) En Septiembre de 1.981, el periodista colombiano Arturo Alape entrevistó largamente a Fidel Castro acerca de su experiencia en el “Bogotazo”. Véase Arturo Alape, EL Bogotazo, Memorias del olvido, Casa de las Américas, La Habana, 1.983*
* Notica: Décima séptima edición: Editorial Planeta Colombiana S. A. Junio de 2.005.

** Tomado del libro “FIDEL. Biografía a dos voces” Ignacio Ramonet. Editorial Debate. Primera edición, Abril 2.006. Pág. 111, 112 y 610 (notas)

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DE "VIVIR PARA CONTARLA" de G. G: M. (Texto completo en “Vivir para Contarla” )

En medio del fragor de la tragedia, mientras embalsamaban el cadáver del apóstol asesinado, los miembros de la dirección liberal se habían reunido en el comedor de la Clínica Central para acordar fórmulas de emergencia. La más urgente fue acudir al Palacio Presidencial sin audiencia previa para discutir con el jefe del Estado una fórmula de emergencia capaz de conjurar el cataclismo que amenazaba al país. Poco antes de las nueve de la noche había amainado la lluvia y los primeros delegados se abrieron paso como mal pudieron a través de las calles en escombros por la revuelta popular y con cadáveres acribillados desde balcones y azoteas por las balas ciegas de los francotiradores.

En la antesala del despacho presidencial encontraron a algunos funcionarios y políticos conservadores, y la esposa del presidente, doña Bertha Hernández de Ospina, muy dueña de sí misma. Llevaba todavía el traje con que había acompañado a su esposo en la exposición de Engativá, y al cinto un revólver de reglamento.

Al final de la tarde el presidente había perdido el contacto con los lugares más críticos y trataba de evaluar a puerta cerrada con militares y ministros el estado de la nación. La visita de los dirigentes liberales lo tomó de sorpresa poco antes de las diez de la noche, y no quería recibirlos al mismo tiempo sino de dos en dos, pero ellos decidieron que en ese caso no entraría ninguno. El presidente cedió, pero los liberales lo asimilaron de todos modos como un motivo de desaliento.

Lo encontraron sentado a la cabecera de una larga mesa de juntas, con un traje intachable y sin el menor signo de ansiedad. Lo único que delataba una cierta tensión era el modo de fumar, continuo y ávido, y a veces apagando un cigarrillo a la mitad para encender otro. Uno de los visitantes me contó años después cuánto lo había impresionado el resplandor de los incendios en la cabeza platinada del presidente impasible. El rescoldo de los escombros bajo el cielo ardiente se divisaba por los grandes vitrales de la oficina presidencial hasta los confines del mundo.

Lo que se sabe de aquella audiencia se lo debemos a lo poco que contaron los mismos protagonistas, a las raras infidencias de algunos y a las muchas fantasías de otros, y a la reconstrucción de aquellos días aciagos armados a pedazos por el poeta e historiador Arturo Alape, que hizo posible en buena parte el sustento de estas memorias.